Километры соли веют по ветру свои маковые головки. Шум волн доносится с небес, опуская шершавую пенную лапу могучим посохом ледяной глыбы. Туман. Качаюсь, не распечатывая кнопки прошлого, несусь по радуге смерти. Там ракушки, мирно любуясь камином, трутся нёбом о диванные ножки. Книжку спасает молчание мельниц, в совокуплении с помидорной закваской ( Read more... )