(no subject)
А этот ваш «Доктор Хаус», оказывается, крепкая штука, куда там доктору Фаусту. Я царь, я раб, я червь, я бог. Обалдеть. Я думала, про такое уже давно не пишут и не снимают, а вот поди ж ты.
Смотришь и думаешь: какое удивительное создание человек. Как благороден разумом! Как беспределен в своих способностях, обличьях и движениях! ... Ну, дальше по тексту вы помните - квинтэссенция праха, ветхий мешок, набитый требухой. Беспредельный неизведанный космос. Откуда идёт сигнал бедствия - непонятно, ведь мы же ни черта о нём не знаем, об этом космосе. Собираются авгуры в белых халатах, гадают на кофейной гуще, пишут маркером на доске, тычут пальцами наугад. Самый безбашенный из них говорит: а полетели вон туда. - Почему - туда? - Ну, надо же куда-нибудь лететь, это же космос, это же интересно. Заодно и спасём его, пока будем исследовать, чтобы уж два раза не летать. А бедный космос лежит на белых простынях, мочится под себя и помирает от страха. И всё равно он - космос. С ума сойти.
И вот уже нет ни трубок, ни капельниц, ни палат, и он плывёт, плывёт куда-то в хорошее место в волшебной хрустальной ладье, пока небритый террорист-первопроходец не остановит её на полпути и не приставит скальпель к Харонову горлу. Чувак, разворачивай обратно, ещё не время для твоего безвременья. Что, что ты там бормочешь? Век расшатался, порвалась связь времён? Не беда, сошьём, вправим, вставим штифт. Человек - космос, но он же и механическая кукла, в которой, оказывается, можно заменить чуть ли не все детали, наука уже дошла, она уже умеет - и он опять будет, как новенький....
Как он похож на ангела глубоким постижением.
Как он похож на некоего бога.
Краса вселенной.
Бессмертный дух.
Квинтэссенция праха.
И главный герой, ага. Что-то вроде Йорика, но немного раньше черепа. Трикстер, джокер, супергерой, шут на троне, анти-Харон, хромой бог, который в состоянии исцелить всех, кроме себя, абсолютно, между прочим, мифологическая фигура. И, да, всего-навсего немолодой сексапильный чувак с фантастической интуицией, противным характером и коммуникативными проблемами. Смотрела бы и смотрела - как, уже кончилось? - ну, вот, так всегда. Тру-фанаты, правда, говорят, что уже с седьмого сезона фильм стал не тот и не про то… стоп, не с седьмого, а с третьего, стоп, не с третьего, а с четвёртого…. Люди! Да он с самого начала, с самой первой серии был не тот и не про то, так что, уж не будем считаться. Там и смысл-то весь в том, что он - не про то. Ну, в смысле, вообще не про то… Что самое удивительное, и не про это - тоже. Такое вот, братцы, кино. Смиритесь.
Эх, ёлки, где ж я-раньше-то была? А то все уже давным-давно посмотрели, одна я, как тундра деревенская.
Смотришь и думаешь: какое удивительное создание человек. Как благороден разумом! Как беспределен в своих способностях, обличьях и движениях! ... Ну, дальше по тексту вы помните - квинтэссенция праха, ветхий мешок, набитый требухой. Беспредельный неизведанный космос. Откуда идёт сигнал бедствия - непонятно, ведь мы же ни черта о нём не знаем, об этом космосе. Собираются авгуры в белых халатах, гадают на кофейной гуще, пишут маркером на доске, тычут пальцами наугад. Самый безбашенный из них говорит: а полетели вон туда. - Почему - туда? - Ну, надо же куда-нибудь лететь, это же космос, это же интересно. Заодно и спасём его, пока будем исследовать, чтобы уж два раза не летать. А бедный космос лежит на белых простынях, мочится под себя и помирает от страха. И всё равно он - космос. С ума сойти.
И вот уже нет ни трубок, ни капельниц, ни палат, и он плывёт, плывёт куда-то в хорошее место в волшебной хрустальной ладье, пока небритый террорист-первопроходец не остановит её на полпути и не приставит скальпель к Харонову горлу. Чувак, разворачивай обратно, ещё не время для твоего безвременья. Что, что ты там бормочешь? Век расшатался, порвалась связь времён? Не беда, сошьём, вправим, вставим штифт. Человек - космос, но он же и механическая кукла, в которой, оказывается, можно заменить чуть ли не все детали, наука уже дошла, она уже умеет - и он опять будет, как новенький....
Как он похож на ангела глубоким постижением.
Как он похож на некоего бога.
Краса вселенной.
Бессмертный дух.
Квинтэссенция праха.
И главный герой, ага. Что-то вроде Йорика, но немного раньше черепа. Трикстер, джокер, супергерой, шут на троне, анти-Харон, хромой бог, который в состоянии исцелить всех, кроме себя, абсолютно, между прочим, мифологическая фигура. И, да, всего-навсего немолодой сексапильный чувак с фантастической интуицией, противным характером и коммуникативными проблемами. Смотрела бы и смотрела - как, уже кончилось? - ну, вот, так всегда. Тру-фанаты, правда, говорят, что уже с седьмого сезона фильм стал не тот и не про то… стоп, не с седьмого, а с третьего, стоп, не с третьего, а с четвёртого…. Люди! Да он с самого начала, с самой первой серии был не тот и не про то, так что, уж не будем считаться. Там и смысл-то весь в том, что он - не про то. Ну, в смысле, вообще не про то… Что самое удивительное, и не про это - тоже. Такое вот, братцы, кино. Смиритесь.
Эх, ёлки, где ж я-раньше-то была? А то все уже давным-давно посмотрели, одна я, как тундра деревенская.