Сплин
Меня пугает жизнь всё больше.
Всё меньше остаётся дней.
Всё реже проблески идей,
А сожаления - всё горше.
Да, я не первый индивид,
Который жалобно в тетрадку
Сливает сплин, и норовит
Свои стенанья по порядку
В простых куплетах изложить
И ныть, и ныть, и ныть и ныть.
Есть упоение в бою...
А впрочем, это уже было.
Верёвка, стул, кусочек мыла?..
Возможно. Только, вот, в раю
Таких, твердят, не ждут особо.
В атласных внутренностях гроба
Сгниёт, истлеет протоплазма,
И станет непристойно грязно,
И почвы тёмная утроба
Впитает бренные останки,
И мир окажется с изнанки
На мир похожим не особо.
02.06.2022