Esta es la última entrada de este diario. Tras estás palabras no volveré a escribir en él. Quizás habrá otras o quizás no, ya no estoy segura de eso ni de nada. Solía creer en el arte y en la escritura pero he dejado de hacerlo, al menos, por el momento y hasta que alguien me demuestre lo contrario. Ahora prefiero creer en mí y dejar de esconderme ( Read more... )

Si de algo puedo hablar, si hay algo que haya experimentado en la vida más que ninguna otra cosa, eso es la desilusión. Lo peor de ello, es que inmediatamente después de una gran desilusión, después del llanto y de la furia, a pesar de intuir como terminará todo de nuevo, aun sabiendo que todo será más amargo y que dolerá más que la anterior, ( Read more... )

Me gustan las historias, creo que eso ya lo he dicho. Me gustan porque explican la vida mejor que la vida misma. La humanidad siempre se ha sentido incomoda en sí misma, por eso desde siempre hemos inventado historias, porque muchas veces, vivir no es insuficiente. La cantidad de historias que hemos creado, soñado, contado, oido, visto o imaginado ( Read more... )

En estas últimas semanas han ido a caer a mis manos varios textos de esos que parecen escritos por y para mí. Estás semanas he descubierto que Lyotard y Baudrillard existían, y no sólo eso, que decían cosas que a mí me hubiera gustado poder decir ( Read more... )

Desde que era pequeña odio los domingos. Este en especial. Son el final de algo pero el principio de nada. Deberían quitarlos de la semana, pasar de la placidez y las expectativas del sábado al perezoso pero purificador lunes directamente. A mí se me haría menos angustioso vivir. Si hago la cuenta, he pasado ya por esta sensación concretamente 1248 ( Read more... )

"Antaño, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde se abrían todos los corazones, donde todos los vinos corrían ( Read more... )

No puedo saber, porque no puedo recordarlo, que debía yo estar haciendo un 8 de Septiembre como este, hace veintitantos años. Probablemente debía estar durmiendo o babeando en mi cuna porque a los dos años de edad no puedes hacer mucho más. Ahí debía estar yo, sin tener ni la más remota idea de que la vida iba a darme justo ese día el mejor ( Read more... )

A Laura ( Read more... )

Ayer eran las diez de la noche y yo todavía estaba haciendo fotocopias en una sala sin ventanas de la biblioteca de mi universidad, donde no llega el aire acondicionado y el ruido está amortiguado por la moqueta del suelo. Estaba sola, fotocopiando “Cartas sobre Cézanne” de Rilke. Ya sé que es un delito pero también lo es que no tenga dinero para ( Read more... )

Las preguntas son más importantes que las respuestas y las posibilidades infinitamente más interesantes que los hechos concretos. Vivimos rodeados de verdades absolutas, pilares en los que nos sostenemos sin saber que son de barro y tienen la base podrida. Dicen que Sartre fue el último gran intelectual del siglo XX, y su nausea una premonición. ( Read more... )