Sweet home
Вот теперь точно осень. Такая, какой я ее знаю. Это уже почти традиция. Растянуться на скамейке с видом на Кремль и одинаково пахнуть. В унисон пить из бумажных стаканчиков кофе. Отправлять пристающих прохожих к "соседям". Читать в смеющихся глазах грусть и в грустных-смех. Пытаться остановить время там, где псевдо-RHCHP играют Калифорникейшн, подпевать пропавшим голосом, и держать наготове влажные глаза. Увидеть танцующий огонь, прочесть тысячи имен на тяжелых разноцветных замках, держать рожок с мороженым холодными руками.
Будто за один вечер проживаешь целую жизнь.
Перекладываю с места на место нужную и не очень макулатуру, строю стены из новых и старых шмоток, нахожу забытые побрякушки, бумажки, открытки, коробки. Топчусь на одном месте, а потом сажусь на пол и зависаю.
Очередной переезд веет чем-то кармическим. Я подсознательно никогда не привязываюсь к месту, в котором живу. Это и понятно: под чужой крышей почва всегда твердая, какой бы теплой ни была. Правда ни в один мешок или коробку не влезут все воспоминания, все еле ощущаемые и осязаемые призраки, которые, стоит только закрыть глаза, приобретают форму, размер, цвет, запах, начинают с тобой разговаривать, даже плакать и смеяться. Вещи перешептываются, расправляют перышки, советуют, куда их лучше определить, перебивают друг друга, проектируют на стены то, как и когда они у тебя появились. Голова кругом.
Этот год моего проживания у К. можно назвать самым тяжелым, самым сумасшедшим, самым волнующим, самым самостоятельным, самым осознанным и самым взрослым. Время ползло и бежало. Столько всего случилось и не случилось. Если честно, я теперь даже не представляю, как снова буду жить с мамой. Будто я не взрослею на год, а становлюсь на два младше. И я и она так привыкли не зависеть друг от друга, что, уверена, первое время нас обеих ужасно будут раздражать вопросы вроде: "Ты где? Ты доехала? Почему трубку не брала? Когда домой?". Домой - это ключевое. И моим желанием было и остается одно (я вам по секрету скажу, только тсс) - идти/ползти/ехать/бежать ДОМОЙ. И уже не имеет значения, родился ты здесь, вырос ли, жил или живешь, дом - это там, где тебя всегда встретят, где тебя рады видеть, где пожелают спокойной ночи и доброго утра. Куда хочется возвращаться, где хочется находиться, засыпать и просыпаться, приводить дорогих людей, делиться атмосферой, теплом и уютом. И чувствовать: это твое.
И вот досиживаю я последние вечера в этой синей комнате с высоченными потолками, нос подмерзает, стены в оранжевом свете, за окном моя любимая набережная, Москва-река, Москва-сити, и тысячи темных и светлых окошек, в которых горит или теплится жизнь. Больше всего я, пожалуй, буду скучать по волшебному закатному свету, который обитал в комнате вечерами; по пробежкам до Лужников и обратно и, как не странно, по неожиданным звонкам в дверь и, незаметно перетекающим в утра, ночам.
Я очень рада, что у меня было такое время.
Хочу показать вам пианиста. Снимала еще летом. Соединила два видео, ибо не могла не акцентировать внимания на мальчонке, который во второй части кладет денежку музыканту, хотя еле удалось это словить. А он, пианист, он прекрасный. Не знаю, как и кто втаскивал инструмент на Арбат, но это того стоило. Я, как всегда происходит, когда на моих глазах творится живая музыка, прослезилась. Не могла оторвать глаз от его рук, не могла оторваться от музыки.
Ну, или это во мне зашкалила очередная порция сентиментализма.
Будто за один вечер проживаешь целую жизнь.
Перекладываю с места на место нужную и не очень макулатуру, строю стены из новых и старых шмоток, нахожу забытые побрякушки, бумажки, открытки, коробки. Топчусь на одном месте, а потом сажусь на пол и зависаю.
Очередной переезд веет чем-то кармическим. Я подсознательно никогда не привязываюсь к месту, в котором живу. Это и понятно: под чужой крышей почва всегда твердая, какой бы теплой ни была. Правда ни в один мешок или коробку не влезут все воспоминания, все еле ощущаемые и осязаемые призраки, которые, стоит только закрыть глаза, приобретают форму, размер, цвет, запах, начинают с тобой разговаривать, даже плакать и смеяться. Вещи перешептываются, расправляют перышки, советуют, куда их лучше определить, перебивают друг друга, проектируют на стены то, как и когда они у тебя появились. Голова кругом.
Этот год моего проживания у К. можно назвать самым тяжелым, самым сумасшедшим, самым волнующим, самым самостоятельным, самым осознанным и самым взрослым. Время ползло и бежало. Столько всего случилось и не случилось. Если честно, я теперь даже не представляю, как снова буду жить с мамой. Будто я не взрослею на год, а становлюсь на два младше. И я и она так привыкли не зависеть друг от друга, что, уверена, первое время нас обеих ужасно будут раздражать вопросы вроде: "Ты где? Ты доехала? Почему трубку не брала? Когда домой?". Домой - это ключевое. И моим желанием было и остается одно (я вам по секрету скажу, только тсс) - идти/ползти/ехать/бежать ДОМОЙ. И уже не имеет значения, родился ты здесь, вырос ли, жил или живешь, дом - это там, где тебя всегда встретят, где тебя рады видеть, где пожелают спокойной ночи и доброго утра. Куда хочется возвращаться, где хочется находиться, засыпать и просыпаться, приводить дорогих людей, делиться атмосферой, теплом и уютом. И чувствовать: это твое.
И вот досиживаю я последние вечера в этой синей комнате с высоченными потолками, нос подмерзает, стены в оранжевом свете, за окном моя любимая набережная, Москва-река, Москва-сити, и тысячи темных и светлых окошек, в которых горит или теплится жизнь. Больше всего я, пожалуй, буду скучать по волшебному закатному свету, который обитал в комнате вечерами; по пробежкам до Лужников и обратно и, как не странно, по неожиданным звонкам в дверь и, незаметно перетекающим в утра, ночам.
Я очень рада, что у меня было такое время.
Хочу показать вам пианиста. Снимала еще летом. Соединила два видео, ибо не могла не акцентировать внимания на мальчонке, который во второй части кладет денежку музыканту, хотя еле удалось это словить. А он, пианист, он прекрасный. Не знаю, как и кто втаскивал инструмент на Арбат, но это того стоило. Я, как всегда происходит, когда на моих глазах творится живая музыка, прослезилась. Не могла оторвать глаз от его рук, не могла оторваться от музыки.
Ну, или это во мне зашкалила очередная порция сентиментализма.
You can watch this video on www.livejournal.com