Копаясь в книжном шкафу, зацепилась глазом за чёрный БВЛ-томик знаменитого американца и вспомнила школьную учительницу соответствующего предмета с её присказкой:
К литературе страсть имея, на книги разорился я.
Прочёл всего Хемингуэя - не понял ни хемингуя.
(Яндексу ведомо
множество версий этого стишка.)
Мгновенно запустившийся маховик размышлений над примерами трудно перевариваемых ныне произведений не принёс результатов. пишу как гришковец, воистину Вкус мало-мальски устоялся, доказывать нечего и некому - и неблизкие ментально литплоды спокойно игнорируются. Хотя пробуксовывать в авторском повествовании, конечно, могу (и ещё как!). Вера не даст соврать.;)
Но любопытно - есть ли у кого из вас непролазно-чащобные писатели? Не противные, а те, на кого
покушаешься как на Эверест, а всё без толку?
*девам, ищущим
глубокие книги со смыслом, посвящается.*