Помню, говорит, я всё больше был -
А теперь решительно перестал.
Помню - рос из каких-то сил,
Лез на мраморный пьедестал,
А теперь я здесь, и чувствую, что устал.
Так устал.

Раньше не запаздывал ни на миг,
Быстро шел, и требовал от других,
Чтоб любили истово и нелживо,
А сейчас стою и думаю -
Господи!
Вот бы живы.
Вот бы все они были живы.

Я ( Read more... )

Мне б замолчать, но я еще скажу.
Не городу уже, а только миру,
И не всему: возможно, витражу
И свету там, за ним, вообще - эфиру.
- Да, вы в эфире. - Можно говорить?
- Нам кажется, что вас никто не слышит ( Read more... )

О, мне так долго было тяжело,
что пальцы, опираясь о стекло,
тонули сразу в заоконной глади,
и птицы припадая на крыло,
мерцали в мерзлом воздухе, и ради
глотка и шага время молча шло
на жертвы, на лохмотья на ограде,
на клочья, на туман, на барахло.
О, мне так долго было тяжело.

Да, мне так страшно было тяжело ( Read more... )

С Новым годом, моя Родина.
С новым годом.
С новой ротой и новым взводом.
Белым бинтом и ярким йодом,
Новым громом и новым «градом».
Каждой школой, двором, детсадом,
Новым Раем и новым Адом.
С новым годом, моя бессмертная,
Несгибаемая, бесстрашная.
Разделенные километрами,
Все твои остаются нашими.
Нас не взять - ни живьем, ни пленными.
Тьма ( Read more... )

Мне кажется, чем больше я молчу -
тем  больше слышу.
Тем спокойней вижу.
Тем лучше прочим:  дому и ручью,
И птице в небе, и траве на крыше.
Так кажется, чем больше я молчу.
Мне кажется, чем дольше я не сплю,
тем ярче звезды, ночь, фонарь бумажный.
Тем легче откликаться журавлю,
На поезда, гудящие протяжно.
Все видимо, покуда я не сплю.
Мне ( Read more... )

Здесь даже боль несомненно теряет в темпе
Не успевает, ежится: мегаполис.
Думает, черт, неужели же на планете
Остались места.  А ведь я о ней беспокоюсь.
О ней (обо мне) пекутся мои кошмары:
Нормально ли сплю, высыпаюсь ли сквозь прорехи.
Попались, как дети, на фокус (довольно старый):
Ловили в тиски сновидца - а он уехал.
Взял свой рюкзак, пришел ( Read more... )

Сбиться с дороги -
это слиться с метелью.
Ф.Г.Лорка

Это песня Севера, ты слышишь меня?
Песня Севера.
Говорят, что Бронкс стоит на Восточном ветре.
Говорят, что лето в  Ирландии сплошь из клевера.
Из дорог Италии солнце - на  каждом метре.
Та земля, где мы с тобой, поет свою песню Севера.
Сотканную из любви и смерти.

Песня Севера надвигается ( Read more... )

Дорог вдох и он же - выход в город.
Все - вопрос обратной стороны.
Снег неслышно сыплется за ворот,
Эти дни мне бережно важны.
Это - снова с нулевой отметки,
С первых и отчаянных шагов,
Привыкая к линиям разметки,
Ветру, смыслу, силе голосов.
Это - я не знаю, что случится.
Что там, сквозь туманы? Впереди?
Но так сильно верю в небылицы,
И так жарко- ( Read more... )

Человек, шагающий в пустоту
(на мгновение замерший на мосту),
Четко отпечатывается в зрачке
У тебя, стоящего на реке,
У тебя, кричащего  вдалеке,
У тебя, застывшего от испуга.
Не видением смерти он потрясен -
Больше тем, что мог быть тобой спасен,
Будь ты ближе, чем колокольный звон,
Дотянись вы как-нибудь друг до друга.

Если о мире внешнем, то он хорош:
Осень творится таинством ежечасным,
Бродит по городу в свитере, как Гаврош,
И помогает брошенным  и несчастным.
Если о мире внутреннем то о том,
Что там, где гремели шутихи и фейерверки
Остался заброшенный сад, опустевший дом,
И озеро.  Птицы, жабы и водомерки.
И где-то еще звукоряд оттенен сверчком,
И где-то еще в ( Read more... )