мерцающий холод августа (быстрая зарисовка)
Это подобно отражениям, но это не отражения. Это подобно холоду, бегущему по воде, но это не холод. Это подобно губам, бегущим по странной оливковой роще песни, корнями уходящей в междурёберные проёмы, в голубиную почту. Но это не губы, не уста, не ключ между ключиц. Это могли бы быть невесомые письма, рождённые сумрачной дочерью хрусталя. Но это не письма. Это могло бы быть выстрелом в пустоту, но это и пустота и выстрел, одновременно, это обращённый вспять след. Коридорный, смотрящий сквозь своё перевёрнутое отражение в коридоры. Возможно, это тихое чувство, то самое чувство приближения Голоса, смутное узнавание и щекотание в горле, и слёзы, словно кристаллы в ресницах. А может быть, это ветер, поющий на кладбище, когда уже некому петь. Я болею и моё тяжёлое утро в пробуждении - мерцание светлячка в бутылке. Корабль сердца просит пространства, глубины внутреннего моря, но корабль руки жаждет всего лишь - другой руки. Привычные заводные вещи в голове - смешные цветные стекляшки. Это подобно августу, приближённому к исходу. Но это не август. Это ещё одно тире между рождением и смертью, в ряду смутных очертаний, плывущих по сонной воде.
*
*