Грустные песни о грантах!
Всем известно, что в России - мрак и диктатура; всем видно как безжалостно и жёстко Путин душит либеральные свободы, накинувшись теперь на правозащитников и НКО, помогающих местным борцам противостоять козням режима. Либералы и правозащитники мужественно сражаются за свободу (для тех, кто её достоин), против быдла и совков, против уравниловки и проклятого призрака коммунизма, за правильные выборы и подконтрольность России институтам истинной мировой демократии, короче за либеральные ценности. Но коварство Путина не знает границ, и теперь, чтоб удушить либеральные свободы в этой стране, тиран решил прибегнуть к крайней степени садизма, он взял правозащитников и свободолюбцев за самое чувствительное - за гранты! Путин хочет отнять у либеральной элиты, и примкнувшей к ним братии, источники финансирования, и заставить их работать как все, или хотя бы отчитываться об источниках доходов и вспомоществований.
Я не мог не откликнуться на этот чудовищный произвол власти, и решил поддержать свободолюбцев и правозащитников! А чем ещё поддержать, как не хорошей песней?
Итак, старые песни о главном, на новый, либеральный лад (в тоске по грантам).
Студентка-практикантка брала гешефт несмело,
На площадь шла волнуясь, как будто в первый раз,
И почерком красивым «Путяра» выводила
На беленьком плакате, в борьбе за либертас.
Но как только молодая либеральная активистка привыкла к грантам и уволилась с работы, бросив практику, вышел большой облом! И потому теперь она поёт сокрушаясь:
Куда уходят гранты?
В какие города?
И где найти нам средство,
Чтоб вновь попасть туда?
Но более опытный товарищ успокаивает её:
Не плачь девчонка,
Пройдут дожди!
Гешефт вернётся,
Ты только жди!
Однако другой опытный либерал-грантополучатель менее оптимистичен!
Не прожить нам в мире этом
Не прожить нам в мире этом
Без гратов, без грантов
Не пройдёт казалось лето
Не пройдёт казалось лето
Но тиран, так суров!
С ним согласен и старый соратник по митинговой борьбе!
Четвёртые сутки
Не ем я икорки
Четвёртые сутки
Я виски не пью
Путяра проклятый
Лишает гешефта
Но я-то без грантов
Пожалуй помру!
Тут, с грустным романсом снова вмешивается молодая активистка:
Я ехала в Нью-Йорк,
Я думала про грант
Тревожно мысль моя
И путалась и рвалась!
И, в очередной раз, прибыв к американскому посольству, где уже толпится свободолюбивый, креативный люд, она запела нежную песню, надеясь докричаться до американского посла:
Забирай меня, скорей,
Увози за сто морей!
Поцелуй меня везде,
Восемнадцать мне уже!
Ну а опытная дама в летах, боровшаяся с режимом ещё при Брежневе, тоже хотела бы быть услышанной послом, но поёт она более сурово:
Вихри враждебные веют над нами!
Злые совки нас уже задолбали!
В бой роковой мы вступаем с врагами!
Новые гранты скорей бы нам дали!
Её поддерживает другая опытная правозащитница, запевая такую песню:
Ледяной горой Путяра из тумана вырастает
И несёт его куда-то, по совковым по волнам.
Хорошо тому, кто помнит, как в Великих девяностых,
Мы свободой наслаждались, прям на зависть всем совкам!
Вспомнив Святые девяностые, многие оживляются ностальгируя, а некоторые, утерев слезу умиления, не могут удержаться, что не хлебнуть виски, с горя по утерянному Золотому веку свободы! Кто-то запевает:
Такого грантопада, такого грантопада,
Давно не помнят здешние места
Режим тогда лишь падал, режим тогда лишь падал,
А жизнь была прекрасна, прекрасна, как мечта!
Один из самых стойких берёт себя в руки, не позволяя и другим расклеиваться, раскисать и падать духом, и вспоминает о свершеньях, достигнутых в эпоху Великих девяностых!
Ничто на Земле не проходит бесследно
И наша борьба не прошла бесполезно
Уменьшить сумели совков поголовье
Проклятых лохов, словно быдла из стойла!
Другие соглашаются с тем, что достижения были-таки, но в то же время поют:
Понапрасну ни зло
Ни добро не пропало
Всё горело светло,
Только этого мало!
А кто-то из либералов, всё же надеющийся на светлое будущее и разделение этой страны на небольшие европейские государства, оснащенные базами НАТО, ценностями свободы и гей-парадами, поёт с надеждой:
Но всё также ночью
Снится мне Россия,
В новеньких границах,
От Тамбова до Ельца!
У американского посольства в Москве собирается всё больше народа, кто-то из креаклов тихо и грустно напевает:
Этот город - самый худший город на Земле,
Гомофобный и проклятый, быдло в нём везде!
Рядом с этим грустным активистом, оказывается другой, который, немного жеманно, поёт:
Снятся людям, иногда,
Голубые города,
У которых названия нет…
Но более опытные товарищи думают, всё же, о вечном, то есть о грантах!
Не валяй дурака, Америка!
Выдавай-ка нам грантов сполна!
Но вот, наконец, американское посольство открывается, из двери выходит секретарь, который, однако, предупреждает, что каждому правозащитнику уделят не более пяти минут. Но они рады и этому, потому напевают, тихонечко потирая руки:
Пять минут, пять минут,
Разобраться если строго,
Даже в эти пять минут
Можно хапнуть очень много!