Сари в карри или смех в усы
В тусклом освещении ламп дневного света мелькают шустрые тени на маленьком столике и на полу вагона. Столик оккупируют крохотные, с ноготь, с небольшими крылышками и длинными гусарскими усами, тараканы, пол, в свою очередь - территория проворных черных, как индийская ночь, мышей, нисколько не смущенных четырьмя парами ног в купе. Семь утра, я только что втиснулся в вагон поезда до Нью-Дели после двадцати часов ожидания. Накануне утром я добрался до вокзала за два часа до времени отправления. На экране красными светодиодами светит номер моего поезда, судя по времени, проставленному справа, он уже ушел. В окошке информации дяденька с усами доходчиво объясняет мне, что волноваться и кричать не стоит: это был не мой поезд. Да, номер тот же, название то же, место назначения - Дели. Но поезд этот не тот, этот поезд должен был отправиться днем раньше, но задержался. Да, говоря по правде, и мой задерживается. На пятнадцать часов. Я начинаю хохотать прямо в роскошные дяденькины индийские усы. Смешно мне, потому что я точно знаю, что пятнадцать значит - приходи через двадцать и подожди еще пять. Все было бы ничего, если б мой самолет не отлетал на следующий день после теоретического прибытия поезда. Ведь я знал ветренность индийского жд расписания, и оставил тридцать один час на всякий индийский случай. Двадцать пять часов у меня отняли еще до отправления поезда. Поезда, в котором я купил места в вагоне второго класса: это как наша плацкарта, только со шторками между проходом и койками и кондиционером. В шторках ничего священного нет, каждый проходящий считает своим долгом отдернуть их и взглянуть, что там интересного за ними. Это - нормально. Я жую купленные впрок пиченки, вздрагивая от маневров шустрых мохнатых теней под ногами. Проснувшаяся семья, мои соседи, обращает на тараканов и мышиный писк под ногами не больше внимания, чем на пятно от карри на столике.
От кондиционера в вагоне зябко, спасают подштанники и гималайский шарфик из Непала. Но чихаю я все-таки стабильно раз в десять минут. Иммунитет ни к черту после дизентерии. Два главных события в Калькутте: потоп и три дня в горячечном адском бреду - разговоры с богами, друзьями и бывшими женщинами, мелькание в голове какой-то мешанины из крикетных матчей, болливудских саундтреков, черных усатых лиц, завываний муэдззина и пестрых сари на полу гостиничного номера. Три дня откровенного страдания и бредовых откровений. Странно, что за все мои азиатские трипы такое со мной впервые. После подвально душной и влажной Калькутты, когда я уже мог отходить от туалета дальше километра и не падать в холодном поту после десяти минут на ногах, меня тянуло на север, ближе к Гималаям.
В Дарджилинге был туман. Иногда из тумана начинало капать. На высоте две двести туман ощущается как липкое холодное покрывало. Снежных пиков не видно даже по утрам, когда тучи расступаются на час, показывая рассвет. Там я и подхватил простуду, где-то в перерыве между утренним и дневным чаем. А вернувшись из Дарджилинга, обнаружил, что поезд номер 15483 опаздывает на пятнадцать часов...
Шикнуть на мышь, прихлопнуть таракана, чихнуть. Догрызть пиченку, залезть на свою полку и надеяться, что в Дели поезд номер 15483 придет раньше, чем рейс номер su233 проскользнет сквозь утренний смог в Москву.
Ах, волшебная Индия, пестрые сари, пышные усы...
Запись сделана с помощью приложения LiveJournal для Android.