(no subject)
Съездила в Выборг. Выборг как Выборг, мало изменился за последние годы, все те же ухабистые дороги, все те же миловидные средневековые домики и церквушки, пермежающиеся с унылой советской застройкой, все те же туристы, толпящиеся перед ресторанчиками то ли в очереди на вход, то ли отлучившись от трапезы на перекур. Окраины, кажется, немного обросли приметами современности в форме гигантских торговых центров, а в остальном все то же, время и людская алчность не так беспощадны к маленькому городку, как к мегаполисам вроде П. или М. (бывш. Л.). Широкую новую шестиполосную дорогу дотянули уже почти до Выборга, но все еще не, еще осталось километров двадцать-тридцать ремонта и строительства. Какая-то техника на строительстве вроде бы еще копошится, но возникают сомнения, хватит ли ее усилий чтобы когда-нибудь завершить этот мегапроект. Раньше она была сплошь забита транспортом, народ, превышая скорость и совершая то и дело опасные обгоны, спешил в Финляндию и из Финляндии, возил туда-сюда грузы, товары, скарб, ехал и просто так, поглазеть. Теперь не то, дорога почти пустая, понуро плетутся две-три попутных машины, и это в субботу-то! К чему теперь эта роскошная трасса, ведущая в железный занавес, дорога-призрак. Призраком торчит и башня Мордора, подсвеченная голубеньким, издалека заметная на обратном пути, мигает огоньками, как болотная гнилушка в ночи.