Люблю появление Бога, когда после тысячи лет...
В детстве, конечно, я как все интеллигентные мальчики больше всех из битлов любил Леннона: грубый, маниакально-депрессивный, гениальный, сволочной.
Но если честно душе всегда куда более симпатичен был Маккартни. Сейчас вот сознаю, что стыдиться совершенно нечего. Больше всего ему досталось, когда после убийства Леннона, когда весь мир покрылся тучей скорби, журналисту на вопрос "что вы чувствуете" сказал примерно: "это все какая-то мерзкая хрень. ну ладно, я пошел дальше записываться в студии". Что есть, вообще говоря, идеальное выражение кантианской этики искусства как служения, а не "самовыражения". (См., например, "Водомерку" Йейтса).
Еще помню волшебный рассказ о том, как к МакКартни пришла в качестве "чужих певцов блуждающего сна" мелодия Yesterday. Он ее сразу услышал внутри целиком, и был уверен, что она ему не принадлежит, что это плагиат. Нерешительно показывал разным людям, и со временем совершенно офигел, поняв, что это действительно "его" вещь. Какая, вообще говоря, это метафизически важная ситуация! Как некий херувим, он ходит, полный желания занести в этот мир песен райских, но при этом, возмутив бескрылое желанье, не улететь. И ведь действительно, не улетел! И кто его знает, может, еще сто лет не улетит.
В смысле пособия "как может существовать 'творец' в современном мире" фильм A Hard Day's Night есть, наверное, идеальный образец. Закон Дао гласит, что "глупцы стремятся к тому, чтобы получить то, что _есть_, тогда как единственную ценность имеет то, чего _нет_". The Beatles -- люди, у которых внутри были не "шевелящиеся виноградины" Мандельштама, а наоборот, бесконечные миры радости, которые когда-нибудь разлетятся во все концы этой видимой вселенной. И при этом они оставались простыми парнями, которым среди миллионов беснующихся людей, стремящихся к тому, что _есть_, нужно было не расплескать внутреннюю пустоту ничто. И им это удалось. И МакКартни это по-прежнему удается, под самыми разными масками, несмотря на бесконечное количество летящих в его сторону кирпичей.
Но если честно душе всегда куда более симпатичен был Маккартни. Сейчас вот сознаю, что стыдиться совершенно нечего. Больше всего ему досталось, когда после убийства Леннона, когда весь мир покрылся тучей скорби, журналисту на вопрос "что вы чувствуете" сказал примерно: "это все какая-то мерзкая хрень. ну ладно, я пошел дальше записываться в студии". Что есть, вообще говоря, идеальное выражение кантианской этики искусства как служения, а не "самовыражения". (См., например, "Водомерку" Йейтса).
Еще помню волшебный рассказ о том, как к МакКартни пришла в качестве "чужих певцов блуждающего сна" мелодия Yesterday. Он ее сразу услышал внутри целиком, и был уверен, что она ему не принадлежит, что это плагиат. Нерешительно показывал разным людям, и со временем совершенно офигел, поняв, что это действительно "его" вещь. Какая, вообще говоря, это метафизически важная ситуация! Как некий херувим, он ходит, полный желания занести в этот мир песен райских, но при этом, возмутив бескрылое желанье, не улететь. И ведь действительно, не улетел! И кто его знает, может, еще сто лет не улетит.
В смысле пособия "как может существовать 'творец' в современном мире" фильм A Hard Day's Night есть, наверное, идеальный образец. Закон Дао гласит, что "глупцы стремятся к тому, чтобы получить то, что _есть_, тогда как единственную ценность имеет то, чего _нет_". The Beatles -- люди, у которых внутри были не "шевелящиеся виноградины" Мандельштама, а наоборот, бесконечные миры радости, которые когда-нибудь разлетятся во все концы этой видимой вселенной. И при этом они оставались простыми парнями, которым среди миллионов беснующихся людей, стремящихся к тому, что _есть_, нужно было не расплескать внутреннюю пустоту ничто. И им это удалось. И МакКартни это по-прежнему удается, под самыми разными масками, несмотря на бесконечное количество летящих в его сторону кирпичей.