Первые или последние
Они шли плотной кучкой, тяжело чеканя шаг, в пыли просёлочной дороги. Их было мало, но они были прекрасны. Я стоял на обочине и не мог оторвать взгляд. Их волосы развевались на ветру, а глаза сверкали яростным огнём, бушевавшим в сердце каждого. Они шли вперёд, в сторону холма, за которым был враг. Порой, оттуда доносились крики и лязг машин, раскаты взрывов и предсмертные стоны. Земля сотрясалась перед этой мощью, чёрный крест пожирал всё живое на своём пути. Беда была всё ближе, но они шли ей навстречу, без страха.
- Кто вы? - спросил я.
- Мы первые или последние, - ответил бородатый гренадёр.
- Откуда вы?
- Тутошние, - с усмешкой сказал невысокий мужичёк, лет сорока, в потёртой гимнастёрке и с винтовкой за спиной.
- Почему вы туда идёте? Там смерть и ужас, никто не может это остановить, а вас так мало!
- Наше дело правое, победа будет за нами, - отозвался смуглый усатый великан, с наганом за поясом.
- Но ведь это невозможно! Их слишком много, они убьют вас всех!
- За нами наша земля, наши города, наш народ, - ответил светловолосый юноша в кольчуге.
- Ваш народ?! Они погрязли в роскоши и разврате, торгуют собой и своими детьми, молчат, когда топчут веру их отцов. Они боятся друг друга и заливают внутреннюю пустоту дурманом. Бегите! Спасайте себя! Не думайте о них, они уже мертвы.
- Тогда зачем нам жить? - рассмеялся в ответ молодой парень в тельняшке.
Они прошли мимо, навстречу кровавому закату. Лучшие сыны народа. А я всё стоял и смотрел на сломанный меч, лежащий рядом, как будто не было ничего важнее на этой земле. По щекам моим текли горячие слёзы отчаяния. Они не должны быть последними! Я подхватил обломки меча и бросился бежать за ними, пытаясь догнать, садящееся за горизонт, алое солнце.
Modest Petrovich Musorgskiy - Boris Godunov uvertyura