Среда. 4 августа.

[dal_martin]

Ощущение потерянного стихотворения,
возникшего ночью и заблудившегося
в закоулках предутренних снов,
затянутых дымом летних пожарищ.
Боюсь, что больше мне не найти
эти строки живыми, разве что снова
окунусь в тот же сон, но только
забыл бросить монетку с пирса,
чтобы вернуться на сказочное
побережье исполнения желаний.
Остается одно: ждать, вдруг это
случится само, и строчки вернутся,
чтобы заполнить пространство
легким плеском волны, набегающей
на песок ранним утром. Солнце
только встает, еще не явились дельфины,
видимо, спят, хотя спят ли они вообще?
Море пахнет арбузом (неправильная цитата),
я в это не верил, пока не почувствовал сам,
лениво плывя до буйков, за которыми…
Убежала строка, стихотворение не нашлось,
хотя…
«Я хотел бы поселиться в Кастелоризо,
там живет всего четыреста шесть человек,
я был бы четыреста седьмым,
мне потребуется лишь одно оливковое дерево,
да может быть, платан,
чтобы под ним жаркими днями сидеть и писать
за неуклюжим столом, сбитым на скорую руку
из ящиков, выброшенных морем на берег...»
Всего восемь строк, впрочем, могут исчезнуть опять,
как всегда случается с миражами.