Мечты невероятны живучи
Мечты невероятно живучи.
Я могу забыть приятные места, по которым когда-то путешествовала; и почти не скучать по ним.
Я могу охладеть к людям, с которыми раньше связывали близкие отношения. Ничего больше к ним не испытывать и даже не искать в соцсетях, чтобы поинтересоваться, как всё-таки сложилась их судьба.
Я могу забыть подробности книг, которые сильно меня вдохновляли. И помнить только их названия и сам факт того, что когда-то я читала их запоем.
Мне грустно, что так происходит. Ощущение, что это неправильно - забывать такие важные вещи; особенно если при этом помнишь какую-нибудь чушь вроде цен на бананы в ближайшем супермаркете или имени склочного соседа.
Я не хочу, чтобы так происходило - но это происходит. Память - оказывается, ты цинична?
Но всё-таки есть то, что моя память не выпускает из своих рук.
Это мечты.
Они невероятно живучи.
Я могу вытеснять мечту долгие годы, думая, что она давно умерла. А потом она, как ни в чем не бывало, приходит ко мне во снах.
Почему именно она? А не бабушка или любимая кошка Рыся? Иногда, прежде чем уснуть, я на всякий случай прошу: «Пусть мне приснится Рыся! Хотя бы во сне я смогу её погладить». И я закрываю глаза, представляя, как моя рука погружается в её шерсть. Но она мне не снится, и я не знаю, почему. Ведь я очень скучаю. До сих пор, хотя прошло уже четыре года.
А мечта почему-то снится. Прикасается своими нежными пальцами к моему лицу, и с тревогой заглядывает в глаза:
- Помнишь те скрипучие половицы и полосы солнца сквозь огромные окна? Белые и чёрные клавиши, которые гипнотизировали тебя? И музыку, которая лилась сквозь тебя солнечными потоками…
Помнишь, как всё твоё тело превращалось в чистый и прозрачный звук и на несколько минут исчезали все границы между тобой и миром? В эти минуты ты чувствовала себя бессмертной… Помнишь полноту вдоха, который распирал и щекотал рёбра, ощущение собственной силы и свободы - огромной - от земли до неба? Всё это так легко происходило, само собой…
Почему этого больше нет? - спрашивает она.
«Потому что я давно сдалась».
Нет, я не могу произнести ей это вслух. Но она и так знает.
Я давно сдалась.
Моя мечта - нет.
Я давно решила никогда больше не притрагиваться к тому, что было дорого, будучи уверенной, что всё закончено, и дважды в одну реку мне не войти.
Но мечта будет всегда противостоять такому кощунству. Так заложено в её природе. И она будет возвращаться к тому, кому принадлежит.
Мечта приходит не одна. Она берёт с собой своё главное оружие - тоску. Мечта слишком нежна и тонка, чтобы самой причинять человеку боль. Но с этим прекрасно справляется тоска, которая нисколько не волнуется, даже если её загнали в угол. Она спокойно ждёт свой черёд. Если закрыт парадный вход, она воспользуется чёрным ходом.
Она похожа на Морру, о которой писала в своих сказках Туве Янсон. Может прийти, серая и бесформенная, в разгар праздника и погасить улыбку на лице человека. Может прийти во сне, чтобы весь последующий день был пропитан горечью.
Она небрезглива и бестактна. Ей всё равно, насколько я устала сегодня, и неинтересно, что мне предстоит выдерживать завтра. Ей наплевать, болит ли у меня голова, сколько осталось денег до конца месяца, и когда я в последний раз отдыхала. Она и не подумает жалеть меня. Ей нужно только одно - чтобы я приближалась к своей мечте, ведь никто не знает, сколько времени на это осталось. Поэтому она мучает меня любыми способами - сны, воспоминания, случайные слова, талантливые музыканты в переходе, песня в примерочной магазина - любые средства хороши, чтобы заставить меня очнуться.
Эта тоска особенная.
Она - страж, бесконечно преданный моей мечте.
Она не приемлет компромиссов.
Она никуда не уйдёт, не перемелется как мука, не отпустит после пяти фаз горевания.
От неё можно исцелиться только одним способом - воплотить свою мечту.
Эта тоска защищает мою мечту от забвения.
Я впечатляюсь её стойкостью и упорством.
Возвращаясь домой, я слушаю Океан Эльзы. Конечно, они поют про любовь к девушке. Но я слышу своё - что они поют про мечту.
«Такая, как ты
Бывает раз на всю жизнь.
И то с неба.
Такая, как ты,
Один лишь раз на всю жизнь.
Не хватает раскаяния,
Когда я без тебя…»
©
Я могу забыть приятные места, по которым когда-то путешествовала; и почти не скучать по ним.
Я могу охладеть к людям, с которыми раньше связывали близкие отношения. Ничего больше к ним не испытывать и даже не искать в соцсетях, чтобы поинтересоваться, как всё-таки сложилась их судьба.
Я могу забыть подробности книг, которые сильно меня вдохновляли. И помнить только их названия и сам факт того, что когда-то я читала их запоем.
Мне грустно, что так происходит. Ощущение, что это неправильно - забывать такие важные вещи; особенно если при этом помнишь какую-нибудь чушь вроде цен на бананы в ближайшем супермаркете или имени склочного соседа.
Я не хочу, чтобы так происходило - но это происходит. Память - оказывается, ты цинична?
Но всё-таки есть то, что моя память не выпускает из своих рук.
Это мечты.
Они невероятно живучи.
Я могу вытеснять мечту долгие годы, думая, что она давно умерла. А потом она, как ни в чем не бывало, приходит ко мне во снах.
Почему именно она? А не бабушка или любимая кошка Рыся? Иногда, прежде чем уснуть, я на всякий случай прошу: «Пусть мне приснится Рыся! Хотя бы во сне я смогу её погладить». И я закрываю глаза, представляя, как моя рука погружается в её шерсть. Но она мне не снится, и я не знаю, почему. Ведь я очень скучаю. До сих пор, хотя прошло уже четыре года.
А мечта почему-то снится. Прикасается своими нежными пальцами к моему лицу, и с тревогой заглядывает в глаза:
- Помнишь те скрипучие половицы и полосы солнца сквозь огромные окна? Белые и чёрные клавиши, которые гипнотизировали тебя? И музыку, которая лилась сквозь тебя солнечными потоками…
Помнишь, как всё твоё тело превращалось в чистый и прозрачный звук и на несколько минут исчезали все границы между тобой и миром? В эти минуты ты чувствовала себя бессмертной… Помнишь полноту вдоха, который распирал и щекотал рёбра, ощущение собственной силы и свободы - огромной - от земли до неба? Всё это так легко происходило, само собой…
Почему этого больше нет? - спрашивает она.
«Потому что я давно сдалась».
Нет, я не могу произнести ей это вслух. Но она и так знает.
Я давно сдалась.
Моя мечта - нет.
Я давно решила никогда больше не притрагиваться к тому, что было дорого, будучи уверенной, что всё закончено, и дважды в одну реку мне не войти.
Но мечта будет всегда противостоять такому кощунству. Так заложено в её природе. И она будет возвращаться к тому, кому принадлежит.
Мечта приходит не одна. Она берёт с собой своё главное оружие - тоску. Мечта слишком нежна и тонка, чтобы самой причинять человеку боль. Но с этим прекрасно справляется тоска, которая нисколько не волнуется, даже если её загнали в угол. Она спокойно ждёт свой черёд. Если закрыт парадный вход, она воспользуется чёрным ходом.
Она похожа на Морру, о которой писала в своих сказках Туве Янсон. Может прийти, серая и бесформенная, в разгар праздника и погасить улыбку на лице человека. Может прийти во сне, чтобы весь последующий день был пропитан горечью.
Она небрезглива и бестактна. Ей всё равно, насколько я устала сегодня, и неинтересно, что мне предстоит выдерживать завтра. Ей наплевать, болит ли у меня голова, сколько осталось денег до конца месяца, и когда я в последний раз отдыхала. Она и не подумает жалеть меня. Ей нужно только одно - чтобы я приближалась к своей мечте, ведь никто не знает, сколько времени на это осталось. Поэтому она мучает меня любыми способами - сны, воспоминания, случайные слова, талантливые музыканты в переходе, песня в примерочной магазина - любые средства хороши, чтобы заставить меня очнуться.
Эта тоска особенная.
Она - страж, бесконечно преданный моей мечте.
Она не приемлет компромиссов.
Она никуда не уйдёт, не перемелется как мука, не отпустит после пяти фаз горевания.
От неё можно исцелиться только одним способом - воплотить свою мечту.
Эта тоска защищает мою мечту от забвения.
Я впечатляюсь её стойкостью и упорством.
Возвращаясь домой, я слушаю Океан Эльзы. Конечно, они поют про любовь к девушке. Но я слышу своё - что они поют про мечту.
«Такая, как ты
Бывает раз на всю жизнь.
И то с неба.
Такая, как ты,
Один лишь раз на всю жизнь.
Не хватает раскаяния,
Когда я без тебя…»
©