(no subject)
Вечером еду домой в творческом вагоне. Эльфийский мальчик с наушниками на острых ушах обнимается одновременно с зачехлённой гитарой и с каким-то прибором, похожим на телескоп, но устремлённым вниз, в недра космического подсознания. Смотрит в объектив, улыбается кому-то там, на его дне, ритмично кивает, беззвучно припевает, перебирает пальцами по зачехлённому грифу, и от этого зрелища у меня тоже начинают немножко заостряться уши.
А сбоку толстенькая сияющая Сафо в чёрных кудрях и мохеровом пальто общается с Космосом через мигающую коробочку:
- Как ты думаешь, если я напишу: «Счастье уходило от неё на цыпочках, постепенно, стараясь не потревожить»... Это будет хорошо, да? Или нехорошо, нет?
Вагон дёргается, я поджимаю ноги, вся такая одинокая и нетворческая посреди этого пира духа, и думаю о том, что нет у меня такого таланта, как у этой Сафо, и нет такого сына, как этот эльф…. даже мохерового пальто - и того нет, а было бы, право слово, недурно.
В довершение пиршества через вагон проходит мужик с гармошкой и поёт голосом не очень трезвой и сильно простуженной Монсеррат Кабалье: «Гей, моряк, не грусти, не зови ты на помощь зюйд-веста….» Ему ничего не подают, но он нисколько и не настаивает.
…. А ночью я впервые приснилась себе в качестве героя назидательной новеллы.
В этой новелле я была жандармом и должна была обыскать книжный шкаф Ленина на предмет запрещённой литературы. Моё поколение с детства помнит этот апокриф: как хитрый Ленин подставил низенькому жандармчику стул - специально, чтобы тот начал с верхней полки, на которой ничего нецензурованного не было. И жандарм, дурачок, так и начал с верхней, и, пока дошёл до нижней, так устал, что уже не мог сосредоточиться и отличить запрещённую книгу от разрешённой… И вот в моём сне Ленин, как полагается, подставляет мне стул, а я смотрю на этот стул и не знаю, как быть. По делу, надо бы сразу сказать «э-э-э, батенька, знаю я эти ваши штучки, меня не проведёшь, не на таковского напали!» - и нарочно начать с нижней. Но, с другой стороны, я там, в этом сне, понимаю, что я не просто внутри сна, а внутри книжки, внутри чужого, не мною придуманного сюжета. И, стало быть, я не имею права поступать по собственному усмотрению, а должна действовать так, как мне этот самый сюжет предписывает… К тому же, книжка детская, из старинных советских времён, а в те времена было строго - за отсебятину так влетит, что мало не покажется… А, с другой стороны, если я пропущу нелегальщину, то от моего жандармского начальства мне ведь тоже влетит?… Уффф… Короче говоря, так я с этим Лениным измучилась, что от нравственных страданий проснулась за пять минут до будильника.
А у вас так бывало, что во сне вы оказывались героем не вами придуманной истории?
И как вы в таких случаях действуете - как положено по тексту или как бог на душу положит?
А сбоку толстенькая сияющая Сафо в чёрных кудрях и мохеровом пальто общается с Космосом через мигающую коробочку:
- Как ты думаешь, если я напишу: «Счастье уходило от неё на цыпочках, постепенно, стараясь не потревожить»... Это будет хорошо, да? Или нехорошо, нет?
Вагон дёргается, я поджимаю ноги, вся такая одинокая и нетворческая посреди этого пира духа, и думаю о том, что нет у меня такого таланта, как у этой Сафо, и нет такого сына, как этот эльф…. даже мохерового пальто - и того нет, а было бы, право слово, недурно.
В довершение пиршества через вагон проходит мужик с гармошкой и поёт голосом не очень трезвой и сильно простуженной Монсеррат Кабалье: «Гей, моряк, не грусти, не зови ты на помощь зюйд-веста….» Ему ничего не подают, но он нисколько и не настаивает.
…. А ночью я впервые приснилась себе в качестве героя назидательной новеллы.
В этой новелле я была жандармом и должна была обыскать книжный шкаф Ленина на предмет запрещённой литературы. Моё поколение с детства помнит этот апокриф: как хитрый Ленин подставил низенькому жандармчику стул - специально, чтобы тот начал с верхней полки, на которой ничего нецензурованного не было. И жандарм, дурачок, так и начал с верхней, и, пока дошёл до нижней, так устал, что уже не мог сосредоточиться и отличить запрещённую книгу от разрешённой… И вот в моём сне Ленин, как полагается, подставляет мне стул, а я смотрю на этот стул и не знаю, как быть. По делу, надо бы сразу сказать «э-э-э, батенька, знаю я эти ваши штучки, меня не проведёшь, не на таковского напали!» - и нарочно начать с нижней. Но, с другой стороны, я там, в этом сне, понимаю, что я не просто внутри сна, а внутри книжки, внутри чужого, не мною придуманного сюжета. И, стало быть, я не имею права поступать по собственному усмотрению, а должна действовать так, как мне этот самый сюжет предписывает… К тому же, книжка детская, из старинных советских времён, а в те времена было строго - за отсебятину так влетит, что мало не покажется… А, с другой стороны, если я пропущу нелегальщину, то от моего жандармского начальства мне ведь тоже влетит?… Уффф… Короче говоря, так я с этим Лениным измучилась, что от нравственных страданий проснулась за пять минут до будильника.
А у вас так бывало, что во сне вы оказывались героем не вами придуманной истории?
И как вы в таких случаях действуете - как положено по тексту или как бог на душу положит?