Обо мне ( Read more... )

Понедельник. 2 часа утра. Выключаю плиту, бросаю последний носок на сушилку, падаю на диван. Со второго этажа ссыпается муж. Он наконец-то закончил заказ. Обводит взором комнату, увешенную бельем. Я, кокетливо:
- Все постирано, включая носки!
-.. ну ты даешь..
- Служу Советскому Союзу!
(устало): - Я давно распался...

На прошлой неделе наш заслуженный пылесос наконец-то почил в бозе.

Здесь стоит сделать лирическое отступление, и отдать должное покойнику - он был из тех, которые выживают вопреки всем надругательствам судьбы, и живут долго, хотя очень при этом мучаются. Сначала пылесосу, лет шесть назад оторвали трубу - Муж убивал ею большого паука. Паук тогда ( Read more... )

Все-таки мальчики с возрастом мало меняются. Ваня пытается оторвать меня от компьютера, показательно терроризируя сестру. Но вот Ваня ложится спать и на арену выходит муж, вьется вокруг меня с гитарой и поет песни посвященные Живому Журналу, создаваемые им же экспромтом на разные расхожие лирические мотивы. Вот уже пятая пошла. И ведь хорошо поет, ( Read more... )

Муж о Джеймсе Бланте:
"Его мелодии стекают, точно сопли по карнизу".

теперь думаю, как перевести эту фразу на английский, дабы она не утратила поэзии - oфисные деушки меня задолбали.

компьютер глючит. гляделки слипаются. вдобавок фонит телевизор - там какая-то очередная кучка юношей сочла себя музыкально одаренными. хочется найти того, кто их в этом убедил, и поговорить с ним по душам. кровожадно спрашиваю мужа ( Read more... )