Конкурсный текст: Так не бывает
Автор: rina_nekrasova
-Аскетичность
-Безумия.
-Вероятность
-Гармонии.
-Делает,
-Если,
-Ёмким
-Желание-
-«Завтра».
-Играючи,
-Йодом
-Кляксы
-Лечение;
-Мимо -
-Навстречу
-Обвалу.
-Пустая
-Рассрочка.
-Точка.
-Ты пропустила букву «С».
-Буквы «С» нет. Так не бывает.
Стоит в своем невесомом сером платье, будто видение, не отрываясь глядит в сокровенное, а я вижу ее впервые и зачем-то думаю, что на «аскетичность» нужно было отвечать «бульвар».
Скинуть бы с себя очарование, очнуться, стряхнуть с себя её вызов. Я неряшливо бросаю ей:
- Тебе не идет этот цвет, - весь дрожу. - Серый цвет тебе совершенно не к лицу. Он тебя старит.
Вот и обрыв, я почти верю, что спасен. А как же иначе?
- Ты большой врун. Есть увядание, а старости нет. Так не бывает.
Разулыбалась, переменилась и безмятежно понесла своё платье прочь от меня.
Я заворожено смотрю на мой серый маяк - он ещё чуть-чуть виден в конце бульвара, - и вот я снова дышу; идем рядом, шепчу:
-Бульвара.
Она как будто не понимает, я вынужден объяснить:
- Аскетичность бульвара.
- Разве?
Улыбается, а у меня мысли:
«платье; волшебное;
говорить; что-нибудь;
старит; ничтожество; я;
не молчать; увидеть; ещё»
Потом оказалось что платье вовсе не серое, а пепельно-белое, у неё есть имя - Вита, и я буду ждать ее завтра в восемь возле фонтана. Я надеялся в семь - в это время я мог бы взять ее за руку и показать, как угасающее солнце прощается с фонтаном или...
Да нет, конечно, она права и восемь часов тоже славно, но что это за причина - «Семи часов нет. Так не бывает»; мне было бы спокойнее, если б она согласилась на семь.
***
Я нашел себя сидящим на скамейке и разглядывающим голые коленки Виты. Сама она беспечно забралась на неё босыми ногами, старательно раскинула руки, потянулась к солнцу и попросила:
-Угадай, кто я?
Эх, если бы я знал.
Они так близко, что мне хочется уткнуться в них носом; а моя новая пепельно-белая рубашка совсем не сочетается с этими беззащитными коленками, и этими оранжевыми шортиками, и с этой улыбкой …
- Может быть ты Пьеро?
-Печальный мальчик интроверт? - смеется так, что я чувствую себя необычайно счастливым, - «Мальвина бежала в чужие края, Мальвина пропала, невеста моя... Рыдаю, не знаю - куда мне деваться... Не лучше ли с кукольной жизнью расстаться?» Похоже?
- Нет, ты права, совсем не похоже, - я не могу перестать улыбаться. - Я знаю - ты самолет.
Оборвалось и затихло и вот она сидит рядом со мной, уже не босая и совсем посторонняя.
-Ты разве не понял? Самолетов нет. Так не бывает.
-Как же так? Самолеты бывают.
Я что-то бормочу про крылья, черные ящики, стюардесс, Вита молчит, смотрит на воробья, который уже улетел, я замолкаю; больше всего мне хочется, чтобы она вновь была Пьеро или кем-то там ещё, только бы не самолетом.
Решаюсь:
- Прости меня, пусть будет так. Самолетов не бывает. Кем же ты всё-таки была?
-Зонтиком. Полосатым зонтом.
-Зонтом? Да ещё и полосатым? Было очень похоже, как же я сразу не догадался! - нет, попытка провалилась, мне хочется коснуться ее, но я не решаюсь. - Сейчас же нет дождя.
-Но это не значит, что его не будет, - вновь зацвела она.
И дождь, конечно же, был; а у меня был полосатый зонт.
***
Бесцветный человек сказал: «Уехала» и оборвал связь.
Вокруг меня невообразимая пустота. Где-то там ещё пахнет горячим шоколадом с карамелью - я приготовил его для Виты, чтобы вместе встречать первый снег.
«Мальвина бежала в чужие края, Мальвина пропала, невеста моя...» - я не могу остановиться, всё снова и снова мое сознание делает ход конем e6-d4, а я давно не рокируюсь и никак не могу принять b7, с8 или a1 - да не всё ли равно? Всё равно. Всё равно мат!
Ни одного предположения.
Механически прогоняю снегиря с балкона. Эта его красная грудка… Она выглядит слишком назойливо. Всё - снегиря нет. Снегиря нет… Точно! Так и есть - так не бывает.
Снега-то, снега-то тоже нет.
-Эврика!
Я дома, я снова вижу свой старенький торшер и толстый слой пыли на телевизоре; завяла герань.
- Хорошо, всё-таки чертовски хорошо, что ты не Сергей, - подмигивает мне растерянный мужчина в зеркале, и я успокаиваюсь.
***
-Это тебе.
Протягивает мне букетик мать-и-мачехи, смотрит так, улыбается, а я поверить не могу, наглядеться; дышать не могу.
Самый прекрасный, единственный букет в моей жизни, такого не сыщешь больше, не найдешь; пахнет нежностью.
- Вита, почему?
- Что почему?
- Почему нет вещей на букву «С»?
Смотрит в глаза, ускользает:
- Потому что так не бывает.
Да и ни к чему нам все эти стулья, столы, светильники. Мимоза со шпротами даже вкуснее, а саксофон я не люблю с детства. Никаких самокатов и самообладаний, сумасшествия и сырости. Я прекрасно чувствую себя без севера, седла и стрекоз. И даже без сахара я счастлив. Хотя какое счастье - я крайне НЕ несчастлив.
***
Мы встречаемся каждый день:
- Вита, ну сколько раз тебе повторять - серый цвет тебе не идет, мрамор тебя старит. И что это у тебя за «дата смерти». Смерти нет. Так не бывает.