"Всё искусство - на крови, на своей ли, на чужой ли..."

[tomtar]

Чем дальше, тем больше меня притягивают произведения "второго ряда". Не второсортные, а камерные. Их авторы не заявили о себе громко, остались для желающих вслушаться. Или уже и не остались.

Детские стихи Майи Борисовой хоть и не очень на слуху, но переиздавались более или менее регулярно. Славные маленькие рассказы о мальчике Кирюше, увы, всего пару раз. А взрослая поэзия почти забыта и почти никому не нужна. Отдельные энтузиасты берегут и выкладывают разрозненные стихи из старых сборников, в основном поздние, часто горькие и всегда очень личные.


У друзей несчастье: дети приболели. А у меня дитя - моё сердце. У друзей радость: дети пошли в школу. А моё сердце всё не умнеет... У друзей дома мирные заботы. А у меня один дом - моё сердце... Сердце моё, сердце, домик мой, времянка, что с тобой делать? Окна твои - настежь, крыша протекает, замки ненадёжны. Пляшет сын-разбойник, песни сочиняет, что ни шаг - то песня, - это ль утешенье? И в дому при свечках песни порасселись семеро по лавкам... Это ль оправданье?

A эта баллада, кажется, осталась только в давнишней журнальной публикации - "Ангара" N 4, 1964.