...
Из сна его вытолкнуло что-то угловатое. То была острота не треугольного кошмара. Ветер за окном запустил молчание раннего воскресного утра. Внутри этой тишины он почувствовал себя потерянным, жадно хватал воздух, словно всплыв на поверхность, хотелось пить, в горле пересохло от увиденного по ту сторону бодрствования. Это не был один и тот же повторяющийся сон, скорее вариации на общий раздражитель. Чем ближе к сознанию приближалось его состояние, тем ничтожнее (но это ясно до коликов абстракции, до пузырей теории) ему представлялся этот раздражитель. Но он понимал, что этот стимулятор - экран, удерживающий от встречи с тем, что иногда именуют страхом, второе имя которого: структура его желания. Или вернее структура желания, к которому он принадлежал. Все эти временные ловушки - слишком рано, слишком поздно - то были не проказы злокозненного демона. Он сам и был той ловушкой (да правда, блядь, удивили!), которой хотел избежать. Может лучше вновь укрыться во сне? На удачу Морфей отказывал в объятиях, по телу пробегала дрожь (корвалол? ну его к черту...), скомканное между ног одеяло, приближающееся время выхода на работу (работа? не знаю такую!), картинка складывается в сюжет следующего вопрошания: как, как оно настигает вновь и вновь, прокрадываясь так же мягко и украдкой, как приступ мигрени?