Приходи
Налей мне в кружку золота. Того, что осталось.
Его впитывает все вокруг. Белизна или серость дня, тусклые ночные огни или навязчивые вспышки.
Его крадут чьи-то взгляды, цепляющиеся за тебя, случайные прикосновения, незнакомые голоса, одежда, пыль, простыни, коридоры. Потолки, в которые ты впиваешься перед мгновенным, похожим на короткую смерть, или, долго не приходящим, сном.
А однажды его украла я. И выпила. Мне не нужно было его пить. Нужно было сшить из него платье.
Стоит тебе приложить такие любимые мной руки к лицу - золото растекается по ним, тяжестью своей искривляет линии твоих ладоней, ведя их куда-то за горизонт, куда-то на тыльную сторону, меняя цвет твоей кожи, связывая и переплетая твои пальцы в молитве. Я пытаюсь их удержать, - эти линии. Куда же вы? Где та швея, что накладывала эти драгоценные узоры на ткань твоей тонкой когда-то кожи?
Мне хочется забрать тебя и увезти, чтобы не было никакого, уже почти длинною в нашу с тобой любовь, "врозь". Я бы спрятала тебя под синим одеялом и грела, грела. И берегла бы. И жила бы, не сетуя на побледневшее в последнее время лицо. Зашила бы нашу с тобой одежду, разорванную тяжелыми минутами.
Я бы из прозрачной стала такой же, как и ты. Стала бы теплой, ты даже смог бы найти меня однажды во сне. Играла бы тебе на оживленных струнах то, чего ты раньше не слышал. Я бы сумела.
Приходи же ко мне, приходи. Хватит нам быть раздельно.
Или просто спокойно засыпай, никогда не тревожься, ничего не бойся.
Его впитывает все вокруг. Белизна или серость дня, тусклые ночные огни или навязчивые вспышки.
Его крадут чьи-то взгляды, цепляющиеся за тебя, случайные прикосновения, незнакомые голоса, одежда, пыль, простыни, коридоры. Потолки, в которые ты впиваешься перед мгновенным, похожим на короткую смерть, или, долго не приходящим, сном.
А однажды его украла я. И выпила. Мне не нужно было его пить. Нужно было сшить из него платье.
Стоит тебе приложить такие любимые мной руки к лицу - золото растекается по ним, тяжестью своей искривляет линии твоих ладоней, ведя их куда-то за горизонт, куда-то на тыльную сторону, меняя цвет твоей кожи, связывая и переплетая твои пальцы в молитве. Я пытаюсь их удержать, - эти линии. Куда же вы? Где та швея, что накладывала эти драгоценные узоры на ткань твоей тонкой когда-то кожи?
Мне хочется забрать тебя и увезти, чтобы не было никакого, уже почти длинною в нашу с тобой любовь, "врозь". Я бы спрятала тебя под синим одеялом и грела, грела. И берегла бы. И жила бы, не сетуя на побледневшее в последнее время лицо. Зашила бы нашу с тобой одежду, разорванную тяжелыми минутами.
Я бы из прозрачной стала такой же, как и ты. Стала бы теплой, ты даже смог бы найти меня однажды во сне. Играла бы тебе на оживленных струнах то, чего ты раньше не слышал. Я бы сумела.
Приходи же ко мне, приходи. Хватит нам быть раздельно.
Или просто спокойно засыпай, никогда не тревожься, ничего не бойся.