О сколько мусора в сей скорбной голове ( Read more... )

Последняя просьба старого лирникаКто б перевёл меня через майдан ( Read more... )

Снится мне сон: вижу солнце и поле ( Read more... )

Метели, вьюги да метели ( Read more... )

А теперь обратимся к переводу Шервинского, которого ставит мне в пример г-н Лукьянов:

Вот я трахну вас спереди и сзади ( Read more... )

Не прошло и шестнадцати (шестнадцати, Карл!) лет, как на мой перевод (изумительный, без ложной скромности) стихотворения Катулла ответил некто господин Лукьянов (не имею, как говорится, чести ( Read more... )

¡Que triste vida! Sosa, sin sentido,
Sin alicientes, gozos, altas miras,
Muerta hoja, giras, giras, giras,
Sin luz ni brillo, mustia, apagada,
Para caer en este triste nada.

«¡Don Carlos, hola! Estos ojos…»
«Descuide, caro: son despojos
del brío, luz y lozanía,
de esperanzas, alegría,
de expansión de mis verdores.
No queda más que los dolores».

За кругом круг, всё ниже, ниже
стервятник медленно кружил.
Конь пал, я выбился из сил,
тону, тону в кровавой жиже
долины боя. Трупный смрад
перебивает запах поля.
Уж мне не выбраться на волю
и не найти пути назад.

Какие дивные погоды ( Read more... )