Есть что-то такое в этих утрах, стертых, размазанных. Утра первых электричек и прилипшего к еще мокрому асфальту теплого солнышка. Ты идешь и ловишь ожившие тени руками, по венам твоим уже течет самая ранняя песня Цоя. Ты еще не куришь, но вот-вот начнешь, а солнце, через матовые облака достигнет тебя, и с шумом электрички, несущейся по прямой,
(
Read more... )