Целительный колокольный звон
Наконец случилось. Теперь я не просто счастливая невеста, а счастливая жена. Мой муж - отличившийся в боях за Дебальцево боец ополчения ДНР.
Он приехал в отпуск в родной город к своему боевому товарищу, такому же, как он, добровольцу. Меня переполняет гордость, что этот герой обратил внимание на меня, девушку с самой обычной внешностью, простую официантку из летнего кафе на набережной.
Мы очень быстро поженились, совсем скоро он вернется сражаться за свободу. А я отправлюсь вместе с ним, мне оказано большее доверие - я буду, скажем так, помощником политрука, буду рассказывать правду, чтобы глупенькие российские контрактники не забывали, в какую сторону стрелять.
Мы с мужем будем вместе, он будет сеять доброе, а я - разумное. Высокопарно, конечно, но я еще витаю в облаках от счастья.
Нужно отправить моего тигра за стаканом воды. Не открывая глаз, словно боясь потерять контроль над разрядами боли, пытаюсь ногой нащупать тело супруга. Выясняется странное - никакого тела рядом нет, и просто быть не может на таком узком диване. Неужели я позволила моему герою спать на полу?
Под первые удары колокола, созывающего на литургию, я решаюсь открыть глаза, заранее повернувшись к месту предполагаемой дислокации своего супруга. Вижу ворох ярких визиток на синем ковре. На них моя прежняя фамилия. А ведь когда-то я думала, что не буду менять фамилию… А зачем вообще официантке визитки?
Под следующие удары колокола я выхватываю новые фрагменты окружающей обстановки. Судя по сложившейся мозаике, я в спальне, в которую ввек не ступала нога мужчины.
И, черт возьми, как бы меня не раздражали некоторый моменты, это моя спальня! Я ошарашено вожу глазами по раскиданной на полу одежде. Если вспомнить, в чем была одета, вспомнится, и куда положила ключи, например. Правило у меня такое.
И судя по тому, что вспоминается, я умиляюсь статье УК РФ о наемничестве. Зато «помощник политрука» - это потому что образование у меня такое. О, у меня есть вышка, и даже работа по специальности! И я все еще не замужем, хотя мне скоро исполнится 25, и на меня перестанут обращать внимание даже женатые пузаны.
Неужели всего полбутылки вина заставили мой мозг не просто создать картинки из другой жизни, но и поверить в их реальность? Или в костер уронили так и не раскуренный косяк?
П.С. Впрочем, не надо было ничего ронять в костер. У нас над всем городом явно что-то распыляют.
Да, однажды прошел слух, что распылять будут дифасген, чтобы расправиться с каким-то легочным вирусом, грозившим перерасти в эпидемию. Но, судя по тому, что я еще здесь, с вирусом тогда справились куда менее радикальным способом.
Нет, сейчас однозначно что-то распыляют. У нас город бедный и послушный, поэтому в городе усатой физиономии заметно не было. Зато в день Победы в парке Победы под звуки победного марша коммунисты таскались с огромными портретами Сталина.
Сектанты, что с них взять. Но флажки с тем же персонажем были у детей. У тех детей, которым в школах в День памяти жертв политических репрессий хоть что-то должны были рассказывать. А рядом их родители, которые должны же как-то связывать усатость и сгинувшего в Сибири дедушку-офицера. Или все, не было дедушек?
Ушла за противогазом…
Он приехал в отпуск в родной город к своему боевому товарищу, такому же, как он, добровольцу. Меня переполняет гордость, что этот герой обратил внимание на меня, девушку с самой обычной внешностью, простую официантку из летнего кафе на набережной.
Мы очень быстро поженились, совсем скоро он вернется сражаться за свободу. А я отправлюсь вместе с ним, мне оказано большее доверие - я буду, скажем так, помощником политрука, буду рассказывать правду, чтобы глупенькие российские контрактники не забывали, в какую сторону стрелять.
Мы с мужем будем вместе, он будет сеять доброе, а я - разумное. Высокопарно, конечно, но я еще витаю в облаках от счастья.
Нужно отправить моего тигра за стаканом воды. Не открывая глаз, словно боясь потерять контроль над разрядами боли, пытаюсь ногой нащупать тело супруга. Выясняется странное - никакого тела рядом нет, и просто быть не может на таком узком диване. Неужели я позволила моему герою спать на полу?
Под первые удары колокола, созывающего на литургию, я решаюсь открыть глаза, заранее повернувшись к месту предполагаемой дислокации своего супруга. Вижу ворох ярких визиток на синем ковре. На них моя прежняя фамилия. А ведь когда-то я думала, что не буду менять фамилию… А зачем вообще официантке визитки?
Под следующие удары колокола я выхватываю новые фрагменты окружающей обстановки. Судя по сложившейся мозаике, я в спальне, в которую ввек не ступала нога мужчины.
И, черт возьми, как бы меня не раздражали некоторый моменты, это моя спальня! Я ошарашено вожу глазами по раскиданной на полу одежде. Если вспомнить, в чем была одета, вспомнится, и куда положила ключи, например. Правило у меня такое.
И судя по тому, что вспоминается, я умиляюсь статье УК РФ о наемничестве. Зато «помощник политрука» - это потому что образование у меня такое. О, у меня есть вышка, и даже работа по специальности! И я все еще не замужем, хотя мне скоро исполнится 25, и на меня перестанут обращать внимание даже женатые пузаны.
Неужели всего полбутылки вина заставили мой мозг не просто создать картинки из другой жизни, но и поверить в их реальность? Или в костер уронили так и не раскуренный косяк?
П.С. Впрочем, не надо было ничего ронять в костер. У нас над всем городом явно что-то распыляют.
Да, однажды прошел слух, что распылять будут дифасген, чтобы расправиться с каким-то легочным вирусом, грозившим перерасти в эпидемию. Но, судя по тому, что я еще здесь, с вирусом тогда справились куда менее радикальным способом.
Нет, сейчас однозначно что-то распыляют. У нас город бедный и послушный, поэтому в городе усатой физиономии заметно не было. Зато в день Победы в парке Победы под звуки победного марша коммунисты таскались с огромными портретами Сталина.
Сектанты, что с них взять. Но флажки с тем же персонажем были у детей. У тех детей, которым в школах в День памяти жертв политических репрессий хоть что-то должны были рассказывать. А рядом их родители, которые должны же как-то связывать усатость и сгинувшего в Сибири дедушку-офицера. Или все, не было дедушек?
Ушла за противогазом…