В тринадцать, помню, начал читать своё,
Не Жан - не сказали что это рано!
Морской загар, вечно терял бельё,
В потемках чужие кухни в поисках крана...
А ночи в чужих лито всегда хороши,
ведь до двацатипяти - нет тебя лучше!
А после... трава начинает расти
на почве из молодости и небосводной грусти...
И как-то не весело, что тебе смотрят в рот,
и где бы ты ни
(
Read more... )