Странное.
Это ощущение временами - будто реальность чуть плавится вокруг, и вот-вот проглянет что-то иное, замысловатый узор на изнанке тонкой ткани, и откуда-то чувство, будто я знаю этот узор наизусть - но в то же время каждый раз изучаю в восхищении.
Просто замечаю за собой смешные вещи, какую-то немыслимую память...
Мне странно что нельзя просто протянуть руку, и взять деревянную палочку, и вырисовывать узоры на глине, когда мне хочется... Странно что и глину и палочку нужно где-то добывать, а я не знаю, где - это всегда было так рядом...
Мне странно что волосы такие неярко-рыжие и короткие - я так отчётливо помню две огненные косы до пола, которых у меня никогда не было... И чёрный ворох кудрей тоже помню - но пальцы, которые их расчёсывали, намного тоньше, чем у меня сейчас.
Странно, даже иногда по-детски обидно, что стены старых домов не хотят со мной говорить, и только редкие тихо пульсируют под рукой.
Ещё удивительно смотреть на одежду других людей и чувствовать, какая она неудобная. Или искренне наслаждаться ощущением лёгкой ткани, которое испытывает какая-нибудь незнакомая девушка в метро. Удивительно почти ощущать в пальцах разные предметы - некоторые, кажется, живут только в моём воображении - но я точно знаю, как они ложатся в руку, какую гулкую тяжёлую силу хранит металл, какая лёгкая уверенная прочность в дереве, как трудно разорвать только что сплетённую нить. Я Знаю. Я никогда этого не делала.
И да, вот самое странное - невозможность сделать какие-то вещи прямо сейчас. Чтобы просто возник огонь. Чтобы пошёл дождь. Чтобы птица села на руку. Чтобы нужный предмет не ждал, пока я приду его взять, а сам оказывался в ладони. Чтобы запахи и звуки сами по себе сплетали вокруг невидимый хоровод.
Я прислоняюсь спиной к клёну, и чувствую, как глубоко уходят в землю мои корни. Как мои листья ловят осень.
Мне странно, когда вдруг капризничает голос.
Голос - это то, что не поменялось.
Нужно петь.
и оно...
то исчезает
то возвращается
то исчезает
то возвращается
то исчезает
то возвращается
и кажетя что только это и важно
и я есть во всём
и всё есть...
Просто замечаю за собой смешные вещи, какую-то немыслимую память...
Мне странно что нельзя просто протянуть руку, и взять деревянную палочку, и вырисовывать узоры на глине, когда мне хочется... Странно что и глину и палочку нужно где-то добывать, а я не знаю, где - это всегда было так рядом...
Мне странно что волосы такие неярко-рыжие и короткие - я так отчётливо помню две огненные косы до пола, которых у меня никогда не было... И чёрный ворох кудрей тоже помню - но пальцы, которые их расчёсывали, намного тоньше, чем у меня сейчас.
Странно, даже иногда по-детски обидно, что стены старых домов не хотят со мной говорить, и только редкие тихо пульсируют под рукой.
Ещё удивительно смотреть на одежду других людей и чувствовать, какая она неудобная. Или искренне наслаждаться ощущением лёгкой ткани, которое испытывает какая-нибудь незнакомая девушка в метро. Удивительно почти ощущать в пальцах разные предметы - некоторые, кажется, живут только в моём воображении - но я точно знаю, как они ложатся в руку, какую гулкую тяжёлую силу хранит металл, какая лёгкая уверенная прочность в дереве, как трудно разорвать только что сплетённую нить. Я Знаю. Я никогда этого не делала.
И да, вот самое странное - невозможность сделать какие-то вещи прямо сейчас. Чтобы просто возник огонь. Чтобы пошёл дождь. Чтобы птица села на руку. Чтобы нужный предмет не ждал, пока я приду его взять, а сам оказывался в ладони. Чтобы запахи и звуки сами по себе сплетали вокруг невидимый хоровод.
Я прислоняюсь спиной к клёну, и чувствую, как глубоко уходят в землю мои корни. Как мои листья ловят осень.
Мне странно, когда вдруг капризничает голос.
Голос - это то, что не поменялось.
Нужно петь.
и оно...
то исчезает
то возвращается
то исчезает
то возвращается
то исчезает
то возвращается
и кажетя что только это и важно
и я есть во всём
и всё есть...