Час - вдох. День - год.
Так быстро, всё так быстро и так много.
Секунда - я вижу. Две - ощущаю, как. Три - делаю сама.
На четвертой секунде уже могу научить.
Как это?! Откуда?
Дышу.
Разговоры, такие, за которые я  я распадаюсь на вселенные и пересобираюсь снова по восемь раз.
Даже время в дороге перестало быть паузой, дверью-между-мирами, островом ( Read more... )

Я говорю: сердце моё, спасибо за этот кров, спасибо за этот пол под моими ногами и стены для опереться. Столько дорог, столько этих часов и минут, столько связок дней - то воздушными шарами в небо, то каменными браслетами на дно, никуда не могла прислониться, никогда мне не было таких стен. Завтра я покрашу их в новый белый поверх старого белого, ( Read more... )

Которую ночь  -  море.

Я просыпаюсь и ещё долго лежу с открытыми глазами, слушая тиканье часов. Перебираю воспоминания, почти чувствую под пальцами тяжёлую звонкую воду.

Живой солёный запах. Мокрые камешки в ладони. Мерный шум, который не спутаешь ни с одним звуком в мире. Бег босиком по горячему песку, как в детстве, когда это счастье ещё не ( Read more... )

Под катом - длинный текст, который я записывала из себя и для себя в декабре прошлого года. Он внезапно нашёлся и запросился на волю.

( Read more... )

Когда я открываю глаза по-настоящему, со мной начинает просходить город. Его улицы и перекрёстки, его балконы с внимательными кошками, его многолетние деревья, уличные музыканты, нелепые жители, волшебные жители, его чаянные и нечаянные гости, его старбаксы, ланчбоксы и кофеины. Жар его асфальта, прохлада его парадных, волны тепла от разогретых ( Read more... )

Первое, что хочется сделать в Венеции ( Read more... )

( Буквы )

Есть те, кто всю жизнь, или знатный кусок её, пишут, поют, твердят о том, что жизнь, например, абсурдна. Или что жизнь равняется боль, а то и вовсе божественное страдание. Кто-то о том, что жизнь непостижима. Кто-то о том, что её вообще нет, или в ней не хватает того-то и того-то, и это досадно весьма. А я не то чтобы не умею о жизни - наоборот, я ( Read more... )

( А была ночь, а Лиса вдруг сказала, что ей нравится, как я пишу - и умчалась; она ехала по ночной трассе, а из меня лился текст, тянулся и прорастал. )

Это ощущение временами - будто реальность чуть плавится вокруг, и вот-вот проглянет что-то иное, замысловатый узор на изнанке тонкой ткани, и откуда-то чувство, будто я знаю этот узор наизусть - но в то же время каждый раз изучаю в восхищении.

Просто замечаю за собой смешные вещи, какую-то немыслимую память... Мне странно что нельзя просто ( Read more... )