Меня пугает жизнь всё больше.

Всё меньше остаётся дней.

Всё реже проблески идей,

А сожаления - всё горше.

Да, я не первый индивид,

Который жалобно в тетрадку

Сливает сплин, и норовит

Свои стенанья по порядку

В простых куплетах изложить

И ныть, и ныть, и ныть и ныть.

Есть упоение в бою...

А впрочем, это уже было.

Верёвка, стул, кусочек мыла?..

( Read more... )

Тех, кто запретный метадон

В себя вливает беззаботно,

Уже заждался дед-Харон

На речке Стикс, у поворота

В излучину Усталых Душ.

Наверное, бесценный куш

Собой являет горемыка,

Который беззаветным криком

Кричал, не раскрывая уст,

Всю жизнь нелепую свою...

Я Оду Памяти пою

Всем тем, кто был душою пуст

Не по злобЕ, а от испуга!..

Жизнь - ненадёжная ( Read more... )

Скрипел снежок морозным утром

Под каблуком у пешехода.

Скрипел настойчиво, как будто

На этот звук настала мода.

В эфире стылом предрассветном

Пронзительно-холодный хруст

Звучал как стон из бледных уст

Зимы, почуявшей карету

Еще не близкой, но - Весны.

С макушки молодой сосны

Внезапно рухнул снежный ком,

Но в то, что песнь Зимы пропета

До ( Read more... )

Антрацитово-чёрным оком,

Блестящей манящей мглою,

В сердце прокралась боком,

Грусть принеся с собою,

Долгая памяти стужа...

Ею мой Демон разбужен.

Ёрничая и насмехаясь,

Жжёт измождённые нервы,

Звериной улыбкой скалясь,

Искры пускает по венам.

Йод на открытой ране,

Крест перевёрнутый в храме.

Лютый! Зачем не даёшь ты

Мыслям и мышцам покоя?

Напрасно ( Read more... )

Когда не пишутся стихи,

И не слагаются куплеты;

Когда уверен ты, что спеты

Уже все песни, и грехи

Лежат на сердце тяжкой ношей;

И кажется тебе, что брошен

Ты в мёртвый штиль чужой тоски;

И нету сил бороться дальше,

И стены неприкрытой фальши

Сжимают душу как тиски;

То вспомни тех, кого любил ты,

И чьи улыбки не забыты,

И кто на жизненной орбите

С ( Read more... )

метель и ветер и сосули
и слякоть и дневная хмарь
и снег почти что по колено
февраль

Вот только-только Новый Год настал.

Ещё гремят за окнами салюты,

Ещё не ясно - люто или круто

Нам будет жить, а я уже устал.

Усталость впрок и годовым авансом

Мне выдала весёлая судьбина.

И с пафосом старинного романса

Вдруг стала таять под ногами льдина

Пустых надежд и чаяний моих.

И беззаботный изначально стих

Переродился в депрессивный бред,

( Read more... )

(поднимаю стих, ибо год прошел, а стало хуже)

Игры разума не для слабых.

Не для тысяч усталых нищих.

Накормите их! - скажут, -  дабы

Не мечтали они о пище!

Вот тогда-то они покажут

Интеллект и духовные выси,

Кишкоблудство по стенке размажут,

Заклеймят неразборчивость крысы,

И прожорливость гиппопотама

С ироничной ухмылкой осудят,

Свято веруя в ( Read more... )

нет, он не злой - он словно тот актер

второго плана, что стоит в кулисах

и ждет свой миг, а крах или фурор

спектакль ожидают - дело лысых,

седых, небритых жадных стариканов;

нуворишей и как бы меценатов;

тусовщиков парламентской палаты,

хранящих сундуки в заморских странах...

а бедный вирус тут сидел всегда,

он не был ни крутым, ни всемогущим,

( Read more... )

Всё хорошо. Весна пришла.

Звенит монетами мошна.

И жизнь не так уж и страшна.

И да-с, нам не идти по миру-с.

Но деньги что-то не берут,

Ведь на банкнотах, коль не врут,

Сидит с кинжалом, словно Брут,

Изысканный коронавирус.

Он не для всех и звать не так.

Но это, в сущности, пустяк:

Ведь я не стану как дурак

Орать вовсю: Спасайтесь, братцы!

( Read more... )