Створки окон, как фотоальбом, пролистав и недужно горя, человек утыкается лбом в бесконечную ночь декабря. Ночь повсюду: и вне, и не вне, по любую из этих сторон - для того, кто купается в ней или дремлет за старым столом.
Снег летит штукатуркой, и там, где осыпалось небо сильней, начинают сквозить чернота и холодные отблески в ней. Пляшет зарево
(
Read more... )
Comments 9
"Эта ночь не имеет числа, эта ночь изнутри проросла, захватила, взяла, понесла, как ладью без руля и весла. И не вспомнить далёкий исток, под вопросом - туманная цель. Остаётся искать между строк, бесконечно меняясь в лице" - из другого стихотворения. Весь строй иной.
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Leave a comment