Капучино со вкусом горького миндаля
Как-то раз довелось мне услышать одну фразу. Либо даже две фразы - все зависит от того, как написать и какой знак препинания поставить. Эта фраза зацепилась за слух и крепко засела в памяти, ибо мне сразу показалось, что из нее может получиться небольшой рассказ.
Фабула рассказа придумалась сразу. Только не хватало времени сесть и написать саму историю.
Наконец время нашлось. Результат - силь ву пле.
Ну а ту самую фразу, если хотите, можете попробовать угадать.
=========
Первое, что он вспоминал, думая о ней, это ее волосы: тяжелые, густые локоны темно-каштанового цвета. Когда он держал их в руках, шелковые пряди буквально струились сквозь пальцы, а стоило прижать их к лицу, они нежно ласкали кожу и казалось, будто бабочка касается его невесомыми, почти неосязаемыми крылышками.
А потом уже - следом, с каким-то легким опозданием - память воскрешала ее глаза, руки, губы… Она была очень красива и все в ней было непостижимо безупречным. Идеальный разрез карих глаз, идеальной формы руки, идеальные аккуратные губы, которые она лишь слегка освежала неброской помадой. Она не нуждалась в искусственном усовершенствовании - она и без того была хороша.
Стоило же лишь чуть прикрыть веки и отрешиться на несколько мгновений от окружающей действительности, как ему начинало казаться, что обоняние по-прежнему безнадежно тревожит ее аромат. Нет-нет, никакой вульгарной обильности. Лишь пара капель каких-то дорогих духов, названия которых он так и не запомнил. Легкий, едва уловимый, волнующий флер стелился за ней невидимым покровом, и изысканный аромат, навсегда оставшийся в памяти, ассоциировался теперь только с ней.
Но главной составляющей красоты были все же ее волосы. По крайней мере, для него. Именно благодаря им - густой, пышной гриве - он вообще обратил на нее внимание: красивую женщину в красивом городе.
- А давай на выходных прокатимся во Флоренцию? - предложила ему жена, и он согласился не задумываясь.
Утром встали пораньше, позавтракали, поехали. Долины, горы, тоннели, прекрасные, но платные сначала французские, а затем итальянские дороги… Приближалось Рождество, но обманчивое Средиземноморье, похоже, собиралось встречать его в откровенно зеленом наряде. Словно перепутало зимнее prêt-à-porter c летним défilé. Или ждало не Санта Клауса, а Святого Патрика.
Именно поэтому за несколько лет жизни в Монако, ощущения Рождества - настоящего, снежного - у него не возникало ни разу: было слишком тепло и слишком зелено. Он выходил из дома и уличные деревья, усыпанные шарами ярко-оранжевых мандаринов, напрочь лишали его чувства реальности. Картинка за окном никак не желала коррелироваться с датой в календаре.
Во Флоренции он прежде никогда не был, и в тот раз город легендарного семейства Медичи запомнился ему прежде всего поиском парковки. Полтора часа! Полтора часа они безнадежно колесили по улицам в районе исторического центра, несколько раз пересекали Арно, перебираясь с одного берега на другой, но каждый уголок, любой закуток оказывался забит машинами под завязку.
Пока он в поисках парковки осваивал интенсивный курс автошашек с автотетрисом - то есть итальянского дорожного движения - жена смотрела на город за окном и вздыхала без какого-либо укора в голосе:
- А там - Флоренция…
Наконец он, наплевав на правила, махнул под «кирпич» с дополнительной табличкой «Кроме резидентов» - впереди, под знаком парковки, зеленым спасительным огоньком горела надпись «Libero».
Морда машины сунулась в ворота, и он остановил авто - гараж был полон. Машины стояли плотней, чем при перевозке на паромах: не просто бампер в бампер, а буквально бампер на бампер и зеркало - на зеркало.
Сотрудник гаража, молодой парень в футболке с логотипом «Rolling Stones», активно махал ему рукой - въезжай, мол.
- Точно есть места? - спросил он недоверчиво, глядя, как только что приехавшие клиенты паркуют свою машину.
Это было феерическое зрелище, ничего подобного он в жизни не видел: небольшой серебристый «фиатик» задом на четверть корпуса втиснули между двумя уже припаркованными машинами. Расстояние между автомобилями было не более нескольких сантиметров и совершенно очевидным становился тот факт, что водитель, затолкав «фиатик» до упора, из него уже не вылезет.
Водитель, видимо, это тоже понимал, поэтому выбрался из машины заблаговременно. И дальше, до стеночки, «фиат» аккуратно вкатили вручную.
Он так поразился увиденному, что напрочь забыл о стоявшем рядом парне.
- Si, senor! Senor?.. - он покосился на монакские номера машины.
Что - si?.. Ах, да, он спрашивал, точно ли у них есть свободные места для парковки… Но куда же они поставят авто?
- Только ключи оставьте в машине, - попросил парковщик.
Они вышли из автомобиля, и не успели и глазом моргнуть, как пол чудо-гаража медленно, с механическим жужжанием опустился под наклоном вниз, и его новенькая «БМВ» этого года выпуска с пробегом всего в 2 тысячи лихо укатила куда-то туда, в недра флорентийской земли.
В итоге, когда пошли гулять, солнце уже уходило. Жена держала его за руку, он рассекал толпу, прикрывая ее собой, и смотрел по сторонам, а в голове вертелось только что-то по поводу синдрома Флоренции. Он же синдром Стендаля. Якобы писатель, когда оказался в этом городе, лишился на три дня дара речи. А все от того, что он здесь увидел.
- Увидел он, прежде всего, кафедральный собор Санта-Мария-дель-Фьоре, - жена, гид по образованию и призванию, моментально вошла в роль. - Посмотри, до чего он хорош!
Собор оказался действительно редкостно красив. Красив деталями, изобретательностью и тщательностью. Немного пряничный, какой-то нереальный, ненастоящий. И в то же время - подлинный, внушительный. Его хотелось, обходя круг за кругом, рассматривать часами. И запоминать все, что увидел.
- А купол собора - совсем отдельная история! - рассказывала жена. - Сам собор заложили в XIII веке, и был он настолько огромным по тем временам, что закончить его не представлялось возможным. Кроме того, у него не было купола. И никто не брался его возвести.
- Ну кто-то все же нашелся, у кого руки из правильного места росли, - запрокинув голову, он смотрел вверх.
- О, собору повезло! За дело взялся гений - Филиппо Брунеллески. Он возвел купол без чертежей и строительных лесов. Самое удивительное то, что, как говорят, никто не смог повторить того, что изобрел Брунеллески - он создал двойной купол, из двух оболочек, и купол поменьше поддерживает купол большего размера. Этот способ строительства назвали «рыбья чешуя».
От увиденного обилия красот - в отличие от Стендаля - дара речи он не лишился. Да и вообще ему показалось, что Флоренция не стоит того, чтобы тащиться ради ее исторического центра в такую даль: народу много, все испорчено бесконечными современными магазинами, сплошной туристический аттракцион. Такое ощущение, будто все приехали ни ради самого города, а ради магазинов. Одни только японские туристы аккуратной, дисциплинированной группой ходили за гидом, внимательно смотрели туда, куда им указывали и слушали рассказ экскурсовода с непроницаемыми самурайскими лицами. Ну и фотографировали, разумеется.
В общем и целом, все это напоминало Монако во время этапа Формулы 1. Без Формулы, конечно, тоже нелегче, но, когда Формула, так и вовсе продохнуть невозможно.
- Зайдем, перекусим? - кивнула жена на уютную кафешку. - Очень хочется вина.
- Кому вино, а кому еще за руль, - улыбнулся он.
В свой чудо-гараж они возвращались уже затемно. Невзирая на довольно поздний час, жизнь в гараже кипела: кто-то уезжал, но на его место тут же приезжал другой.
Жена, оставив его дожидаться машину, скрылась в туалетной комнате. Он вздохнул, прислонился к стенке и от нечего делать, стал внимательно разглядывать пару сувенирных магнитиков, в последний момент купленных в одной из многочисленных флорентийских лавочек.
Что-то звякнуло справа. Взгляд метнулся по направлению звука, и он увидел волной упавшие каштановые, блестящие волосы - женщина наклонилась, чтобы поднять с бетонного пола ключи. В свободной руке она держала сумочку, под мышкой - серый ноутбук, и параллельно разговаривала с кем-то по телефону.
- Нет, Джон! Я, наверно, не успею к утру! - она говорила по-английски с мелодичным итальянским акцентом, и в ее голосе было отчаяние. - Понимаешь, у меня все в компьютере, а он включается и тут же виснет! Я даже скопировать ничего не могу! Боже, Джонни!.. Извини, я тебя подвела… Ну хочешь… ну можешь меня убить!
Он, сторонний и случайный наблюдатель, конечно же, не слышал, что ответил незнакомый ему Джон. Но почему-то мгновенно и жадно позавидовал этому парню.
Незнакомка подняла ключи и рукой, державшей телефон, ловко заложила за ухо пышный глянцевый локон. Жест был привычный, отточенный миллионом повторов: локон обманчиво-послушно задержался за ухом, прядь упала на плечо, заструилась по ее шее… Легкое движение головы, и локон уже выскользнул обратно.
Она обернулась - он по-прежнему стоял у стены с нелепыми магнитами в руках - и встретилась с ним взглядом. Отступать было некуда, что в буквальном, что в переносном смысле, поэтому он спросил:
- Проблемы с компом? Может, я могу помочь?
- Так вы... компьютерщик? - уточнила она и интонации напомнили ему фразу из какой-то набившей оскомину песни: «So… you’re rocket scientist?» Героиня шлягера тоже задавала этот вопрос недоверчиво и чуть растерянно.
- Ну, скажем так, еще я немного разбираюсь в компьютерном железе и софтах.
- Немного? - чуть откинула она голову.
- В «Гугле» не жалуются, - пожал он плечами и протянул магниты вернувшейся жене. - Готова? Поехали?
Он временно вправил мозги закапризничавшему ноуту практически на капоте своей «БМВ». Незнакомка, закусив губу, смотрела ему через плечо - туда, на экран компьютера, где возникали и исчезали непонятные ей таблички, бегущие строки и параметры настроек. Жена со скучающим видом сидела в машине, и он чувствовал на себе ее взгляд.
- Есть у вас с собой внешний хард или хотя бы объемная флешка? - спросил он не оборачиваясь.
Незнакомка из-за спины сместилась в поле его зрения и развела руками, отрицательно качнув головой.
- Ладно, это решаемо.
Из «бардачка» он выудил дежурный «винчестер», валявшийся там на всякий случай. Диск, кстати, пустой или на нем что-то было?.. Сейчас выясним.
Диск оказался пустым.
- Давай, дружок, потерпи еще чуток… - пробормотал он, обращаясь к ноутбуку. - А потом можешь вырубаться. Вплоть до рандеву с мастером.
Компьютер отнесся к его просьбе снисходительно и, бесшумно дыша, позволил скопировать все, что было на его жестком диске.
- Вот, держите, - он протянул ей «винчестер» с резервными копиями. - А ноут покажите толковому спецу - он еще поработает.
Она разжала молитвенно сложенные ладони и приложила их к щекам:
- Боже… вы не представляете, что только что сделали…
- Почему же? Вполне представляю. Я просто скопировал файлы с одного диска на другой, - он действительно не видел в этом ничего особенного.
- Нет, вы… Понимаете… - она осторожно приняла из его рук внешний жесткий диск, - я модельер… Конечно, ателье небольшое, но… А завтра у меня показ. В рамках показа коллеги, разумеется…
«Видимо, того самого Джона», - подумал он, выключая ноутбук.
- Но все равно… это очень важный шаг для меня… Здесь - все, месяцы работы, - она накрыла матовый прямоугольничек «винчестера» ладонью и порывисто обернулась на сотрудника гаража: - Лоренцо! Парковка этого сеньора - за мой счет!
Порывшись в сумочке, она вытащила из нее визитку и протянула спасителю карточку.
- Пожалуйста, захотите сделать подарок жене, - она глянула - коротко, без особого интереса - на женщину в авто, - обращайтесь… Буду очень рада. И диск… оставьте адрес, я его верну.
- Забудьте, - отмахнулся он. Однако визитку взял. Было в этом кусочке картона темно-шоколадного цвета что-то притягательное. - Но если вдруг вам потребуется программист…
В свою очередь, принять его визитку она тоже не отказалась.
- Удачи завтра на показе, - пожелал он, садясь за руль.
Она улыбнулась, кивнула, тряхнув локонами, и отблески света пробежали по ее волосам искорками.
Выезжая из гаража на вечерние улицы Флоренции, он успел в самый последний момент бросить взгляд в зеркало заднего вида - незнакомка, обняв себя за плечи, провожала машину глазами.
- Красивая женщина, - сказала жена, глядя на него в упор. У нее было какое-то странное лицо.
Он попытался расшифровать это непривычное, незнакомое выражение и как-то моментально понял - она ревнует. Он даже удивился - она никогда его не ревновала.
- Красивая, - подтвердил он очевидность факта. - И что с того? Красивая женщина - это нормально. Ты вот у меня, - он взял ее за руку, - тоже очень красивая.
Руки она не отняла. Но и слова в ответ не сказала.
***
Диск был возвращен ему через неделю. В коробке с «винчестером», доставленным курьером, обнаружилась записка с благодарностью и коротеньким сообщением, что показ прошел успешно.
У записки имелся постскриптум: «Через две недели планируем дефиле в Монако. Будут новые модели. Ничего не надумали насчет подарка жене?..»
Прочитав последние пару строк, он отложил в сторону жесткий диск и задумчиво посмотрел в окно. Там было солнце. Справа на скале возвышался компактный и довольно скучный Старый город, внизу - слепила глаза сияющая белизна яхт, а слева - с балкона с панорамным видом можно было даже разглядеть зеленую крышу казино - скрывалось от взора Монте-Карло. Где-то там, в одной из этих точек, сейчас находилась его жена - с очередной группой туристов.
Он вытянул из бумажника визитку темно-шоколадного цвета. От нее исходил легкий, едва уловимый аромат духов. Это было непривычно, потому что его жена не пользовалась парфюмом вовсе. Она считала, что, если гид благоухает как клумба, это отвлекает от сути экскурсии. Плюс - у кого-то может быть аллергия. В общем-то, в этих соображениях был свой резон.
Аромат, исходивший от визитки, волновал память, заставляя воскрешать вроде такой незначительный эпизод: просто сломался комп, просто помог…
А, может, действительно сделать жене подарок?.. Тем более, что скоро у них годовщина свадьбы.
Он глянул на визитку - телефон и электронка. А сайта у нее разве нет? Где ж тогда посмотреть результаты труда и полета фантазии модельера? Где, в конце концов, сделать заказ?
Тогда придется звонить. Он, поколебавшись секунду, набрал номер. Телефон протянул несколько длинных гудков, срезав последний энергичным:
- Pronto!
А дальше все случилось как-то просто и естественно, если не сказать, обыденно. Он захотел присмотреть платье жене, а ей, как выяснилось, нужен был человек, способный сделать приличный сайт.
Он снова съездил во Флоренцию - в этот раз один. Большая часть ее коллекции все равно находилась в ателье, поэтому без личного визита обойтись в любом случае было нельзя.
Она непринужденно и грациозно скользила по своей скромной демонстрационной комнате - show room, - показывая ему разные модели платьев, а он почти не смотрел на то, что она придумала и превратила в реальность. Он смотрел на нее, и ее прекрасные, непокорные локоны буквально сияли в залитом солнцем помещении.
И терзали его в тот момент не муки выбора, а муки томительного незнания: «Есть у нее кто-нибудь?..» Безымянный палец без кольца, но в современном мире это ничего абсолютно не значит.
- Так что? Какое платье вам больше нравится? - ее вопрос заставил его вернуться к официальной цели визита.
- Я… Слушайте, я ничего в этом не понимаю, - он засмеялся. - Но вы видели мою жену, вы модельер, вы женщина. Я полностью доверюсь вашему выбору.
Она замерла в центре комнаты с каким-то нарядом в руках, и лицо ее стало отстраненным.
- Красивая женщина... - восстановив в памяти образ, сказала она.
- Красивая, - согласился он и на какое-то мгновение его охватило чувство déjà vu.
Она выбрала что-то изящное, небесно-голубого цвета и протянула ему пакет.
- Теперь осталось только обсудить сайт, - ручки бумажного пакета он подцепил одним пальцем - покупка оказалась невесомой. - Кофе?
И они сидели в уличном кафе, радуясь несерьезности итальянской зимы.
- Я неправильная итальянка, - улыбалась она, размешивая ложечкой содержимое чашки. - Я пью капучино после обеда.
Она рассказывала ему о том, каким хотела бы видеть сайт ателье, а он, делая пометки в ежедневнике, пытался сосредоточиться на важных аспектах, однако получалось это скверно. Не хотелось слушать ничего ни о каких разделах и навигации, хотелось просто откинуться на спинку удобного кресла и любоваться собеседницей. Смотреть, как она пьет кофе, кутаясь в мягкий клетчатый плед, принесенный официанткой.
Но он чиркал что-то на страницах ежедневника, украдкой окидывал ее взглядом и впитывал интонации ее голоса: чуть низковатого, звучащего волнующе и дразняще.
А через час он сел в машину, небрежно зашвырнув пакет на заднее сиденье, и понял, что не хочет никуда уезжать. Эта женщина ему нравилась. И понравилась сразу - в тот самый момент, когда в гараже звякнули упавшие на пол ключи. Она вызывала интерес и была необъяснимо притягательна. К ней очень хотелось прикоснуться. Впрочем… запретный плод всегда выглядит привлекательно, чего ж еще?
Такого он давно не испытывал - в последний раз, наверно, когда влюбился в будущую жену. Статная блондинка с голубыми глазами - классика жанра. Им говорили, что они красивая пара, и еще месяц назад он в этом нисколько не сомневался. Но сейчас, возвращаясь обратно, домой, он думал, что женат уже пять лет, что ему казалось, что он счастлив, что он был уверен, что встретил главную и единственную женщину своей жизни.
Однако, как выяснилось, так только казалось, и все пять лет он заблуждался.
***
Фабула рассказа придумалась сразу. Только не хватало времени сесть и написать саму историю.
Наконец время нашлось. Результат - силь ву пле.
Ну а ту самую фразу, если хотите, можете попробовать угадать.
=========
Первое, что он вспоминал, думая о ней, это ее волосы: тяжелые, густые локоны темно-каштанового цвета. Когда он держал их в руках, шелковые пряди буквально струились сквозь пальцы, а стоило прижать их к лицу, они нежно ласкали кожу и казалось, будто бабочка касается его невесомыми, почти неосязаемыми крылышками.
А потом уже - следом, с каким-то легким опозданием - память воскрешала ее глаза, руки, губы… Она была очень красива и все в ней было непостижимо безупречным. Идеальный разрез карих глаз, идеальной формы руки, идеальные аккуратные губы, которые она лишь слегка освежала неброской помадой. Она не нуждалась в искусственном усовершенствовании - она и без того была хороша.
Стоило же лишь чуть прикрыть веки и отрешиться на несколько мгновений от окружающей действительности, как ему начинало казаться, что обоняние по-прежнему безнадежно тревожит ее аромат. Нет-нет, никакой вульгарной обильности. Лишь пара капель каких-то дорогих духов, названия которых он так и не запомнил. Легкий, едва уловимый, волнующий флер стелился за ней невидимым покровом, и изысканный аромат, навсегда оставшийся в памяти, ассоциировался теперь только с ней.
Но главной составляющей красоты были все же ее волосы. По крайней мере, для него. Именно благодаря им - густой, пышной гриве - он вообще обратил на нее внимание: красивую женщину в красивом городе.
- А давай на выходных прокатимся во Флоренцию? - предложила ему жена, и он согласился не задумываясь.
Утром встали пораньше, позавтракали, поехали. Долины, горы, тоннели, прекрасные, но платные сначала французские, а затем итальянские дороги… Приближалось Рождество, но обманчивое Средиземноморье, похоже, собиралось встречать его в откровенно зеленом наряде. Словно перепутало зимнее prêt-à-porter c летним défilé. Или ждало не Санта Клауса, а Святого Патрика.
Именно поэтому за несколько лет жизни в Монако, ощущения Рождества - настоящего, снежного - у него не возникало ни разу: было слишком тепло и слишком зелено. Он выходил из дома и уличные деревья, усыпанные шарами ярко-оранжевых мандаринов, напрочь лишали его чувства реальности. Картинка за окном никак не желала коррелироваться с датой в календаре.
Во Флоренции он прежде никогда не был, и в тот раз город легендарного семейства Медичи запомнился ему прежде всего поиском парковки. Полтора часа! Полтора часа они безнадежно колесили по улицам в районе исторического центра, несколько раз пересекали Арно, перебираясь с одного берега на другой, но каждый уголок, любой закуток оказывался забит машинами под завязку.
Пока он в поисках парковки осваивал интенсивный курс автошашек с автотетрисом - то есть итальянского дорожного движения - жена смотрела на город за окном и вздыхала без какого-либо укора в голосе:
- А там - Флоренция…
Наконец он, наплевав на правила, махнул под «кирпич» с дополнительной табличкой «Кроме резидентов» - впереди, под знаком парковки, зеленым спасительным огоньком горела надпись «Libero».
Морда машины сунулась в ворота, и он остановил авто - гараж был полон. Машины стояли плотней, чем при перевозке на паромах: не просто бампер в бампер, а буквально бампер на бампер и зеркало - на зеркало.
Сотрудник гаража, молодой парень в футболке с логотипом «Rolling Stones», активно махал ему рукой - въезжай, мол.
- Точно есть места? - спросил он недоверчиво, глядя, как только что приехавшие клиенты паркуют свою машину.
Это было феерическое зрелище, ничего подобного он в жизни не видел: небольшой серебристый «фиатик» задом на четверть корпуса втиснули между двумя уже припаркованными машинами. Расстояние между автомобилями было не более нескольких сантиметров и совершенно очевидным становился тот факт, что водитель, затолкав «фиатик» до упора, из него уже не вылезет.
Водитель, видимо, это тоже понимал, поэтому выбрался из машины заблаговременно. И дальше, до стеночки, «фиат» аккуратно вкатили вручную.
Он так поразился увиденному, что напрочь забыл о стоявшем рядом парне.
- Si, senor! Senor?.. - он покосился на монакские номера машины.
Что - si?.. Ах, да, он спрашивал, точно ли у них есть свободные места для парковки… Но куда же они поставят авто?
- Только ключи оставьте в машине, - попросил парковщик.
Они вышли из автомобиля, и не успели и глазом моргнуть, как пол чудо-гаража медленно, с механическим жужжанием опустился под наклоном вниз, и его новенькая «БМВ» этого года выпуска с пробегом всего в 2 тысячи лихо укатила куда-то туда, в недра флорентийской земли.
В итоге, когда пошли гулять, солнце уже уходило. Жена держала его за руку, он рассекал толпу, прикрывая ее собой, и смотрел по сторонам, а в голове вертелось только что-то по поводу синдрома Флоренции. Он же синдром Стендаля. Якобы писатель, когда оказался в этом городе, лишился на три дня дара речи. А все от того, что он здесь увидел.
- Увидел он, прежде всего, кафедральный собор Санта-Мария-дель-Фьоре, - жена, гид по образованию и призванию, моментально вошла в роль. - Посмотри, до чего он хорош!
Собор оказался действительно редкостно красив. Красив деталями, изобретательностью и тщательностью. Немного пряничный, какой-то нереальный, ненастоящий. И в то же время - подлинный, внушительный. Его хотелось, обходя круг за кругом, рассматривать часами. И запоминать все, что увидел.
- А купол собора - совсем отдельная история! - рассказывала жена. - Сам собор заложили в XIII веке, и был он настолько огромным по тем временам, что закончить его не представлялось возможным. Кроме того, у него не было купола. И никто не брался его возвести.
- Ну кто-то все же нашелся, у кого руки из правильного места росли, - запрокинув голову, он смотрел вверх.
- О, собору повезло! За дело взялся гений - Филиппо Брунеллески. Он возвел купол без чертежей и строительных лесов. Самое удивительное то, что, как говорят, никто не смог повторить того, что изобрел Брунеллески - он создал двойной купол, из двух оболочек, и купол поменьше поддерживает купол большего размера. Этот способ строительства назвали «рыбья чешуя».
От увиденного обилия красот - в отличие от Стендаля - дара речи он не лишился. Да и вообще ему показалось, что Флоренция не стоит того, чтобы тащиться ради ее исторического центра в такую даль: народу много, все испорчено бесконечными современными магазинами, сплошной туристический аттракцион. Такое ощущение, будто все приехали ни ради самого города, а ради магазинов. Одни только японские туристы аккуратной, дисциплинированной группой ходили за гидом, внимательно смотрели туда, куда им указывали и слушали рассказ экскурсовода с непроницаемыми самурайскими лицами. Ну и фотографировали, разумеется.
В общем и целом, все это напоминало Монако во время этапа Формулы 1. Без Формулы, конечно, тоже нелегче, но, когда Формула, так и вовсе продохнуть невозможно.
- Зайдем, перекусим? - кивнула жена на уютную кафешку. - Очень хочется вина.
- Кому вино, а кому еще за руль, - улыбнулся он.
В свой чудо-гараж они возвращались уже затемно. Невзирая на довольно поздний час, жизнь в гараже кипела: кто-то уезжал, но на его место тут же приезжал другой.
Жена, оставив его дожидаться машину, скрылась в туалетной комнате. Он вздохнул, прислонился к стенке и от нечего делать, стал внимательно разглядывать пару сувенирных магнитиков, в последний момент купленных в одной из многочисленных флорентийских лавочек.
Что-то звякнуло справа. Взгляд метнулся по направлению звука, и он увидел волной упавшие каштановые, блестящие волосы - женщина наклонилась, чтобы поднять с бетонного пола ключи. В свободной руке она держала сумочку, под мышкой - серый ноутбук, и параллельно разговаривала с кем-то по телефону.
- Нет, Джон! Я, наверно, не успею к утру! - она говорила по-английски с мелодичным итальянским акцентом, и в ее голосе было отчаяние. - Понимаешь, у меня все в компьютере, а он включается и тут же виснет! Я даже скопировать ничего не могу! Боже, Джонни!.. Извини, я тебя подвела… Ну хочешь… ну можешь меня убить!
Он, сторонний и случайный наблюдатель, конечно же, не слышал, что ответил незнакомый ему Джон. Но почему-то мгновенно и жадно позавидовал этому парню.
Незнакомка подняла ключи и рукой, державшей телефон, ловко заложила за ухо пышный глянцевый локон. Жест был привычный, отточенный миллионом повторов: локон обманчиво-послушно задержался за ухом, прядь упала на плечо, заструилась по ее шее… Легкое движение головы, и локон уже выскользнул обратно.
Она обернулась - он по-прежнему стоял у стены с нелепыми магнитами в руках - и встретилась с ним взглядом. Отступать было некуда, что в буквальном, что в переносном смысле, поэтому он спросил:
- Проблемы с компом? Может, я могу помочь?
- Так вы... компьютерщик? - уточнила она и интонации напомнили ему фразу из какой-то набившей оскомину песни: «So… you’re rocket scientist?» Героиня шлягера тоже задавала этот вопрос недоверчиво и чуть растерянно.
- Ну, скажем так, еще я немного разбираюсь в компьютерном железе и софтах.
- Немного? - чуть откинула она голову.
- В «Гугле» не жалуются, - пожал он плечами и протянул магниты вернувшейся жене. - Готова? Поехали?
Он временно вправил мозги закапризничавшему ноуту практически на капоте своей «БМВ». Незнакомка, закусив губу, смотрела ему через плечо - туда, на экран компьютера, где возникали и исчезали непонятные ей таблички, бегущие строки и параметры настроек. Жена со скучающим видом сидела в машине, и он чувствовал на себе ее взгляд.
- Есть у вас с собой внешний хард или хотя бы объемная флешка? - спросил он не оборачиваясь.
Незнакомка из-за спины сместилась в поле его зрения и развела руками, отрицательно качнув головой.
- Ладно, это решаемо.
Из «бардачка» он выудил дежурный «винчестер», валявшийся там на всякий случай. Диск, кстати, пустой или на нем что-то было?.. Сейчас выясним.
Диск оказался пустым.
- Давай, дружок, потерпи еще чуток… - пробормотал он, обращаясь к ноутбуку. - А потом можешь вырубаться. Вплоть до рандеву с мастером.
Компьютер отнесся к его просьбе снисходительно и, бесшумно дыша, позволил скопировать все, что было на его жестком диске.
- Вот, держите, - он протянул ей «винчестер» с резервными копиями. - А ноут покажите толковому спецу - он еще поработает.
Она разжала молитвенно сложенные ладони и приложила их к щекам:
- Боже… вы не представляете, что только что сделали…
- Почему же? Вполне представляю. Я просто скопировал файлы с одного диска на другой, - он действительно не видел в этом ничего особенного.
- Нет, вы… Понимаете… - она осторожно приняла из его рук внешний жесткий диск, - я модельер… Конечно, ателье небольшое, но… А завтра у меня показ. В рамках показа коллеги, разумеется…
«Видимо, того самого Джона», - подумал он, выключая ноутбук.
- Но все равно… это очень важный шаг для меня… Здесь - все, месяцы работы, - она накрыла матовый прямоугольничек «винчестера» ладонью и порывисто обернулась на сотрудника гаража: - Лоренцо! Парковка этого сеньора - за мой счет!
Порывшись в сумочке, она вытащила из нее визитку и протянула спасителю карточку.
- Пожалуйста, захотите сделать подарок жене, - она глянула - коротко, без особого интереса - на женщину в авто, - обращайтесь… Буду очень рада. И диск… оставьте адрес, я его верну.
- Забудьте, - отмахнулся он. Однако визитку взял. Было в этом кусочке картона темно-шоколадного цвета что-то притягательное. - Но если вдруг вам потребуется программист…
В свою очередь, принять его визитку она тоже не отказалась.
- Удачи завтра на показе, - пожелал он, садясь за руль.
Она улыбнулась, кивнула, тряхнув локонами, и отблески света пробежали по ее волосам искорками.
Выезжая из гаража на вечерние улицы Флоренции, он успел в самый последний момент бросить взгляд в зеркало заднего вида - незнакомка, обняв себя за плечи, провожала машину глазами.
- Красивая женщина, - сказала жена, глядя на него в упор. У нее было какое-то странное лицо.
Он попытался расшифровать это непривычное, незнакомое выражение и как-то моментально понял - она ревнует. Он даже удивился - она никогда его не ревновала.
- Красивая, - подтвердил он очевидность факта. - И что с того? Красивая женщина - это нормально. Ты вот у меня, - он взял ее за руку, - тоже очень красивая.
Руки она не отняла. Но и слова в ответ не сказала.
***
Диск был возвращен ему через неделю. В коробке с «винчестером», доставленным курьером, обнаружилась записка с благодарностью и коротеньким сообщением, что показ прошел успешно.
У записки имелся постскриптум: «Через две недели планируем дефиле в Монако. Будут новые модели. Ничего не надумали насчет подарка жене?..»
Прочитав последние пару строк, он отложил в сторону жесткий диск и задумчиво посмотрел в окно. Там было солнце. Справа на скале возвышался компактный и довольно скучный Старый город, внизу - слепила глаза сияющая белизна яхт, а слева - с балкона с панорамным видом можно было даже разглядеть зеленую крышу казино - скрывалось от взора Монте-Карло. Где-то там, в одной из этих точек, сейчас находилась его жена - с очередной группой туристов.
Он вытянул из бумажника визитку темно-шоколадного цвета. От нее исходил легкий, едва уловимый аромат духов. Это было непривычно, потому что его жена не пользовалась парфюмом вовсе. Она считала, что, если гид благоухает как клумба, это отвлекает от сути экскурсии. Плюс - у кого-то может быть аллергия. В общем-то, в этих соображениях был свой резон.
Аромат, исходивший от визитки, волновал память, заставляя воскрешать вроде такой незначительный эпизод: просто сломался комп, просто помог…
А, может, действительно сделать жене подарок?.. Тем более, что скоро у них годовщина свадьбы.
Он глянул на визитку - телефон и электронка. А сайта у нее разве нет? Где ж тогда посмотреть результаты труда и полета фантазии модельера? Где, в конце концов, сделать заказ?
Тогда придется звонить. Он, поколебавшись секунду, набрал номер. Телефон протянул несколько длинных гудков, срезав последний энергичным:
- Pronto!
А дальше все случилось как-то просто и естественно, если не сказать, обыденно. Он захотел присмотреть платье жене, а ей, как выяснилось, нужен был человек, способный сделать приличный сайт.
Он снова съездил во Флоренцию - в этот раз один. Большая часть ее коллекции все равно находилась в ателье, поэтому без личного визита обойтись в любом случае было нельзя.
Она непринужденно и грациозно скользила по своей скромной демонстрационной комнате - show room, - показывая ему разные модели платьев, а он почти не смотрел на то, что она придумала и превратила в реальность. Он смотрел на нее, и ее прекрасные, непокорные локоны буквально сияли в залитом солнцем помещении.
И терзали его в тот момент не муки выбора, а муки томительного незнания: «Есть у нее кто-нибудь?..» Безымянный палец без кольца, но в современном мире это ничего абсолютно не значит.
- Так что? Какое платье вам больше нравится? - ее вопрос заставил его вернуться к официальной цели визита.
- Я… Слушайте, я ничего в этом не понимаю, - он засмеялся. - Но вы видели мою жену, вы модельер, вы женщина. Я полностью доверюсь вашему выбору.
Она замерла в центре комнаты с каким-то нарядом в руках, и лицо ее стало отстраненным.
- Красивая женщина... - восстановив в памяти образ, сказала она.
- Красивая, - согласился он и на какое-то мгновение его охватило чувство déjà vu.
Она выбрала что-то изящное, небесно-голубого цвета и протянула ему пакет.
- Теперь осталось только обсудить сайт, - ручки бумажного пакета он подцепил одним пальцем - покупка оказалась невесомой. - Кофе?
И они сидели в уличном кафе, радуясь несерьезности итальянской зимы.
- Я неправильная итальянка, - улыбалась она, размешивая ложечкой содержимое чашки. - Я пью капучино после обеда.
Она рассказывала ему о том, каким хотела бы видеть сайт ателье, а он, делая пометки в ежедневнике, пытался сосредоточиться на важных аспектах, однако получалось это скверно. Не хотелось слушать ничего ни о каких разделах и навигации, хотелось просто откинуться на спинку удобного кресла и любоваться собеседницей. Смотреть, как она пьет кофе, кутаясь в мягкий клетчатый плед, принесенный официанткой.
Но он чиркал что-то на страницах ежедневника, украдкой окидывал ее взглядом и впитывал интонации ее голоса: чуть низковатого, звучащего волнующе и дразняще.
А через час он сел в машину, небрежно зашвырнув пакет на заднее сиденье, и понял, что не хочет никуда уезжать. Эта женщина ему нравилась. И понравилась сразу - в тот самый момент, когда в гараже звякнули упавшие на пол ключи. Она вызывала интерес и была необъяснимо притягательна. К ней очень хотелось прикоснуться. Впрочем… запретный плод всегда выглядит привлекательно, чего ж еще?
Такого он давно не испытывал - в последний раз, наверно, когда влюбился в будущую жену. Статная блондинка с голубыми глазами - классика жанра. Им говорили, что они красивая пара, и еще месяц назад он в этом нисколько не сомневался. Но сейчас, возвращаясь обратно, домой, он думал, что женат уже пять лет, что ему казалось, что он счастлив, что он был уверен, что встретил главную и единственную женщину своей жизни.
Однако, как выяснилось, так только казалось, и все пять лет он заблуждался.
***