Я ехал пустынной улицей. И это было странно. Так же странно, как если бы не было снега. А его и не было. Дорога была пустынна и чиста. Динамики наполняли маленькое пространство машины менуэтами и симфониями, написанными давно уже мертвыми руками самого Моцарта, сыгранные в несуществующей для меня филармонии. Это похоже на туман, когда ты видишь ( Read more... )