31 января. На бегу истории
или стихотворные набеги 21-го века на берега истории.
Рыбьей косточкой Сретенка
зацепила дома,
вниз по бережку лесенкой
разбежалась с холма
подворотнями чуткими
к забубённой Трубе,
полоснув переулками
по московской судьбе.
Ох, погуляно-попито -
до сумы, но пляши,
до полтины, что попику
на поминки души,
до последнего грошика
за последний глоток.
Что же было хорошего?
Просто жили, дружок.
И как плат над долиною
убиенной реки,
звон пасхальный, малиновый -
сре-тен-ский.
31 января 2012, «Читая Гиляроского», Татьяна Комиссарова
Убежали из Рязани,
Укатили из Твери,
Вслед за нами, как цыгане,
Потянулись пустыри.
Мы сбежали из Смоленска,
Из Калуги и Орла,
Нас в чужое тягло с треском
Смута горькая впрягла.
Вольность темного разгула,
Обращая нас в рабов,
Своротила Туле дуло,
Загнала в леса Тамбов.
А увенчанный растрига
С беглым чертом за плечом
Откровенья в Божьих книгах
Правил масляным квачом.
В эти дни я жил и не жил,
Небо попусту коптил,
И слезился глаз медвежий,
И за мной из тьмы следил.
И одно меня держало,
Всем законам вопреки,
Знал я - Минин на державу
Собирает медяки.
31 января 2013 года, Юрий Воротнин
Не сможешь ничего поделать ты,
Как ни крутись ужом на сковородке,
Но замыкает коротко в проводке,
И вспыхивают жгучие цветы.
Есть способ - бегство, но учти - беглец,
Возможно, не отыщет остановки,
Путь по полям длиннее стометровки,
А на границе ждёт умелый жнец.
Напрасно старый Пётр Дурново
Предупреждал царя о катастрофе -
Тот выпил смерть свою, как чёрный кофе,
Предотвратить не в силах ничего.
И нам с тобой не повлиять на мир,
Ну разве что войны не разжигая,
А жнец идёт, от жадности рыгая,
Прожёвывая жизни, как инжир.
Свой пепельно-угрюмый урожай
Он словно зёрна складывает в урны,
Когда мы все от ярости безумны,
Кого на трон кровавый ни сажай.
Ты не изменишь ни судьбу, ни суть
Процессов, примитивных, как наганы,
А в сумраке хохочут хулиганы,
Воткнувшие тебе заточку в грудь.
31.01.2015, Александр Дельфинов.
заречье времени мерцает за спиною
оно свинцовое хрустальное родное
и новогоднее предзимняя заря
перед парадом на седьмое ноября
антоновка в руках и эллипс дирижабля
в советских небесах не дрогнем не ослабли
пока в последней судороге враг
хрипит блаженствуем в ответственных мирах
исходим счастием и гордостию жалкой
лампаду запалив армейской зажигалкой
потрескивай в ночи асбестовый фитиль
кричите чайки зыкинский итиль
впадает в каспий лёд крестьянский флот
и стенька разин в персию плывет
Бахыт Кенжеев , «Итиль», 31.01.2015
Рыбьей косточкой Сретенка
зацепила дома,
вниз по бережку лесенкой
разбежалась с холма
подворотнями чуткими
к забубённой Трубе,
полоснув переулками
по московской судьбе.
Ох, погуляно-попито -
до сумы, но пляши,
до полтины, что попику
на поминки души,
до последнего грошика
за последний глоток.
Что же было хорошего?
Просто жили, дружок.
И как плат над долиною
убиенной реки,
звон пасхальный, малиновый -
сре-тен-ский.
31 января 2012, «Читая Гиляроского», Татьяна Комиссарова
Убежали из Рязани,
Укатили из Твери,
Вслед за нами, как цыгане,
Потянулись пустыри.
Мы сбежали из Смоленска,
Из Калуги и Орла,
Нас в чужое тягло с треском
Смута горькая впрягла.
Вольность темного разгула,
Обращая нас в рабов,
Своротила Туле дуло,
Загнала в леса Тамбов.
А увенчанный растрига
С беглым чертом за плечом
Откровенья в Божьих книгах
Правил масляным квачом.
В эти дни я жил и не жил,
Небо попусту коптил,
И слезился глаз медвежий,
И за мной из тьмы следил.
И одно меня держало,
Всем законам вопреки,
Знал я - Минин на державу
Собирает медяки.
31 января 2013 года, Юрий Воротнин
Не сможешь ничего поделать ты,
Как ни крутись ужом на сковородке,
Но замыкает коротко в проводке,
И вспыхивают жгучие цветы.
Есть способ - бегство, но учти - беглец,
Возможно, не отыщет остановки,
Путь по полям длиннее стометровки,
А на границе ждёт умелый жнец.
Напрасно старый Пётр Дурново
Предупреждал царя о катастрофе -
Тот выпил смерть свою, как чёрный кофе,
Предотвратить не в силах ничего.
И нам с тобой не повлиять на мир,
Ну разве что войны не разжигая,
А жнец идёт, от жадности рыгая,
Прожёвывая жизни, как инжир.
Свой пепельно-угрюмый урожай
Он словно зёрна складывает в урны,
Когда мы все от ярости безумны,
Кого на трон кровавый ни сажай.
Ты не изменишь ни судьбу, ни суть
Процессов, примитивных, как наганы,
А в сумраке хохочут хулиганы,
Воткнувшие тебе заточку в грудь.
31.01.2015, Александр Дельфинов.
заречье времени мерцает за спиною
оно свинцовое хрустальное родное
и новогоднее предзимняя заря
перед парадом на седьмое ноября
антоновка в руках и эллипс дирижабля
в советских небесах не дрогнем не ослабли
пока в последней судороге враг
хрипит блаженствуем в ответственных мирах
исходим счастием и гордостию жалкой
лампаду запалив армейской зажигалкой
потрескивай в ночи асбестовый фитиль
кричите чайки зыкинский итиль
впадает в каспий лёд крестьянский флот
и стенька разин в персию плывет
Бахыт Кенжеев , «Итиль», 31.01.2015