La vida de gruppie es la vida mejor
Fin de semana movido. He experimentado la vida de gruppie, y he visto un cielo con más estrellas de las que soñé ver en una ciudad, sobre los tejados viejos, la catedral y el alcázar de Toledo. Es posible que haya visto la puerta al inframundo en las Cuevas de Hércules, pero soy una miedica para esas cosas. He encontrado el garito mas guay sobre la faz de la tierra, decorado con Jeeps, dinosaurios, y tributos a los exploradores en las paredes. Y LOS CAMAREROS IBAN CON KILT, COOLEST THING EVAH. He estado en unos camerinos mientras se recitaba el monólogo de Gladiator antes de dar un concierto. He visto cómo un amigo sacaba adelante todos sus esfuerzos y se ponía a prueba sobre un escenario, con una guitarra blanca y una camiseta raída que saca de quicio a su madre. Son cosas que te hacen henchirte de orgullo y suspirar feliz durante una semana entera.
Y he visto a Ethan Hawke en un escenario, y si ya estaba rendida ante él antes, ahora con más razón le debo sacrificios humanos si hace falta. Increíble no, lo siguiente. "Cuento de Invierno" hace justicia a su nombre. Es el amor desvirtuado hasta convertirse en celos y rabia, dudas que aterran, y finalmente la necesidad de perdonarse a uno mismo. "Los cuentos tristes son mejores para el invierno", y este cuento dura exactamente eso: la muerte y la vida en una sola estación, y por ese hombre. Estuvieron impresionantes, y me gustó darme cuenta de que sé distinguir acentos, quite cool. El montaje de Sam Mendes es espectacular, aunque quizá más dulce que la versión que vi hace dos años (William Keen, Leontes, verdaderamente parecía un sádico homicida cegado por lo que quería ver, realmente no se pueden compar las dos obras). Los anacronismos conjugan perfectamente en los reinos de Sicilia y Bohemia, donde todo está lleno de luz y de granujas con guitarras (llámame Ethan, no me importa que estes loco si haces esos malabarismos con mis hormonas).
MUAHAHAHA nuevo engarce en la Ley Popadopanus: Sinead Cusack como la esposa de Antígono, es la forense y científico de Vendetta. Casi salto de la butaca cuando por fin caí en que era ella.
En el teatro también estaban Almodóvar con su hermano, Fidel de Aída, Nacha de Camera Café y a Alberto San Juan. Heeeehehhehehehehe, I win at life.
Shakespeare era un puto genio.
Dicho lo cual... Pasemos a la carne ( y en esta ocasión, nunca mejor dicho)
-Lo primero es lo primero. House admite que tiene un "deseo insconsciente de meter a Wilson en su dormitorio". OH YEAH.
-WHOA. No puedo fiarme de esta serie, es que no puedo. Primero pienso que el formato de cada capítulo es cada vez más pesado, y de repente hacen uno de sus experimentos y vuelven a sorprenderme. Me encantó el viaje a la mente de House, nunca se nos ha enseñado tan bien cómo razona, o de dónde vienen sus epifanías. Nunca olvida, simplemennte va almacenando datos en estantes cada vez más profundos.
-CHASECHASECHASECHASE. CON UN CANGURO DEBAJO DEL BRAZO JUSTO ANTES DE QUE LE DE EL FLINFLASTRO ESE CON LAS FRESAS. ALERGIA A LAS FRESAS, PÍPOL. EL POBRE NO PUEDE USAR CHAMPUSES DE FRESAS, ES MUY DURO TODO. ((((Chaaaaaaase)))). Y gracias a dios que los spoilers esos sobre que iba a ser deportado es fake, porque ya creía que todo se iba a pique con esas idas de olla.
-Dude, incluso Trece me ha gustado en este capítulo. Foreman no me ha fastidiado en exceso. Después de ver la promo, casi daba por sentado un drama tipo "Foreman, opérate porque echo de menos a las mujeres" or something.
-Mmmmmmmm helado de ron. Mmmmmmm *babas*
-Ok, el segundo intento de las copitas con el fuego azul fue bastante guay. El tío es guay, las cosas como son.
-Wilson... haciendo metáforas sobre Calígula... con Chase espatarrado en el sofá... *braindead*
-Wilson... sin saber cómo abrazar a una streeper y preguntándole por su gato muerto. *shock*. Wilson... haciendo esa cosa con la lengua y acabando en el mismo entreteto para arrastrarse hasta morder la lima de la boca. *okok llama al Samur! parada respiratoria! la pedemos!*
SABÍA que a pesar del rollo premio Nobel en dar las condolencias, era un hombre de tequila.
-Aaaaaaww the happydance!Wilson se merece guión aparte!! Y se pira sin pantalones a buscar su casa!! Y deja que los tíos del fondo le manoseen (Wilson es así, atrae todo lo gay en varios km a la redonda). A él no le importa que Trece se lo esté semimontando con una streeper, prefiere colgarse Foreman (cuya mirada sí esta fija, como buen y soso heterosexual) "A tí te parece bien esto?" "He pagado 50 pavos por esto!" "Guay, la confianza lo es todo".Dios mío la de cosas que pasan en treinta segundos.
-No, en seiro, EXIJO saber qué coño pasa en esta serie con Wilson y los patos. Supongo que será alguna broma interna de la corte que la plebe nunca sabrá y eso me frustra hasta el infinito. En lo que llevamos de temporada hemos tenido más patos que en Disney.
-So.. Amber es maaaala. O al menos la parte del cerebro de House que se manifiesta como Amber, la que tiene pensamientos homocidas contra Foreman (siempre lo sospeché) y piensa que Chase y fresas es una combinación divertida.
A House el poder se le sube un poco a la cabeza. Descubre un atajo para su intelecto y lo sigue sin preguntarse si es lo correcto, porque está convencido de que así ayudará más rápido a sus pacientes. No mola, House. Tu deseo inconsciente de acostarte con Wilson no puede manifestarse matando a un australiano majo.