(no subject)
Верни меня, мама…
Здравствуй, дорогая мама!
Как ты поживаешь? Что у тебя нового?
У меня все по-прежнему.
Только вот холодно очень. Пришла зима. Скоро снег пойдет и будет зябко одному.
С тех пор, как мы окончательно расстались, я много писал тебе. Рассказывал, как мне живется без тебя. Но ты, видимо, не получала моих писем или не читала их. Может быть оно и лучше. Ведь тогда, наверное, тебе пришлось бы переживать за меня и чувствовать угрызение совести. Но я твой сын и понимаю, как это тяжело и неприятно. Поэтому большей частью молчу и делаю вид, что у меня все терпимо.
Поверь, у меня все нормально. Уже нормально. Знаешь, я научился говорить на их языке. Сейчас я говорю только на нем. Поначалу мне было трудно, хотя все вокруг твердили, что это мой родной язык и заложен в недра мозга генетически. Просто ты его варварски искореняла и уничтожала. Но я же знаю, мама, что это неправда. Ты всегда была за то, чтобы я говорил на разных языках. Ты и остальных своих детей заставляла говорить на разных языках, даже если у них это плохо получалось. Боялась обидеть гостей. И я, по правде говоря, никогда не понимал, почему боялась ты, а не они - гости? Вроде бы в гостях у тебя они и должны учить твой родной язык тоже они. А у нас, почему-то, всегда было наоборот. Вот я и брал пример с остальных. Старался говорить со всеми на понятном им языке, чтоб не думали, что я - высокомерный. Не думай, мама, я всегда понимал, что был особенным в семье. Хотя ты никогда не говорила, что я - самый красивый, любимый и желанный.
Сейчас я часто думаю: зачем мне все это? Что мне с этим делать? Кому показывать?
Я понимаю, что в данном случае красота сыграла со мной злую шутку. Раздразнила всех в округе, перевернула чуть ли не полмира и в итоге стала ничьей…Так ей и надо, мама…Так нам и надо…
Мама, я скучаю по тем временам, когда мы были вместе…С тех пор как мы расстались, я вижу разные сны. Во сне мы рядом. Говорим на родном языке. Я - довольный, нарядный, у меня нет ран и побоев. А еще, мама, я пою, и голос мой отзывается эхом и будоражит душу…
Знаешь, мама, я не хотел тебе говорить, но у меня теперь другое имя. Прости, но они поменяли его и назвали по-своему. Теперь я не - А…Нет, лучше я не буду его писать. Тебе, наверное, будет неприятно. Я не хочу портить тебе настроение.
Вообще, наверное, это письмо - моя ошибка. Напрасно я взялся его писать, напрасно отвлек тебя от многочисленных проблем.
Но, поверь, мне так тошно! Кругом ни одной родной души. Везде они…все время стараются видоизменить меня, сделать похожим на них, оставляют отметины и шрамы, чтоб потом сказать: “Видите, у него тут древнее родимое пятно!” Мама, у меня нет больше сил сопротивляться. Я молчу и терплю все унижения. Я просто к ним привыкаю, становясь ничтожеством.
И знаешь, столько времени достаточно, чтобы отрубить и выбросить на свалку все корни…
Достаточно, чтоб взрастить на их месте новое поколение…
Но если мы когда-нибудь с тобой встретимся, я уверен, что ты все равно меня узнаешь, ведь мы же с тобой одной крови. Время беспредела и несправедливости оставили в моем сознании глубокий след, но ничто не в силах заставить меня забыть тебя, мама.
P. S. Прости за глупый вопрос, а ты не хочешь меня вернуть?
Твой сын Арарат