Peccato di gola
Кафе-мороженое называлось "Чревоугодие", мороженщик грустил.
Грустить, казалось, было не с чего. Стекляшка кафе находилась на бойком перекрестке маленького тосканского городка, прямо перед ней высились средневековые стены и узнаваемые шпили двух колоколен, позади нее стоял особняк какой-то городской шишки, слева был тенистый парк с каштанами и детской площадкой. Посетителей всегда было много: шумные компании старшеклассников, мамаши с колясками, бригады скорой помощи; мы с танцбандой заглядывали сюда после летних репетиций.
Но мороженщик всё равно был печален. Сколько помню заведение - а это было чуть ли не первое место, куда мы заглянули, купив неподалеку дом - на лице его всегда была вселенская тоска. Сдержанно, но твердо мороженщик просил закрывать за собой дверь, потому что сквозняк; покорно выслушивал заказы, никогда не шутил, никогда не интересовался здоровьем и погодой. С остервенением по полчаса сдувал с тротуара сухие листья специальным, жутко шумным, пылесосом. Раз он даже закрыл кафе и попытался продать бизнес. Года через полтора, посреди коронавирусного лета снова открылся, словно осознав, что от судьбы не отвертишься.
Этот грустный дядька в белом колпаке примиряет меня с современным миром, где позитивными не должны быть только тесты на ковид. Всё и все остальные должны излучать оптимизм, светиться радостью, саморазвиваться, быть успешным, настраиваться на рабочий лад. "Остальным ещё хуже, а ты не ценишь", "не ной", "да другие мечтали бы очутиться на твоём месте". Но тосканский мороженщик только меланхолично смотрит на эту гонку развесёлых вооружений и стоически несёт свою кондитерскую долю.
Мороженое, кстати, у него всегда было отличное.
