Костя Инин забирает меня ночью из Фак-кафе, идет по ледяной Тверской, яростно жестикулирует:
- Да потому что, Вера, ты блядь поэт! А не бард. Так всему верить каждый раз! Так вестись! Я бы не смог. Ты какой-то просто несгораемый мотылекВидит пустой рекламный борд, ничего не успели повесить, просто огромный белый кусок бумаги с серыми прожилками
(
Read more... )