Еду в поезде. Мимо, как водится, проносится жизнь. Но не за окном, а почему-то в коридоре плацкарта, и будто бы нарочито мимо моих вытянутых ног.
Вот проводник, киргиз по национальности, что-то пронес волоком в здоровенном мешке. Судя по тому, что ранее он спросил меня, не находил ли я чего в плацкарте, это или контрабанда из Бишкека, или
(
Read more... )