(no subject)
В Москве весна. Весна юная, майско-праздничная, какая живет лишь неделю-другую, где-то на стыке апреля и мая. Воздух подернут теплой дымкой. Город распластался на земле под ярким теплым солнцем и кажется, что все его обитатели высыпали на свежий воздух. Вечерами Арбат напоминает реку, которая, петляя, гудит тысячами голосов, поет голосами десятков уличных музыкантов. Петь у одних получается весело и лихо, у других - уныло и тихо, кто-то поет для всех вокруг людей, а кто-то - для своих друзей. В тенистых и прохладных дворах сталинских домов стоит приятный запах краски, тротуары блестят чистотой, а на деревьях распускаются первые листочки. Они появляются прямо на глазах, и всего за пару дней кирпичная коробка нашего двора заполнилась зеленым. Листики мелкие, чистые, зеленые, еще не покрывшиеся грязной городской пылью. Солнце разогревает шершавые желтые стены, по ночам поют птицы, и, прогулявшись вечером и вдоволь наглотавшись этой весны, кажется, что так теперь будет всегда. Наступает прекрасное, бесконечное лето.