Владимир Борода. Зазаборный роман. 7
ГЛАВА ДВЕНАДЦАТАЯ
Отсидел я десять суток. И не помер. В карцере тепло, спина перестала болеть на третий день (почти), а мысли были об одном - шесть лет. За что? шесть лет.. Отсидел, затем подняли наверх. Забрав матрац и остальное нехитрое барахло, сказал братве, сколько дали и не замечая сочувственных взглядов, пошел впереди дубака. В новую хату, в осужденку. И что меня там ждет, один бог знает, да и то не в мелких подробностях. Но имея за плечами "шесть девять", три трюма, срок шесть лет и последние молотки за судью, шел я спокойно, не ведясь, так как я уже повидал, если не все, то многое. -Стой, - рявкает дубак и передает меня другому, а тот ведет к корпусному.
Недолгая процедура приемки и я в хате. Огромная светлая хата. И шконок до едрени фени - аж четыре ряда. Три стола, две параши, ни чего себе, о-го-го! - Привет, Професор! - о, знакомое рыло, виделись в два один, по моему ушел на суд еще при Тите. Как звать, не помню. Отвечаю, кладя матрац на лавочку возле стола: - Привет, привет, про Тита слышал? - Слышал, а как ты? - Я потом в шесть девять сидел... Играющие за столом в нарды, явно блатяки, навострили уши. Я продолжил: - Сейчас с венчанья, шестерик дали, правда сразу после суда в трюме чалился, за судью-суку да под молотки попал... Один из игроков, в трусах, .в синем джинсовом пиджаке и такой же кепке, худой до не могу, не выдержал и отложив кости, повернулся ко мне: - За что шестерик? - Я по 70, - вижу непонимание в бесцветных, водянистых глазах на худом, носатом лице, поясняю: - Антисоветская агитация и пропаганда. Листовки печатали - декларацию прав человека разъясняли, - ставлю точки над "и". Блатяк, поигрывая зарами (костями) в длинных пальцах, недоверчиво смотрит на меня: - За листовки шестерик? Темнишь, землячок... - Обвиниловка на руках, приговор принесут днями. - В шесть девять сидел, не в этой ли семейке? Я пожимаю плечами и улыбаясь на псевдокрутизну молодого блатяка, отвечаю: - Я с беспредельщиками бился, я и Кострома. Остальные молчали и гнулись. Можешь туда подкричать, можешь здесь узнать. Отвернувшись к своему знакомому, спрашиваю его, уже залезшего на шконку, подальше от этого базара: - Что за хата? Блатяк в трусах и кепке не отстает: - Херами богата! Я с тобою базарю, а ты вертишься, как вошь на ногте... Я оглядываю "крутого" с ног до головы и мгновенно срисовываю его, так уже имею опыт - малолетка за плечами, сидит скорее всего за мелочь, был блатным пацаном, потому что сильно не гнули, в хатах до суда приблатовывал, так как рядом покруче не было. Решаю ввязаться в базар, так как мне здесь жить, да и вообще я не тот Професор, которого на тюрягу привезли: - Послушай, земляк, ты че на себя тянешь? А? Я тебе должен? Или я у тебя украл? Имеешь что, скажи прямо - отвечу. Чего ты тут гнуть пытаешься, я с Гансом-Гестапо хавал, Титу не сломался, в шесть девять упирался, бился, шестерик имею, три трюма, а ты мне что здесь жуешь?! - выкатываю глаза. Блатяк в кепке тоже пучит глаза и кидает зары на стол: - Каждый черт будет голос поднимать, да че, оборэели черти... Я перебиваю его еще громче: - Слышь, братва, есть в хате авторитеты или малолетки в кепках блатуют?! Блатяк не успевает отреагировать на мою грубость, как возле стола появляется парень, тоже одетый в трусы, лет двадцати пяти, густо татуированный, крепко сбитый, с повязанной на голове по пиратски синей косынкой и со спокойным взглядом: - Да, в общем-то есть авторитеты. Меня зовут Пират. Я слышал о тебе, Професор. Ты в обще то пассажир... - Пассажир, - соглашаюсь я: - Но без косяков и не черт. Что он за базаром не следит? Пират обращается к кепке: - Ты чего распсиховался? Он тебе должен? Здесь есть черт с шесть девять, он все о нем рассказал. Пассажир и в Африке пассажир, но он чистый. Малолетка бурчит и исчезает среди шконок. Пират улыбается во весь рот и подмигивает мне: - На малолетке нет мужиков, или пацан или черт. Вот Грузин и не привыкнет никак. Я пожимаю плечами: - Я уже забыл. Где мне лечь? Пират показывает рукой на хату: - У нас 120 человек, а мест 60. Ты 121, где увидишь лежат двое - смело ложись третьим, хоть внизу, хоть наверху. Мест нет. Будут упираться - скажи мне. Я решаю лечь сам, без Пирата, - арестант я или тряпка? Найдя подходящее место, наверху, в золотой середине хаты, без лишних слов закидываю матрац. Двое зеков лет двадцати пяти-тридцати, выкатывают глаза: - Ты. че, земляк, ты че, в натуре, ты че? - В натуре у собаки, красного цвета, я тут, мужики, с краю спать буду. Дразнят меня Профессором, чалюсь по 70, шестерик сроку. Вопросы есть?! Мужики молчат, пытаясь сообразить. Я продолжаю: - Ты по какой венчался и сколько пасок отвалили? - наезжаю на худого и длинного мужика. Он молчит, по видимому не все поняв. - Ты че молчишь, как партизан у немцев? По какой статье и сколько сроку?! - 206, три года. - Хулиганка, глотник значит, три не десять, три и на параше просидеть можно! Мужик по настоящему пугается: - Да ты что, у меня ни чего нет на воле, я и в дружинниках не был, ни в милиции не работал и служил в стройбате... Из колхозу я! - Селянин. Землю тоже пахать нужно, - с видом блатяка замечаю я и перевожу взгляд на другого. Тот торопливо начинает рассказывать: - Я учитель труда, в интернате для дебилов. По пьянке унес домой магнитофон, вот и дали два года... - А че блатуешь? Тебе не по нраву, что я здесь спать буду? - Так тесно, - объясняет учитель дебилов, сам не блещущий интеллектом. Я продолжаю наезд: - Тесно, ложись под шконку! - Ну так я первый здесь лег... - Первый лег, первый слезешь, ну так что с того, первый. Хочешь?! - Нет, нет, че ты, че ты, - пугается моих слов и наглого взгляда учитель, я улыбаюсь: - Ну так я здесь поживу чуток. Перед этапом. А если кому тесно -можно под шконку загнать. В ответ дипломатическая тишина. Хорошо. Неторопливо пошли дни. Подъем, завтрак, прогулка, обед, ужин, отбой. Никто никого не напрягает, разборки только по делу. Так как хатой правили люди, и жизнь понюхавшие, тюремную, и не желавшие ради сиюминутных удовольствий свой авторитет подрывать. Хорошо. Свободного времени хоть завались. Если есть настроение - тискаю роман, не сходя со шконки. Наоборот, ко мне приходят и сидят тихонько-тихонько, с раскрытыми ртами, а я вру напропалую. Нет настроения - слушаю, как другие не очень складно врут или просто травят. Или просто людей наблюдаю. Очень интересные люди иногда попадаются. Но в основном серость и преступления убогие. Со страшными да тяжелыми на узких коридорах сидят, там, где Сурок. Как он там. Сурок, пятнашка все же, ну суки... На узком коридоре двери по одной стороне коридора, за железной дверью решетка, на двери электрозамок. Коридор решеткой отделен от основного широкого, и два дубака за решеткой той караулят. И хаты, там, говорят, маленькие, по два, по четыре человека. А в нашей хате семь восемь большая часть малосрочники. Малолетка в джинсовой кепке два года имеет за хулиганку. Остальные тоже - два, три, редко-редко четыре года. Народу в хате много, со всеми не познакомишься, но с кем уже побазарил, так и есть - малосрочники. А тут шестерик... Но есть и исключения. Например, Валентин. Хмурый мужик с жестким лицом. Ни разу его ни видел в трусах, не смотря на жару в хате. Всегда в трико и рубашке. Первая судимость. Тридцать семь лет. Двенадцать лет сроку. Усиленного режима. В составе группы ограбил в течении нескольких лет ряд сберкасс. С применением орудия. В том числе и огнестрельного. По делу есть трупы. Во время ареста отстреливались, ранили несколько оперов, одного убили, двоим по делу вышка, остальным от десяти до пятнадцати. Так его обвиниловку вместо детектива читают. На тюряге так принято - интересные обвинительные заключения, обвиниловки, вместо книг читать. Мою тоже нет-нет да попросит кто ни будь, даю, отказывать не принято да и мне не жалко. Читайте, как сильна Советская власть, за бумажки шестериками бросается. Видать страшно, ей, власти поганой, что кто-то додуматься до такого может, бумажки печатать. Почему Валентин не на узком коридоре и даже не на усилке - никто не знает. По видимому кроме кумовьев. Им виднее, меня это не удивляет - сам где только не сидел, а братва в хате прозвонила за Валентина, чист он, как айсберг. Но морда жесткая и хмурый всегда. С ним я не хотел бы ссориться. Ни в какую. Есть еще контрабандист. Настоящий. Имя его ни кто не выговаривает, так его зовут - Контрабандист. Он в Пакистан камни северные таскал. Не булыжники. Обратно гашиш. Хотя его в Средней Азии навалом. Гашиша того. Но в Пакистане он дармовой. Если Контрабандист не врет. Узбек он, камни в Москве получал и гашиш пакистанский туда же привозил. Там же его и взяли. На следствии много всплыло, он говорит сдали его, всплыло и где камни те крали, и Прибалтика, откуда гашиш на запад уходил... И много еще всякого-разного. Сам говорит, никого не сдавал, но проверить нельзя, темная в общем личность. В Ростов-на-Дону его занесло из-за страха. Боится он ехать в Среднюю Азию и не скрывает этого. Говорит - там его сразу убьют. Как на тюрягу придет. Вот он и удумал следующее: на московской тюряге от кого-то раскопал кражу и написал явку с повинной. Менты проверили - точно! Есть такая партия! То есть кража. И повезли его сюда - в Ростов. Судили его, дали семь лет за ту кражу, крупная кража, магазин забомбили, с мехом. Но все равно повезут его в Среднею Азию. Ох и мутно ему... А еще я с кентовался с болеро. Валерка Косяков (ох и фамилия). Его на тюряге сразу Косяком окрестили. Сидит за кражу - по пьяне у друга ковер спер. Ох уж эти друзья, ох уж эти ковры... Получил за ковер два года общака с принудительным лечением от алкоголизма. Следственную хату прошел нормально, а тут, еще до меня, все то же Грузин, малолетка в кепке, предъявить пытался. Мол скакал на сцене, в трико в обтяжку, значит пидар потенциальный. Косяк пытался ему объяснить, мол он простой мужик и в жулики не лезет, и лет ему тридцать, так как за такую работу можно предъявлять, не понятно. Так можно предъявить и слесарю. Ничего не понимает бестолковый малолетка. А Пират с кентами только улыбается и посмеивается, из своего блатного угла смотря, как действие развернется... Утомился Валерка да махнул ногой. Как на сцене махал. И. малолетке в челюсть. И выбил. Мычит блатяк, а что непонятно... Вправили ему челюсть, Пират рявкнул носителю кепки, что б мужика по беспределу не напрягал, тем и окончилось. Я и понравился Косяку, тем что на блатяка этого, Грузина, полкана спустил, не дал на себя наехать. Скентовались мы в двух и травим целыми днями. Я ему про бродяжничества наши, и он про работу в театрах да в варьете. А еще я ему радость сделал: я ж с Омска, а в Омске хипы в муз комедии кучковались и я там терся, а он в 1972. году один сезон в омской муз комедии отплясал. И всех я в муз комедии той знаю и помню. Косяку радость, как родственника встретил. Прожил я в этой хате с неделю, прислали мне приговор. Сел я за стол, прочитал его, и так мне на душе хреново стало, я уж после суда отошел, оттаял, а тут меня снова скрутило, да сильно... Сижу, зубами скриплю, Косяк подойти боится, видит наверно - какой я добрый стал. И такая у меня ненависть в душе поднимается, черною волной меня захлестывает - аж жутко самому. Убью кого-нибудь сейчас, пусть только подвернется под руку горячую. Ух суки, власть поганая, ненавижу... А тут напротив меня дед садится, видел я его раз несколько, все таки в одной хате сидим, - а в руках тоже листки, на машинке напечатанные, держит, видимо приговор получил, вместе со мною. Смотрю я на него мутным от злобы, взглядом, а он не ведется, видно от старости с ума выжил или нюх потерял. Ну дед, я тебе сейчас такое устрою, так рявкну, так отчешу, свет белый не мил станет... А дед листки свои поганые, мне под нос сует, тычет, чего-то от меня хочет. И что ему старому хрену, от меня злобного надо?! Непонятно. Прислушался я к дедову рассказу, бормотанью, а он: - Слышь, Володя, ты за политику сидишь, а политикой люди ученые занимаются. А я и письмо складно написать не могу, два класса у меня и те давно кончал, еще до войны.... Ты б помог мне, Володя, я б тебе век благодарен был, богу б молил да и тут из магазина чего-нибудь купил. Хошь конфеток, хошь пряничков... А, Володя, подмогни сынок, старому... И листки мне свои, приговор свой сует. А я на речь его бесхитростную злиться уже не могу, уходит злоба, только осадок остается. Взял я его приговор, читаю. И таким мне пустяковым собственный приговор показался, после его странного да глупого. Гляжу на деда и шизею: неужели абсурд в стране этой, где я родился и девятнадцать лет прожил, до такой степени дошел! Абсурд! Страна абсурда... Ну власть поганая! И снова меня злоба захлестнула, но не мутная и не за себя. шальная злоба за деда, за жизнь его исковерканную, коммунистами растоптанную. И сама рука к ручке шариковой потянулась да к бумаге чистой, что корпусняк на кассационную жалобу выдал... А дед свое все гнет, все рассказывает: - Судимый во всей деревне я один, восемнадцать годков отсидел, как спер в колхозе ведро угля, килограмм восемь, так и дали мне десять лет по указу от 27 декабря, а в приговоре по страшному написали, мол украл восемь килограмм стати - тьфу, старагического... - Стратегического, - машинально поправляю я, а рука уже сама пишет-выплескивает мою злобу на бумагу. - Во, во, его самого, этого сырья, а уж в лагере я добавку получил, за трактор сломанный, как вредитель, освободился я аж в пятьдесят седьмом году, сосед у меня грамотный и написал мне бумагу в Верховный Совет... И в шестьдесят втором помиловали меня за трактор, мол незаконно, а за уголь этот так и промолчали.. И. дожил я до 78, в колхозе работал и пенсию уже получать стал, мало только, я ж с 3 года родом, а тут такое случилось, вот меня и Кешка, непутевый участковый наш, ты про участкового обязательно напиши, так вот Кешка и посадил. Так говорит, стервец, окромя тебя некому, один ты из всей деревни зека, тебе и в тюрьму идти, еще и смеялся, паршивец, мол тебе привычно... А дело то стыдное, хорошо, что сынки понимают, что не виновен я, только смеются... И я понимаю, что дали деду двенадцать лет только потому, что власть поганая, судья сволочь, Кешка сука и все менты гады! Написав, прерываю нескончаемый монолог деда: - Слушай старый, что я написал, понравится тебе или нет, ну в начале кто да что, когда да где, сколько да почему. Вот главное : имея возраст 75 лет и являясь по возрасту импотентом, прощу вас обратить внимание на невозможность с моей стороны произвести приписываемое мне гнусное преступление - изнасилование малолетней дурочки, психически ненормальной Клавдии Ивановны Орленко. В доказательство моих слов прощу произвести мое освидетельствование или опросить мою бабку, на которую я уже шестнадцать лет не залазию в связи с бесполезностью данного действия, ну как дед, нравится? - смеюсь я. Злоба ушла, осталось жалость, что мои шесть лет, я молод и здоров. А деду 75, оттянул восемнадцать да еще двенадцать дали. Вот гады! - Нравится Володя, ой как по научному, я думаю - скинут мне, ну хоть немного скинут, хоть чуток. А?! - вопросительно тянет дед, а в глазах выцветших, слезы. - Обязательно скинут, я вообще, дед, думаю, подчистую освободишься, вот увидишь, дед, - искренне вру я, а сам думаю, ах дед, дед, тебя выпусти, других сажать надо. Участкового Кешку, следака, судью, прокурора по надзору. Уж лучше ты один сиди, остальные свои, коммунисты. Власть. Сволочи... Дед растроганный, уходит, пообещав с магазина, с ларька тюремного, конфет мне подбросить. Подвигаю к себе бумагу, быстро и размашисто пищу: Кассационная жалоба. Понимаю, что бесполезно ссать против ветра, но дурак думкой богат. А вдруг... На следующий день ларек, отоварка. К дверям зек пришел, с хоз.обслуги, дубак кормушку открыл, тот и сунул листки. Требования-заявки. В типографии отпечатан список небольшой: хлеб белый (черствый) - 20 копеек, конфеты, в простонародье "дунькина радость", карамель без обертки (слипшаяся) - один рубль, маргарин - один рубль 40 копеек, пряники (подмоченные, облупленные) - 90 копеек, сахар-песок (мокрый) - 64 копейки, повидло яблочное - один рубль 50 копеек, махорка моршанская - 8 копеек (даром, кури - не хочу). Ну еще сигареты, "Космос" по 60 копеек да "Прима" по 14 копеек. Ну ручки, тетради, стержни, конверты. ну мыло, дешевое и подороже, порошок зубной, носки нейлоновые - для коней. Консервы рыбные по 75 копеек, "Спинка МЕНТА!" (минтая) в собственном масле. Откроешь банку и думаешь - почему на крышке налет зеленый? Может с тиной рыбу консервировали?.. Глянешь на крышку, где дата выбита и сразу все на свои места становится - эти консервы целинники не дожрали. В пятидесятых годах... Не забывает Советская власть о сидящих в тюрьмах. Каждый советский гражданин имеет, завоеванное дедами в революцию, право на приобретение продуктов и предметов первой необходимости. Об этом в "Правилах режима содержания лиц в СИЗО" написано. Почти так же, как я привел. Каждый. Раз в месяц, на десять рублей. Если имеешь их на лицевом счету, если при аресте деньги были, если менты. их у тебя не отняли, если не потеряли -как у меня. При привозе в КГБ у меня было рублей шесть с мелочью. Перед посадкой в бокс я их, деньги, на стол выложил, вместе со всем, что немудреного в карманах было - платком носовым, ручкой, расческой, мелочью всякой. Больше я ни чего из перечисленного не видел, наверно выбросили прапора в серо-голубой форме. В мусорницу. И деньги тоже. Зачем им мои деньги вонючие, антисоветские. Вдруг я те шесть рублей от американского империализма получил... Вот я и не отовариваюсь. Все к двери, а я на шконке сижу, грустно в даль гляжу... Аж стихами заговорил, с печали. Одна радость - на Косяка, семьянины мы с ним, кенты. Все листки-требования разобрали и пометили: кому, чего. Затем количество проставили да цену, а внизу итого вывели. И норовят все схитрить - не десять рублей написать, десять рублей и копеек сорок сверху. А вдруг пролезет, а вдруг стрельнет! Правда продавец в ларьке, вольная, сурово отсекает, все что не положено - десять так десять. Сижу, смотрю, как вся хата считает, ну словно в бухгалтерии. Только бухгалтера все в трусах да наколках. Смех. У меня и грусть прошла. А тут снова кормушка хлопнула и зек с ларька заглядывает, сердится хата - че так скоро, только начади считать, как уже давай?! Нет? Не давай? А какого хрена? Кого тебе? - Братва, тут какого Иванова требуют, есть такой? Владимира Николаевича... Чего это разорались? Кого ищут? Иванова Владимира Николаевича... Мама родная, так это я1 Ей богу, я! Спрыгиваю со шконки, суюсь к кормушки. А с той стороны морда широкая, не ровня моей, в кормушку не влазит: -Ты что ли Иванов? - Я, кормилец, я!.. - Имя, отчество... - Владимир Николаевич, 22.10.58, 70, 198, 209... - Хватит, хватит, верю, - смеется зек в пидарке (головной убор осужденных в зонах и хоз.обслуге) и сует мне листок какой-то. - Я б тебе паспорт показал да КГБ потеряло... - Да верю, верю, распишись здесь, - и ручку сует. Быстро пробегаю глазами несколько строк машинописного текста. Двадцать рублей на мой лицевой счет положил какой-то Немцев Сергей Иванович, не знаю такого, но расписываюсь... -Требование заполняй да побыстрее, - сует мне век листочек со списком. Беру, а сам думаю - кто же это такой, Немцев Сергей Иванович... И всплывает в голове такое далекое: проверка, корпусной кричит - Немцев, а Ганс-Гестапо в ответ - Сергей Иванович! Ох ни хрена себе, он же писал мне, что подарочек сделал... На глаза навернулись слезы, что ж такое, все в этом мире перевернулось - эечара, преступник, чарвонец особого за не за что двадцатку дарит. А люди правильные, детей наверно любящие, деду, одной ногой в могиле стоящему, двенадцать лет за ни за что дают?! Что же это такое, что за дурдом?! Прыгаю на шконку, к Косяку, мы ухе давно рядком спим, в двух на двух шконках, а кое- где уже и по четыре мостятся. На тех же двух шконках, но тюрьма на то и тюрьма, что б что б малиной не казалась. Прыгаю, требование показываю 'л поясняю, от. куда богатство, ч. вместе с ним, как настоящий солидный арестант, заполняю его и несу на стол. Хлопает кормушка, кто-то кричит: - Подожди, я уже заканчиваю! И вся хата ждет. Нет ничего приятней и сладостней момента, как ожидание ларька. Никто не играет, не пишет, не базарит. Все ждут. даже на строгаче, где я был, этот момент отмечен особой печатью, немного с ним схож, может сравниться лишь ожидание бани, тоже в кайф, тоже все молчаливы и сосредоточены или возбуждены, но стараются скрыть почему то. Немного, но все же по-другому. Кайф, но не такой. Ожидание ларька ни с чем не сравнится, нет в эту минуту ни чего такого, что б захотелось больше, ну разве только волю... Но это уже фантастика, сказки. Наконец! Свершилось! То, что так ожидали с трепетом, уже грохочет по коридору! Слышите?! Слышите! Это наш магазин едет! В нашу хату едет! Ох и оттянемся, ох и пожрем... - Иванов! - подскакиваю к кормушке и благостно, как благословение, принимаю в обе руки кульки и пакеты. Ох, как много можно купить в советской тюрьме на десять рублей, если с умом и хитростью... Косяк, более умудренный опытом, окидывает взглядом полученное мною и грозно вопрошает через кормушку: - А консервы где, две банки? - и показывает требование, выхваченное из какого-то кулька. Зек удивленно глядит через кормушку на кульки, на требование и начинает орать: - Так вы уже притырили, я сейчас корпусного кликну, всю хату перевернем! - Кликни, кликни, если в хате не найдется - он тебя закроет (уберет с хоз.обслуги) и к нам. Ну а здесь ты сам знаешь, разговор короткий - носил на тюряге пидарку, быть тебе пидарасом, - пугает Косяк зека под общий смех. Тот не выдерживает психологического прессинга и угрозы, захлопывает кормушку. Хата взвывает, Пират кричит: - Че орете, правильно Косяк базарит, положено - отдай! Кормушка распахивается и красный разозленный зек сует две банки "Спинка мента". И раздача магазинов продолжается. Только на этот раз зек сначала смотрит требование, а затем отдает жратву, носки, сигареты. Начинается пир. Мы с Косяком гуляем. Гуляет вся хата. Гуляет вся тюрьма. Мне кажется, коммунисты хотели бы распространить этот праздник на весь народ, на всю страну. Мы гуляем. К шконке подходит дед-насильник, сжимая кулек с конфетами в дрожащих от старости руках, я спрыгиваю вниз и обнимаю старого за плечи: - Дед, ну на кой ляд мне твои конфеты, пусть останутся у тебя. - Нет, нет, Володя, ты написал, ты работал, нужно оплатить. Я решаю обмануть старого. - Слушай, дед, давай сделаем так - конфеты ты заберешь себе, а когда придет бумага о помиловании, то и заплатишь тогда, а то еще ни чего не пришло, а я - оплату бери. Годится? - Годится, годится, Володя, спасибо тебе, спасибо. - Не за что, дед. Я продолжаю пир. Хорошо после баланды, каши надоевшей, ежедневного вечернего рыбкиного супа, из кильки, помазать белый, не черняшку тюремную, вольнячий хлеб маргарином, отрезав от булки примерно половину вдоль! Сверху сахаром посыпать, потом повидлом придавить да в рот отправить. Это произведение кулинарного искусства, линкор называется. Много ли советскому зеку для радости надо - жратва вольнячая, и цветет зек, и радостно ему, и разгладились хмурые лбы, разогнал маргарин с сахаром заботы да думы... Хорошо жить в стране, где о зеках партия и правительство заботится. Не то что где-то там, на суровом, жестоком Западе, где человек человеку - волк... Вот и жженкой завоняло, и пополз дым от тряпок на дрова сжигаемых. Загуляла братва тюремная, ой загуляла!.. Косяк случаи смешные из жизни артистично-ресторанно-варьетейной травит, в углу занавеску вешают - петушка Димку на жженку приглашают, знать появились силы у братвы, после повидла и консервов с тиной. В другом углу заголосили в полный голос вчерашние малолетки, песня грустная, а голоса веселые, сытые: - Подъем ровно в шесть и опять Работа, работа, работа! Как хочется мать увидать, Хотя бы только на фото... В общем, веселье в разгаре, день прожит не зря, дни идут - срок летит... - Отбой! - гремят ключи об дверь. - Подъем! - гремят ключи об дверь. И встает вместе с нашей хатой вся родная страна.
Пролетело несколько дней в ничегонеделании. Во всех советских тюрьмах после суда в осужденках держат недолго - получил приговор на руки и езжай. Ответ на кассацию получишь в зоне, все равно он заранее известен - "...оставить срок наказания без изменения." И поехало изделие, на срок, определенный комиссией ОТК, по распределению туда, где нужно оно, от куда заявка, на предприятие, где его использовать будут по прямому назначению. А называется предприятие то - Исправительно-Трудовое учреждение. Трудовое. А. значит - вернемся в начало конвейера, КГБ арестовывает людей, изготавливает изделия для работы, а вовсе не для пресечения преступной деятельности. В большинстве случаев. Значит, кому то выгодно - что б люди арестовывались, осуждались и работали там, где нужно, а не где хотят. Ведь и оплата в зонах другая, все кто сидел, мне об этом рассказывали. Более низкая да еще и вычетов много, даже за то, что тебя охраняют... Значит, КГБ арестовывает, возможно и по негласным, небумажным, заявкам? Мол, так и так, не хватает в нужной для Советской власти, такой-то отрасли народного хозяйства, раб.силы, предприятия испытывают нехватку в изделиях... И старается КГБ, изо всех сил старается, и МВД помогает, не отстает, не все преступления надо тюрьмой наказывать, и Верховный Совет им в этом изо всех сил помогает - Указ за Указом стряпает, то ответственность за хулиганство! И поток людей в тюрьмы за, за, за... Один разбил стекло (по пьяни), другой поссал рядом с обкомом, третий ругался матом и ударил кого-то, четвертый... И всем по три! Года! То Указ о борьбе с пьянством и алкоголизмом. Ну тут волна чуть Лечебно-ТРУДОВЫЕ!!! Профилактории не захлестнула, не потопила. Еле-еле справились. То еще что-нибудь в этом роде. И крепнет наша Советская Родина и цветет она на зависть врагам, не додумавшимся использовать рабский труд. Так им и надо - нет мозгов, нет смекалки, вот и проигрывай!
Корпусной зачитал список на этап. Я есть, Валерки нет. Это тюряга, кича, а не курорт, но все равно жалко расставаться. Прощаемся. Собираю шмотки, беру немного с ларька в дорогу. Пора. двери нараспашку - выходи братва, поехали. Вниз, на подвал, матрац и прочее шмутье сдать.... - А где полотенце? - вопрошает грозно толстомордый зечара. - Не рычи кабан, по боку получишь - отвечаю я. -Пиши - промот, - указывает зечара помощнику. Хлопают двери и я в транзите. Привет братва! Народу валом, со всех режимов, шум, гам... разборки, качалово, кого-то опознали в чем-то и волокут на парашу - на ходу срывая штаны, кого-то бьют и на совесть, скоро устанут... - Откуда, землячок? - подъезжает ко мне строгач. Отвечаю. Отваливает. Народу человек двести, нар нет, огромная хата с пятью парашами и множеством дверей. Сижу у стенки и глазею. Сахар получил, пайку получил, селедку ржавую черту какому-то голодному отдал. Сижу. Клеша на мне, пиджак без рукавов, тельняшка, сабо из ботинок, мешок маленький. Рваный и романтичный. - Откуда, землячок? - Отвечаю. Отвечаю. Отвечаю. Отвечаю. Я оттуда, откуда все: от воли, от солнца, от леса, от степей... от, от... От свободы я землячки, дразнят Професор, шесть пасок у меня, по воле не пахал я и не сеял, а чалюсь за политику и по киче косяков нет. Свой я, свой, кровь и плоть народа, одной судьбой с народом русским повязан, на одних нарах с ним сплю, одну с ним баланду жру! И напрасно лекторы да коммунисты от него, от народа отмахиваются да отрекаются - мол не народ это, а отбросы... Не с луны мы и не с Америки, разные мы, и правые, и виноватые, и пассажиры мы и рецидивисты-блатяки... Много нас, а еще больше нас на воле. Хлопают двери и зачитывают список. Мелькает моя фамилия и я выхожу на коридор. Шмон поверхностный, в автозак, не в стакан, занят он другим, более опасным, набили под завязку, ни вздохнуть, ни... и поехали... Прощай, ростовская кича! Прощай!
Отсидел я десять суток. И не помер. В карцере тепло, спина перестала болеть на третий день (почти), а мысли были об одном - шесть лет. За что? шесть лет.. Отсидел, затем подняли наверх. Забрав матрац и остальное нехитрое барахло, сказал братве, сколько дали и не замечая сочувственных взглядов, пошел впереди дубака. В новую хату, в осужденку. И что меня там ждет, один бог знает, да и то не в мелких подробностях. Но имея за плечами "шесть девять", три трюма, срок шесть лет и последние молотки за судью, шел я спокойно, не ведясь, так как я уже повидал, если не все, то многое. -Стой, - рявкает дубак и передает меня другому, а тот ведет к корпусному.
Недолгая процедура приемки и я в хате. Огромная светлая хата. И шконок до едрени фени - аж четыре ряда. Три стола, две параши, ни чего себе, о-го-го! - Привет, Професор! - о, знакомое рыло, виделись в два один, по моему ушел на суд еще при Тите. Как звать, не помню. Отвечаю, кладя матрац на лавочку возле стола: - Привет, привет, про Тита слышал? - Слышал, а как ты? - Я потом в шесть девять сидел... Играющие за столом в нарды, явно блатяки, навострили уши. Я продолжил: - Сейчас с венчанья, шестерик дали, правда сразу после суда в трюме чалился, за судью-суку да под молотки попал... Один из игроков, в трусах, .в синем джинсовом пиджаке и такой же кепке, худой до не могу, не выдержал и отложив кости, повернулся ко мне: - За что шестерик? - Я по 70, - вижу непонимание в бесцветных, водянистых глазах на худом, носатом лице, поясняю: - Антисоветская агитация и пропаганда. Листовки печатали - декларацию прав человека разъясняли, - ставлю точки над "и". Блатяк, поигрывая зарами (костями) в длинных пальцах, недоверчиво смотрит на меня: - За листовки шестерик? Темнишь, землячок... - Обвиниловка на руках, приговор принесут днями. - В шесть девять сидел, не в этой ли семейке? Я пожимаю плечами и улыбаясь на псевдокрутизну молодого блатяка, отвечаю: - Я с беспредельщиками бился, я и Кострома. Остальные молчали и гнулись. Можешь туда подкричать, можешь здесь узнать. Отвернувшись к своему знакомому, спрашиваю его, уже залезшего на шконку, подальше от этого базара: - Что за хата? Блатяк в трусах и кепке не отстает: - Херами богата! Я с тобою базарю, а ты вертишься, как вошь на ногте... Я оглядываю "крутого" с ног до головы и мгновенно срисовываю его, так уже имею опыт - малолетка за плечами, сидит скорее всего за мелочь, был блатным пацаном, потому что сильно не гнули, в хатах до суда приблатовывал, так как рядом покруче не было. Решаю ввязаться в базар, так как мне здесь жить, да и вообще я не тот Професор, которого на тюрягу привезли: - Послушай, земляк, ты че на себя тянешь? А? Я тебе должен? Или я у тебя украл? Имеешь что, скажи прямо - отвечу. Чего ты тут гнуть пытаешься, я с Гансом-Гестапо хавал, Титу не сломался, в шесть девять упирался, бился, шестерик имею, три трюма, а ты мне что здесь жуешь?! - выкатываю глаза. Блатяк в кепке тоже пучит глаза и кидает зары на стол: - Каждый черт будет голос поднимать, да че, оборэели черти... Я перебиваю его еще громче: - Слышь, братва, есть в хате авторитеты или малолетки в кепках блатуют?! Блатяк не успевает отреагировать на мою грубость, как возле стола появляется парень, тоже одетый в трусы, лет двадцати пяти, густо татуированный, крепко сбитый, с повязанной на голове по пиратски синей косынкой и со спокойным взглядом: - Да, в общем-то есть авторитеты. Меня зовут Пират. Я слышал о тебе, Професор. Ты в обще то пассажир... - Пассажир, - соглашаюсь я: - Но без косяков и не черт. Что он за базаром не следит? Пират обращается к кепке: - Ты чего распсиховался? Он тебе должен? Здесь есть черт с шесть девять, он все о нем рассказал. Пассажир и в Африке пассажир, но он чистый. Малолетка бурчит и исчезает среди шконок. Пират улыбается во весь рот и подмигивает мне: - На малолетке нет мужиков, или пацан или черт. Вот Грузин и не привыкнет никак. Я пожимаю плечами: - Я уже забыл. Где мне лечь? Пират показывает рукой на хату: - У нас 120 человек, а мест 60. Ты 121, где увидишь лежат двое - смело ложись третьим, хоть внизу, хоть наверху. Мест нет. Будут упираться - скажи мне. Я решаю лечь сам, без Пирата, - арестант я или тряпка? Найдя подходящее место, наверху, в золотой середине хаты, без лишних слов закидываю матрац. Двое зеков лет двадцати пяти-тридцати, выкатывают глаза: - Ты. че, земляк, ты че, в натуре, ты че? - В натуре у собаки, красного цвета, я тут, мужики, с краю спать буду. Дразнят меня Профессором, чалюсь по 70, шестерик сроку. Вопросы есть?! Мужики молчат, пытаясь сообразить. Я продолжаю: - Ты по какой венчался и сколько пасок отвалили? - наезжаю на худого и длинного мужика. Он молчит, по видимому не все поняв. - Ты че молчишь, как партизан у немцев? По какой статье и сколько сроку?! - 206, три года. - Хулиганка, глотник значит, три не десять, три и на параше просидеть можно! Мужик по настоящему пугается: - Да ты что, у меня ни чего нет на воле, я и в дружинниках не был, ни в милиции не работал и служил в стройбате... Из колхозу я! - Селянин. Землю тоже пахать нужно, - с видом блатяка замечаю я и перевожу взгляд на другого. Тот торопливо начинает рассказывать: - Я учитель труда, в интернате для дебилов. По пьянке унес домой магнитофон, вот и дали два года... - А че блатуешь? Тебе не по нраву, что я здесь спать буду? - Так тесно, - объясняет учитель дебилов, сам не блещущий интеллектом. Я продолжаю наезд: - Тесно, ложись под шконку! - Ну так я первый здесь лег... - Первый лег, первый слезешь, ну так что с того, первый. Хочешь?! - Нет, нет, че ты, че ты, - пугается моих слов и наглого взгляда учитель, я улыбаюсь: - Ну так я здесь поживу чуток. Перед этапом. А если кому тесно -можно под шконку загнать. В ответ дипломатическая тишина. Хорошо. Неторопливо пошли дни. Подъем, завтрак, прогулка, обед, ужин, отбой. Никто никого не напрягает, разборки только по делу. Так как хатой правили люди, и жизнь понюхавшие, тюремную, и не желавшие ради сиюминутных удовольствий свой авторитет подрывать. Хорошо. Свободного времени хоть завались. Если есть настроение - тискаю роман, не сходя со шконки. Наоборот, ко мне приходят и сидят тихонько-тихонько, с раскрытыми ртами, а я вру напропалую. Нет настроения - слушаю, как другие не очень складно врут или просто травят. Или просто людей наблюдаю. Очень интересные люди иногда попадаются. Но в основном серость и преступления убогие. Со страшными да тяжелыми на узких коридорах сидят, там, где Сурок. Как он там. Сурок, пятнашка все же, ну суки... На узком коридоре двери по одной стороне коридора, за железной дверью решетка, на двери электрозамок. Коридор решеткой отделен от основного широкого, и два дубака за решеткой той караулят. И хаты, там, говорят, маленькие, по два, по четыре человека. А в нашей хате семь восемь большая часть малосрочники. Малолетка в джинсовой кепке два года имеет за хулиганку. Остальные тоже - два, три, редко-редко четыре года. Народу в хате много, со всеми не познакомишься, но с кем уже побазарил, так и есть - малосрочники. А тут шестерик... Но есть и исключения. Например, Валентин. Хмурый мужик с жестким лицом. Ни разу его ни видел в трусах, не смотря на жару в хате. Всегда в трико и рубашке. Первая судимость. Тридцать семь лет. Двенадцать лет сроку. Усиленного режима. В составе группы ограбил в течении нескольких лет ряд сберкасс. С применением орудия. В том числе и огнестрельного. По делу есть трупы. Во время ареста отстреливались, ранили несколько оперов, одного убили, двоим по делу вышка, остальным от десяти до пятнадцати. Так его обвиниловку вместо детектива читают. На тюряге так принято - интересные обвинительные заключения, обвиниловки, вместо книг читать. Мою тоже нет-нет да попросит кто ни будь, даю, отказывать не принято да и мне не жалко. Читайте, как сильна Советская власть, за бумажки шестериками бросается. Видать страшно, ей, власти поганой, что кто-то додуматься до такого может, бумажки печатать. Почему Валентин не на узком коридоре и даже не на усилке - никто не знает. По видимому кроме кумовьев. Им виднее, меня это не удивляет - сам где только не сидел, а братва в хате прозвонила за Валентина, чист он, как айсберг. Но морда жесткая и хмурый всегда. С ним я не хотел бы ссориться. Ни в какую. Есть еще контрабандист. Настоящий. Имя его ни кто не выговаривает, так его зовут - Контрабандист. Он в Пакистан камни северные таскал. Не булыжники. Обратно гашиш. Хотя его в Средней Азии навалом. Гашиша того. Но в Пакистане он дармовой. Если Контрабандист не врет. Узбек он, камни в Москве получал и гашиш пакистанский туда же привозил. Там же его и взяли. На следствии много всплыло, он говорит сдали его, всплыло и где камни те крали, и Прибалтика, откуда гашиш на запад уходил... И много еще всякого-разного. Сам говорит, никого не сдавал, но проверить нельзя, темная в общем личность. В Ростов-на-Дону его занесло из-за страха. Боится он ехать в Среднюю Азию и не скрывает этого. Говорит - там его сразу убьют. Как на тюрягу придет. Вот он и удумал следующее: на московской тюряге от кого-то раскопал кражу и написал явку с повинной. Менты проверили - точно! Есть такая партия! То есть кража. И повезли его сюда - в Ростов. Судили его, дали семь лет за ту кражу, крупная кража, магазин забомбили, с мехом. Но все равно повезут его в Среднею Азию. Ох и мутно ему... А еще я с кентовался с болеро. Валерка Косяков (ох и фамилия). Его на тюряге сразу Косяком окрестили. Сидит за кражу - по пьяне у друга ковер спер. Ох уж эти друзья, ох уж эти ковры... Получил за ковер два года общака с принудительным лечением от алкоголизма. Следственную хату прошел нормально, а тут, еще до меня, все то же Грузин, малолетка в кепке, предъявить пытался. Мол скакал на сцене, в трико в обтяжку, значит пидар потенциальный. Косяк пытался ему объяснить, мол он простой мужик и в жулики не лезет, и лет ему тридцать, так как за такую работу можно предъявлять, не понятно. Так можно предъявить и слесарю. Ничего не понимает бестолковый малолетка. А Пират с кентами только улыбается и посмеивается, из своего блатного угла смотря, как действие развернется... Утомился Валерка да махнул ногой. Как на сцене махал. И. малолетке в челюсть. И выбил. Мычит блатяк, а что непонятно... Вправили ему челюсть, Пират рявкнул носителю кепки, что б мужика по беспределу не напрягал, тем и окончилось. Я и понравился Косяку, тем что на блатяка этого, Грузина, полкана спустил, не дал на себя наехать. Скентовались мы в двух и травим целыми днями. Я ему про бродяжничества наши, и он про работу в театрах да в варьете. А еще я ему радость сделал: я ж с Омска, а в Омске хипы в муз комедии кучковались и я там терся, а он в 1972. году один сезон в омской муз комедии отплясал. И всех я в муз комедии той знаю и помню. Косяку радость, как родственника встретил. Прожил я в этой хате с неделю, прислали мне приговор. Сел я за стол, прочитал его, и так мне на душе хреново стало, я уж после суда отошел, оттаял, а тут меня снова скрутило, да сильно... Сижу, зубами скриплю, Косяк подойти боится, видит наверно - какой я добрый стал. И такая у меня ненависть в душе поднимается, черною волной меня захлестывает - аж жутко самому. Убью кого-нибудь сейчас, пусть только подвернется под руку горячую. Ух суки, власть поганая, ненавижу... А тут напротив меня дед садится, видел я его раз несколько, все таки в одной хате сидим, - а в руках тоже листки, на машинке напечатанные, держит, видимо приговор получил, вместе со мною. Смотрю я на него мутным от злобы, взглядом, а он не ведется, видно от старости с ума выжил или нюх потерял. Ну дед, я тебе сейчас такое устрою, так рявкну, так отчешу, свет белый не мил станет... А дед листки свои поганые, мне под нос сует, тычет, чего-то от меня хочет. И что ему старому хрену, от меня злобного надо?! Непонятно. Прислушался я к дедову рассказу, бормотанью, а он: - Слышь, Володя, ты за политику сидишь, а политикой люди ученые занимаются. А я и письмо складно написать не могу, два класса у меня и те давно кончал, еще до войны.... Ты б помог мне, Володя, я б тебе век благодарен был, богу б молил да и тут из магазина чего-нибудь купил. Хошь конфеток, хошь пряничков... А, Володя, подмогни сынок, старому... И листки мне свои, приговор свой сует. А я на речь его бесхитростную злиться уже не могу, уходит злоба, только осадок остается. Взял я его приговор, читаю. И таким мне пустяковым собственный приговор показался, после его странного да глупого. Гляжу на деда и шизею: неужели абсурд в стране этой, где я родился и девятнадцать лет прожил, до такой степени дошел! Абсурд! Страна абсурда... Ну власть поганая! И снова меня злоба захлестнула, но не мутная и не за себя. шальная злоба за деда, за жизнь его исковерканную, коммунистами растоптанную. И сама рука к ручке шариковой потянулась да к бумаге чистой, что корпусняк на кассационную жалобу выдал... А дед свое все гнет, все рассказывает: - Судимый во всей деревне я один, восемнадцать годков отсидел, как спер в колхозе ведро угля, килограмм восемь, так и дали мне десять лет по указу от 27 декабря, а в приговоре по страшному написали, мол украл восемь килограмм стати - тьфу, старагического... - Стратегического, - машинально поправляю я, а рука уже сама пишет-выплескивает мою злобу на бумагу. - Во, во, его самого, этого сырья, а уж в лагере я добавку получил, за трактор сломанный, как вредитель, освободился я аж в пятьдесят седьмом году, сосед у меня грамотный и написал мне бумагу в Верховный Совет... И в шестьдесят втором помиловали меня за трактор, мол незаконно, а за уголь этот так и промолчали.. И. дожил я до 78, в колхозе работал и пенсию уже получать стал, мало только, я ж с 3 года родом, а тут такое случилось, вот меня и Кешка, непутевый участковый наш, ты про участкового обязательно напиши, так вот Кешка и посадил. Так говорит, стервец, окромя тебя некому, один ты из всей деревни зека, тебе и в тюрьму идти, еще и смеялся, паршивец, мол тебе привычно... А дело то стыдное, хорошо, что сынки понимают, что не виновен я, только смеются... И я понимаю, что дали деду двенадцать лет только потому, что власть поганая, судья сволочь, Кешка сука и все менты гады! Написав, прерываю нескончаемый монолог деда: - Слушай старый, что я написал, понравится тебе или нет, ну в начале кто да что, когда да где, сколько да почему. Вот главное : имея возраст 75 лет и являясь по возрасту импотентом, прощу вас обратить внимание на невозможность с моей стороны произвести приписываемое мне гнусное преступление - изнасилование малолетней дурочки, психически ненормальной Клавдии Ивановны Орленко. В доказательство моих слов прощу произвести мое освидетельствование или опросить мою бабку, на которую я уже шестнадцать лет не залазию в связи с бесполезностью данного действия, ну как дед, нравится? - смеюсь я. Злоба ушла, осталось жалость, что мои шесть лет, я молод и здоров. А деду 75, оттянул восемнадцать да еще двенадцать дали. Вот гады! - Нравится Володя, ой как по научному, я думаю - скинут мне, ну хоть немного скинут, хоть чуток. А?! - вопросительно тянет дед, а в глазах выцветших, слезы. - Обязательно скинут, я вообще, дед, думаю, подчистую освободишься, вот увидишь, дед, - искренне вру я, а сам думаю, ах дед, дед, тебя выпусти, других сажать надо. Участкового Кешку, следака, судью, прокурора по надзору. Уж лучше ты один сиди, остальные свои, коммунисты. Власть. Сволочи... Дед растроганный, уходит, пообещав с магазина, с ларька тюремного, конфет мне подбросить. Подвигаю к себе бумагу, быстро и размашисто пищу: Кассационная жалоба. Понимаю, что бесполезно ссать против ветра, но дурак думкой богат. А вдруг... На следующий день ларек, отоварка. К дверям зек пришел, с хоз.обслуги, дубак кормушку открыл, тот и сунул листки. Требования-заявки. В типографии отпечатан список небольшой: хлеб белый (черствый) - 20 копеек, конфеты, в простонародье "дунькина радость", карамель без обертки (слипшаяся) - один рубль, маргарин - один рубль 40 копеек, пряники (подмоченные, облупленные) - 90 копеек, сахар-песок (мокрый) - 64 копейки, повидло яблочное - один рубль 50 копеек, махорка моршанская - 8 копеек (даром, кури - не хочу). Ну еще сигареты, "Космос" по 60 копеек да "Прима" по 14 копеек. Ну ручки, тетради, стержни, конверты. ну мыло, дешевое и подороже, порошок зубной, носки нейлоновые - для коней. Консервы рыбные по 75 копеек, "Спинка МЕНТА!" (минтая) в собственном масле. Откроешь банку и думаешь - почему на крышке налет зеленый? Может с тиной рыбу консервировали?.. Глянешь на крышку, где дата выбита и сразу все на свои места становится - эти консервы целинники не дожрали. В пятидесятых годах... Не забывает Советская власть о сидящих в тюрьмах. Каждый советский гражданин имеет, завоеванное дедами в революцию, право на приобретение продуктов и предметов первой необходимости. Об этом в "Правилах режима содержания лиц в СИЗО" написано. Почти так же, как я привел. Каждый. Раз в месяц, на десять рублей. Если имеешь их на лицевом счету, если при аресте деньги были, если менты. их у тебя не отняли, если не потеряли -как у меня. При привозе в КГБ у меня было рублей шесть с мелочью. Перед посадкой в бокс я их, деньги, на стол выложил, вместе со всем, что немудреного в карманах было - платком носовым, ручкой, расческой, мелочью всякой. Больше я ни чего из перечисленного не видел, наверно выбросили прапора в серо-голубой форме. В мусорницу. И деньги тоже. Зачем им мои деньги вонючие, антисоветские. Вдруг я те шесть рублей от американского империализма получил... Вот я и не отовариваюсь. Все к двери, а я на шконке сижу, грустно в даль гляжу... Аж стихами заговорил, с печали. Одна радость - на Косяка, семьянины мы с ним, кенты. Все листки-требования разобрали и пометили: кому, чего. Затем количество проставили да цену, а внизу итого вывели. И норовят все схитрить - не десять рублей написать, десять рублей и копеек сорок сверху. А вдруг пролезет, а вдруг стрельнет! Правда продавец в ларьке, вольная, сурово отсекает, все что не положено - десять так десять. Сижу, смотрю, как вся хата считает, ну словно в бухгалтерии. Только бухгалтера все в трусах да наколках. Смех. У меня и грусть прошла. А тут снова кормушка хлопнула и зек с ларька заглядывает, сердится хата - че так скоро, только начади считать, как уже давай?! Нет? Не давай? А какого хрена? Кого тебе? - Братва, тут какого Иванова требуют, есть такой? Владимира Николаевича... Чего это разорались? Кого ищут? Иванова Владимира Николаевича... Мама родная, так это я1 Ей богу, я! Спрыгиваю со шконки, суюсь к кормушки. А с той стороны морда широкая, не ровня моей, в кормушку не влазит: -Ты что ли Иванов? - Я, кормилец, я!.. - Имя, отчество... - Владимир Николаевич, 22.10.58, 70, 198, 209... - Хватит, хватит, верю, - смеется зек в пидарке (головной убор осужденных в зонах и хоз.обслуге) и сует мне листок какой-то. - Я б тебе паспорт показал да КГБ потеряло... - Да верю, верю, распишись здесь, - и ручку сует. Быстро пробегаю глазами несколько строк машинописного текста. Двадцать рублей на мой лицевой счет положил какой-то Немцев Сергей Иванович, не знаю такого, но расписываюсь... -Требование заполняй да побыстрее, - сует мне век листочек со списком. Беру, а сам думаю - кто же это такой, Немцев Сергей Иванович... И всплывает в голове такое далекое: проверка, корпусной кричит - Немцев, а Ганс-Гестапо в ответ - Сергей Иванович! Ох ни хрена себе, он же писал мне, что подарочек сделал... На глаза навернулись слезы, что ж такое, все в этом мире перевернулось - эечара, преступник, чарвонец особого за не за что двадцатку дарит. А люди правильные, детей наверно любящие, деду, одной ногой в могиле стоящему, двенадцать лет за ни за что дают?! Что же это такое, что за дурдом?! Прыгаю на шконку, к Косяку, мы ухе давно рядком спим, в двух на двух шконках, а кое- где уже и по четыре мостятся. На тех же двух шконках, но тюрьма на то и тюрьма, что б что б малиной не казалась. Прыгаю, требование показываю 'л поясняю, от. куда богатство, ч. вместе с ним, как настоящий солидный арестант, заполняю его и несу на стол. Хлопает кормушка, кто-то кричит: - Подожди, я уже заканчиваю! И вся хата ждет. Нет ничего приятней и сладостней момента, как ожидание ларька. Никто не играет, не пишет, не базарит. Все ждут. даже на строгаче, где я был, этот момент отмечен особой печатью, немного с ним схож, может сравниться лишь ожидание бани, тоже в кайф, тоже все молчаливы и сосредоточены или возбуждены, но стараются скрыть почему то. Немного, но все же по-другому. Кайф, но не такой. Ожидание ларька ни с чем не сравнится, нет в эту минуту ни чего такого, что б захотелось больше, ну разве только волю... Но это уже фантастика, сказки. Наконец! Свершилось! То, что так ожидали с трепетом, уже грохочет по коридору! Слышите?! Слышите! Это наш магазин едет! В нашу хату едет! Ох и оттянемся, ох и пожрем... - Иванов! - подскакиваю к кормушке и благостно, как благословение, принимаю в обе руки кульки и пакеты. Ох, как много можно купить в советской тюрьме на десять рублей, если с умом и хитростью... Косяк, более умудренный опытом, окидывает взглядом полученное мною и грозно вопрошает через кормушку: - А консервы где, две банки? - и показывает требование, выхваченное из какого-то кулька. Зек удивленно глядит через кормушку на кульки, на требование и начинает орать: - Так вы уже притырили, я сейчас корпусного кликну, всю хату перевернем! - Кликни, кликни, если в хате не найдется - он тебя закроет (уберет с хоз.обслуги) и к нам. Ну а здесь ты сам знаешь, разговор короткий - носил на тюряге пидарку, быть тебе пидарасом, - пугает Косяк зека под общий смех. Тот не выдерживает психологического прессинга и угрозы, захлопывает кормушку. Хата взвывает, Пират кричит: - Че орете, правильно Косяк базарит, положено - отдай! Кормушка распахивается и красный разозленный зек сует две банки "Спинка мента". И раздача магазинов продолжается. Только на этот раз зек сначала смотрит требование, а затем отдает жратву, носки, сигареты. Начинается пир. Мы с Косяком гуляем. Гуляет вся хата. Гуляет вся тюрьма. Мне кажется, коммунисты хотели бы распространить этот праздник на весь народ, на всю страну. Мы гуляем. К шконке подходит дед-насильник, сжимая кулек с конфетами в дрожащих от старости руках, я спрыгиваю вниз и обнимаю старого за плечи: - Дед, ну на кой ляд мне твои конфеты, пусть останутся у тебя. - Нет, нет, Володя, ты написал, ты работал, нужно оплатить. Я решаю обмануть старого. - Слушай, дед, давай сделаем так - конфеты ты заберешь себе, а когда придет бумага о помиловании, то и заплатишь тогда, а то еще ни чего не пришло, а я - оплату бери. Годится? - Годится, годится, Володя, спасибо тебе, спасибо. - Не за что, дед. Я продолжаю пир. Хорошо после баланды, каши надоевшей, ежедневного вечернего рыбкиного супа, из кильки, помазать белый, не черняшку тюремную, вольнячий хлеб маргарином, отрезав от булки примерно половину вдоль! Сверху сахаром посыпать, потом повидлом придавить да в рот отправить. Это произведение кулинарного искусства, линкор называется. Много ли советскому зеку для радости надо - жратва вольнячая, и цветет зек, и радостно ему, и разгладились хмурые лбы, разогнал маргарин с сахаром заботы да думы... Хорошо жить в стране, где о зеках партия и правительство заботится. Не то что где-то там, на суровом, жестоком Западе, где человек человеку - волк... Вот и жженкой завоняло, и пополз дым от тряпок на дрова сжигаемых. Загуляла братва тюремная, ой загуляла!.. Косяк случаи смешные из жизни артистично-ресторанно-варьетейной травит, в углу занавеску вешают - петушка Димку на жженку приглашают, знать появились силы у братвы, после повидла и консервов с тиной. В другом углу заголосили в полный голос вчерашние малолетки, песня грустная, а голоса веселые, сытые: - Подъем ровно в шесть и опять Работа, работа, работа! Как хочется мать увидать, Хотя бы только на фото... В общем, веселье в разгаре, день прожит не зря, дни идут - срок летит... - Отбой! - гремят ключи об дверь. - Подъем! - гремят ключи об дверь. И встает вместе с нашей хатой вся родная страна.
Пролетело несколько дней в ничегонеделании. Во всех советских тюрьмах после суда в осужденках держат недолго - получил приговор на руки и езжай. Ответ на кассацию получишь в зоне, все равно он заранее известен - "...оставить срок наказания без изменения." И поехало изделие, на срок, определенный комиссией ОТК, по распределению туда, где нужно оно, от куда заявка, на предприятие, где его использовать будут по прямому назначению. А называется предприятие то - Исправительно-Трудовое учреждение. Трудовое. А. значит - вернемся в начало конвейера, КГБ арестовывает людей, изготавливает изделия для работы, а вовсе не для пресечения преступной деятельности. В большинстве случаев. Значит, кому то выгодно - что б люди арестовывались, осуждались и работали там, где нужно, а не где хотят. Ведь и оплата в зонах другая, все кто сидел, мне об этом рассказывали. Более низкая да еще и вычетов много, даже за то, что тебя охраняют... Значит, КГБ арестовывает, возможно и по негласным, небумажным, заявкам? Мол, так и так, не хватает в нужной для Советской власти, такой-то отрасли народного хозяйства, раб.силы, предприятия испытывают нехватку в изделиях... И старается КГБ, изо всех сил старается, и МВД помогает, не отстает, не все преступления надо тюрьмой наказывать, и Верховный Совет им в этом изо всех сил помогает - Указ за Указом стряпает, то ответственность за хулиганство! И поток людей в тюрьмы за, за, за... Один разбил стекло (по пьяни), другой поссал рядом с обкомом, третий ругался матом и ударил кого-то, четвертый... И всем по три! Года! То Указ о борьбе с пьянством и алкоголизмом. Ну тут волна чуть Лечебно-ТРУДОВЫЕ!!! Профилактории не захлестнула, не потопила. Еле-еле справились. То еще что-нибудь в этом роде. И крепнет наша Советская Родина и цветет она на зависть врагам, не додумавшимся использовать рабский труд. Так им и надо - нет мозгов, нет смекалки, вот и проигрывай!
Корпусной зачитал список на этап. Я есть, Валерки нет. Это тюряга, кича, а не курорт, но все равно жалко расставаться. Прощаемся. Собираю шмотки, беру немного с ларька в дорогу. Пора. двери нараспашку - выходи братва, поехали. Вниз, на подвал, матрац и прочее шмутье сдать.... - А где полотенце? - вопрошает грозно толстомордый зечара. - Не рычи кабан, по боку получишь - отвечаю я. -Пиши - промот, - указывает зечара помощнику. Хлопают двери и я в транзите. Привет братва! Народу валом, со всех режимов, шум, гам... разборки, качалово, кого-то опознали в чем-то и волокут на парашу - на ходу срывая штаны, кого-то бьют и на совесть, скоро устанут... - Откуда, землячок? - подъезжает ко мне строгач. Отвечаю. Отваливает. Народу человек двести, нар нет, огромная хата с пятью парашами и множеством дверей. Сижу у стенки и глазею. Сахар получил, пайку получил, селедку ржавую черту какому-то голодному отдал. Сижу. Клеша на мне, пиджак без рукавов, тельняшка, сабо из ботинок, мешок маленький. Рваный и романтичный. - Откуда, землячок? - Отвечаю. Отвечаю. Отвечаю. Отвечаю. Я оттуда, откуда все: от воли, от солнца, от леса, от степей... от, от... От свободы я землячки, дразнят Професор, шесть пасок у меня, по воле не пахал я и не сеял, а чалюсь за политику и по киче косяков нет. Свой я, свой, кровь и плоть народа, одной судьбой с народом русским повязан, на одних нарах с ним сплю, одну с ним баланду жру! И напрасно лекторы да коммунисты от него, от народа отмахиваются да отрекаются - мол не народ это, а отбросы... Не с луны мы и не с Америки, разные мы, и правые, и виноватые, и пассажиры мы и рецидивисты-блатяки... Много нас, а еще больше нас на воле. Хлопают двери и зачитывают список. Мелькает моя фамилия и я выхожу на коридор. Шмон поверхностный, в автозак, не в стакан, занят он другим, более опасным, набили под завязку, ни вздохнуть, ни... и поехали... Прощай, ростовская кича! Прощай!