Равнодушно качнулись холодные звёзды,

Между снами и миром

Нарушена грань.

Это всё уже было.

Просыпаюсь и мёрзну.

За окном запотевшим

Промозглая рань.

Только морок живет, существует и дышит.

Явь - не более, чем этот рыжий туман:

Фонари и асфальт.

Жар залеченных ран.

Необузданный ветер гуляет по крыше.

За май 2016 это, кажется, последнее

Когда истекают минуты
До наступления холода,
Довольно любого повода
Для страшной душевной смуты.

Я шлялся пешком по маршрутам
Трамваев старого города.
Я думал, «Поедем в Калькутту,
Пока мы еще так молоды».

Как в ребрах застрявший нож,
Привычная смертная мука:
Бездумно сжимать твою руку
И знать - ты со мной не пойдешь.

( Read more... )

Под одеялом темноты
Легко выбалтывать секреты.
На месте, где должна быть ты -
Тетради, ручки, сигареты.

Весна шлёт грозы и дожди,
Весна щедра на ночи бдений:
В тетрадях смятых пруд пруди
Мной сочиненных сновидений.

Светает. Это западня,
В которой я застрял навеки,
И пламя завтрашнего дня
Сжигает сомкнутые веки.

***

Мне так мало нужно, подружка,
Чтоб придумать и верить всерьёз,
Что от бурных тропических гроз
Пропиталась влагой подушка,

Каравелла стоит на приколе,
Полночь колокол бьёт в соборе,
Из кудрей, блестящих от соли,
Частым гребнем не вычесать море.

За плечами сезон ураганов,
По тавернам звон шпаг и стаканов,
За окном веселятся гитаны,
И колышутся тени ( Read more... )

***
Я смотрю начало мая,
Как бездарное кино;
Здесь никто меня не знает -
Крошка, выгляни в окно.

Ты хотя бы улыбнешься,
Если завтра я умру,
И до кладбища пройдешься
Через месяц поутру.

На калитке все затворы
Ты проверишь не спеша,
Чтоб от колыханья шторы
Не тревожилась душа.( Read more... )

Такие дела. Вчера вечером вопрос "Где можно почитать ваши стихи?" поставил меня в тупик. Да нигде.
Я выходил из подполья, опубликовав четырех рифмованных чудовищ под псевдонимом Король Пик в сообществе Shelter for Lost Souls (к которому испытываю давнюю привязанность и неизменную благодарность). Но посты на стенах в соцсетях уходят в небытие даже ( Read more... )

Весна Сафона продолжается, и я нынче в душевном раздрае. Я уже писал, что от его счастливых концов хочется биться головой о стену, но даже не пытаться изобразить хэппи-энд - это что-то новое. Вернее, старое: маленький роман «Принц Тумана» создан еще в те времена, когда Сафон писал "для юношества». Это его первая опубликованная книга.
Может быть, я ( Read more... )

Бывают книги-акварели, книги-масляные полотна, книги-росчерки черной тушью и т.д.
Я только что добил книгу-фотографию. И это не комплимент.
Если бы "Только не говори маме" не было автобиографией Тони Магуайр, мне было бы не о чем писать. Достоинство текста, как литературного произведения, одно: он нормальный. (Что может быть хуже для романа?). ( Read more... )

Боюсь, что в ближайшие месяцы я буду начинать каждый книгопост словами, "Это, конечно, не "Тень ветра", и со временем эта фраза станет столь же привычной, как "Это пострашнее "Фауста" Гёте".
А теперь по сути.
Я давно уверился в том, что, как мы не выбираем друзей и любовников - их нам дает сама жизнь, так и книги нам подкидывает случай, далеко не ( Read more... )

Только что дочитал «Игру Ангела». Всю неделю наслаждался: горьким юмором, бессовестно красивыми формулировками, очень точным описанием отчаяния и болезни. А еще Сафон (в высшей степени манипулятивный автор) пишет «хэппи-энды» так, что они вызывают краткую, но добротную истерику с нервным смехом и щедрой мужской слезой.

Впечатление очень глубокое и ( Read more... )