La cosa che odio delle variabili indipendenti è che non sai mai come prenderle.
E quindi le vedi che vanno e vengono come la marea - quella marea in cui vorresti immergerti, ma di cui le correnti ti porterebbero via.

Voglio gettare fiori di carta su di te.

*
Oggi ho aperto google maps e come una cretina ho cercato il nome della tua città.
Non lo so ( Read more... )

E' il tuo compleanno da 1:08 minuti.
Mi sento particolarmente imbecille, perché non ho mai dato tutta questa grande importanza ai compleanni, anzi: il mio non volevo nemmeno festeggiarlo, pensa un po' tu. Ma stanotte la tua assenza mi pesa... l'assenza di quello che avremmo potuto essere soprattutto.
Ho aspettato la mezzanotte seduta di fronte al pc ( Read more... )

Vai all'anno scorso.
Vai a Verona, allo scalino di piazza Maffei - piove luce liquida / io l'ho sempre detto. Vai alle strade. Ai lampioni. Alla torre. Ai lucernari.
Vai al brulicare di vita, alla donna vestita di bianco in bicicletta, la bambina coi palloncini che danza controluce.
Vai al concerto degli zero assoluto. Vai a ora che ti vorrei ( Read more... )

 
Odio pensare che ti ho scritto la mia lettera più bella - e che tu quella lettera non la riceverai mai.
E' più forte di me; forse non è nemmeno tanto amore, ma vanità. Forse è egocentrismo. Ma in quella lettera davvero c'è un pezzo di anima, una stilla di serenità difficile da trovare; qualcosa che mi appartiene in maniera profonda e avrei donato a ( Read more... )

L'ora di pranzo è il momento più critico della giornata.
Sento il panico salire frizzantino alla testa, come in un bicchiere d'acqua frizzante; lo stomaco si chiude con un nodo, e il respiro tende a mancare. Non sempre sono in grado di gestirlo.
Tra poco sarà Settembre, di nuovo. Ancora Settembre.
Alle volte mi sembra che in realtà Settembre non sia ( Read more... )

Quae tum prospectans cedentem maesta carinam
Multiplices animo volvebat saucia curas.
At parte ex alia florens volitabat Iacchus
Cum thiaso Satyrorum et Nysigenis Silenis,
Te quaerens, Ariadna, tuoque incensus amore.

( Catullo, Carma 64 )