A la mémoire d'Oriana F.
И гнала ее угроза
Мусульман со всех сторон
Недавно в ЖЖ многие обсуждали покойную публицистку Ориану Фаллачи - кажется, у нее был день рождения или какая-то другая памятная дата. Надо сказать, что Италия гораздо менее политкорректная страна, чем Франция, где я живу. Слово "фашизм" в Италии не находится под запретом - оно оставлено на многих памятниках эпохи; портрет Муссолини можно купить во всякой сувенирной лавке; на книжном лотке в Риме я с удивлением увидел настрого запрещенную у нас книгу La mia battaglia известного германского автора; в Неаполе книги Орианы Фаллачи в изобилии лежат на видном месте в витринах.
Ее книг о закате Европы и мусульманской угрозе я почти не читал и поэтому почти не осуждаю. Но когда я слышу ее имя, то всегда вспоминаю одну запомнившуюся мне сцену.
Как-то раз, несколько лет назад, еще до эпохи дешевых самолетов, я возвращался поездом в Париж из Флоренции. Ночной поезд, с шестиместными спальными купе, где можно либо лежать, либо стоять в коридоре, проходил часть своего пути по территории Швейцарии, покидая на пару часов Шенгенскую зону. Швейцарцы не проверяли документы никогда, итальянцы - всегда.
Около двух часов ночи, когда, вертясь так и сяк на узкой, словно книжная, полке, удалось наконец уснуть, раздался громкий стук в дверь купе и вместе грозный крик на итальянском языке:
- Откройте! Полиция!
Рывком распахивается дверь, в ярком проеме возникает высокий породистый военный, похожий на какого-то отрицательного персонажа фильма "Овод".
- Анатолий!
- Ио*, - откликаюсь я, щуря глаза.
- Твой вид на жительство?
- Ун аттимо**, - я роюсь в одежде, достаю карточку, протягиваю. Военный смотрит на свет, молча возвращает, с силой клацает дверью, словно сорвалась добыча.
Добыча ждет его за следующей дверью. Группа беженцев с Ближнего Востока пытается перебраться из Италии во Францию.
- Али! - будто над самым ухом тот же голос. - Паспорт! Где виза?
В ответ бормотание. Крик:
- Scendi!*** Мухамед! Паспорт! Щенди! Юнус! Паспорт! - Бормотание. - Щенди!
- Вы не имеете права находится в Италии, - голос офицера. - Поэтому из Италии мы вас не выпустим. Щенди!
Казалось, это не кончится никогда. Мы лежали, уткнувшись в тощие железнодорожные подушки.
- Зульфия! Щенди! Фатима! Щенди! Мальчик Хамид! Щенди! Щенди! Щенди!...
Наконец нелегалов выгрузили. Стало тихо. Поезд медленно тронулся через границу.
-------------------
* я (ит.)
** одну секунду (ит.)
*** выходи! (ит.)
Мусульман со всех сторон
Недавно в ЖЖ многие обсуждали покойную публицистку Ориану Фаллачи - кажется, у нее был день рождения или какая-то другая памятная дата. Надо сказать, что Италия гораздо менее политкорректная страна, чем Франция, где я живу. Слово "фашизм" в Италии не находится под запретом - оно оставлено на многих памятниках эпохи; портрет Муссолини можно купить во всякой сувенирной лавке; на книжном лотке в Риме я с удивлением увидел настрого запрещенную у нас книгу La mia battaglia известного германского автора; в Неаполе книги Орианы Фаллачи в изобилии лежат на видном месте в витринах.
Ее книг о закате Европы и мусульманской угрозе я почти не читал и поэтому почти не осуждаю. Но когда я слышу ее имя, то всегда вспоминаю одну запомнившуюся мне сцену.
Как-то раз, несколько лет назад, еще до эпохи дешевых самолетов, я возвращался поездом в Париж из Флоренции. Ночной поезд, с шестиместными спальными купе, где можно либо лежать, либо стоять в коридоре, проходил часть своего пути по территории Швейцарии, покидая на пару часов Шенгенскую зону. Швейцарцы не проверяли документы никогда, итальянцы - всегда.
Около двух часов ночи, когда, вертясь так и сяк на узкой, словно книжная, полке, удалось наконец уснуть, раздался громкий стук в дверь купе и вместе грозный крик на итальянском языке:
- Откройте! Полиция!
Рывком распахивается дверь, в ярком проеме возникает высокий породистый военный, похожий на какого-то отрицательного персонажа фильма "Овод".
- Анатолий!
- Ио*, - откликаюсь я, щуря глаза.
- Твой вид на жительство?
- Ун аттимо**, - я роюсь в одежде, достаю карточку, протягиваю. Военный смотрит на свет, молча возвращает, с силой клацает дверью, словно сорвалась добыча.
Добыча ждет его за следующей дверью. Группа беженцев с Ближнего Востока пытается перебраться из Италии во Францию.
- Али! - будто над самым ухом тот же голос. - Паспорт! Где виза?
В ответ бормотание. Крик:
- Scendi!*** Мухамед! Паспорт! Щенди! Юнус! Паспорт! - Бормотание. - Щенди!
- Вы не имеете права находится в Италии, - голос офицера. - Поэтому из Италии мы вас не выпустим. Щенди!
Казалось, это не кончится никогда. Мы лежали, уткнувшись в тощие железнодорожные подушки.
- Зульфия! Щенди! Фатима! Щенди! Мальчик Хамид! Щенди! Щенди! Щенди!...
Наконец нелегалов выгрузили. Стало тихо. Поезд медленно тронулся через границу.
-------------------
* я (ит.)
** одну секунду (ит.)
*** выходи! (ит.)