The Journey
По теплому городу идет человек на нем белые свободные одежды, длинные волосы собранные в хвост и седая борода. У него посох, которым он помогает себе при ходьбе. На поясе за пазухой мешок с пожитками.
Этого человека знают в городе. С ним здороваются. Он странствует, и не первый раз проходит через город.
Он спокоен и размерен. Он большой в своей сути. Мелкие люди его боятся, чувствую его внутреннюю свободу и облекающий, всепроницающий взгляд. Стараются не попадаться ему на пути, чтобы через отражение в нем, не узнать себя. Узнать себя низким и мелким, очень нежелательное чувство для того большого, что селится в нас с взрослением, и те крупицы совести, которые наблюдают это, не отзываются чем-то приятным тоже. Отчего же стоит смотреть в это зеркало, когда внутреннее прожорство изголодалось по потаканию и себе и лютый час просит об удовлетворении низшего?
Когда старец отвлечён от внутреннего, он улыбается в густую бороду, этой разбегающейся тли, но искреннее он улыбается мамам с детьми, детям и старательно трудящимся рабочим. Рабочим не как касте, а как деятелям находяимся в процессе твоерния, творения чего бы то ни было, как внутреннего, так и внешнего.
Он улыбается скромности и чистоте, внутреннему сиянию выражающемуся в внешнем стеснении перед обыденным, пожалуй, грубо-материальным.
Каждый знает, что умрет, эта неизбежность сродни пониманию, что когда засыпаешь неминуемо проснешься, это часть процесса или пути или путешествия.
Есть ли у человека родственники, друзья, дети или родители. Почему-то стерто. Это неизвестно. Что-то колет внутри, возможно заперто не просто так. Наверное он что-то знал с самого начала, но это как путешествие из одного города в другой по железной дороге, ты не можешь не проехать те селения, которые располагаются по дороге в пункт назначения, не можешь их миновать, не можешь проспать и представить, что их не было. Это часть пути, дороги, приключения…
Зачем он? Он просто есть, он сам не задает этих вопросов, это не его поряка вопросы. Спросите Бога, зачем сюда послал, но от ответа ни у кого не станет яснее в уме и легче на душе. Спросите лучше то, что вам поможет стать счастливее. Знания нужно собирать, нужно задавать правильные вопросы. Только тупиковое знание вам будут продавать и кричать о нем на каждом шагу как мальчишка продающий газеты. Глубокие крупицы знания перемежаются с неписанным, даже отыскав книгу, твоя сущность не обогатится. Истинный Учитель дает тебе свой опыт, который непостижимым образом усваивается напрямую, становясь твоим опытом.
Что было в начале, стоит ли говорить об этом с самого начала разговора. Поможет ли это в понимании мира. Не стоит ли задать первый вопрос самому себе, кто я? Не стоит ли вспомнить последние 3 дела за которые было стыдно, они раскажут тебе о самом себе гораздо больше, чем много-томные труды о сотворении мира. По образу и подобию. Ты есть образ, так добивайся же подобия, слушай совесть, прислушивайся к внутренней поэзии, если она слышна. Отворачивайся от грубых мыыслей, которые так норовят залезть под кожу каждому летящему сквозь этот мир. Эти слова звучат так ограниченно. Так важно быть. Так важно быть в состоянии. Нет цели, только путь. Куда ты держишь путь, заснувший человек?
По городу идет человек, он знает так много, но мир зачастую сам выбирает как ему разворачиваться, а люди лишь разлетающиеся искры от акта творения, возникающие из пустоты и летящие в никуда, по предсказуемой траектории, на заданное расстояние, определяемое физикой движения и горения… Есть одна везь, которую им стоит знать. У них есть выбор. Внутри заданного диапазона вне ньютоновской физики у них есть выбор, потому что они не только то, что разлетается из под иглы сварочного аппарата, они нечто больше, чего даже сам сварщик не видит. То, что принадлежит небу, то, что по своей сути нам и дало выбирать. У зверей еще нет выбора, у Богов уже нет… искры сыплются вниз, и лишь малая их часть сможет взлететь ненадолго в небо… очнувшись, проснувшись… потухнув став снова частью большого замысла, неведомого плана, с чего начнется снова это путешествие, и закончится ли оно когда-нибудь? Неизвестность карябает душу, хотя чему там корябать… тот человек с бородой уже все знает, познал и светится, буду еще человеком. Отчего же ты беспокоен мой мальчик, что тебя заставляет быть тревожным. Окружающий мир или ты сам? Твои мысли или их физика? Сегодня ты так высок, а завтра снова будешь выживать соки для сознания заснувших пассажиров. Таков мир, такова природа человека, ищущего баланс между принадлежностью земной и небесной, скатываясь то туда то туда, выбирая а иногда просто забывая выбрать. Забывая выбрать… как это знакомо. Забыть выбрать мир в котором будешь жить следующую минуту. Красота момента освещенного искрой внимания, предшествует выбору лучшего. Угасший ум не вспомнит. Здесь нечего добавить, искоренять боль подобно травлению одного неугодного чем-то еще более токсичным. Счастье и радость, что горит в груди - вот что противостоит внутренней боли, как и тьма, пропадающая, когда в комнате зажигается свет… внутреннее делание, именно делание, то, что скрывается от непосвящённых, метод и модель которую нельзя ни словами сказать ни пером описать … высекание древней искры из камня, из камня собственного ума, проливающий свет вовнутрь и вовне.
Человек идет по городу, он много раз видел его стены, его людей, нет ничего нового под солнцем, добродетель - единственное, что приходит в него, когда он думает о бытие, которое неизвестно когда закончится, да если и закончится, то только по Воле Господа, поэтому об этом и размышлять бестолково. Сквозь года, сквозь толщи времени, луч света из древности в будущее, ничего нового, те же деревья, те же кусты, с новой листвой нового года…
Этого человека знают в городе. С ним здороваются. Он странствует, и не первый раз проходит через город.
Он спокоен и размерен. Он большой в своей сути. Мелкие люди его боятся, чувствую его внутреннюю свободу и облекающий, всепроницающий взгляд. Стараются не попадаться ему на пути, чтобы через отражение в нем, не узнать себя. Узнать себя низким и мелким, очень нежелательное чувство для того большого, что селится в нас с взрослением, и те крупицы совести, которые наблюдают это, не отзываются чем-то приятным тоже. Отчего же стоит смотреть в это зеркало, когда внутреннее прожорство изголодалось по потаканию и себе и лютый час просит об удовлетворении низшего?
Когда старец отвлечён от внутреннего, он улыбается в густую бороду, этой разбегающейся тли, но искреннее он улыбается мамам с детьми, детям и старательно трудящимся рабочим. Рабочим не как касте, а как деятелям находяимся в процессе твоерния, творения чего бы то ни было, как внутреннего, так и внешнего.
Он улыбается скромности и чистоте, внутреннему сиянию выражающемуся в внешнем стеснении перед обыденным, пожалуй, грубо-материальным.
Каждый знает, что умрет, эта неизбежность сродни пониманию, что когда засыпаешь неминуемо проснешься, это часть процесса или пути или путешествия.
Есть ли у человека родственники, друзья, дети или родители. Почему-то стерто. Это неизвестно. Что-то колет внутри, возможно заперто не просто так. Наверное он что-то знал с самого начала, но это как путешествие из одного города в другой по железной дороге, ты не можешь не проехать те селения, которые располагаются по дороге в пункт назначения, не можешь их миновать, не можешь проспать и представить, что их не было. Это часть пути, дороги, приключения…
Зачем он? Он просто есть, он сам не задает этих вопросов, это не его поряка вопросы. Спросите Бога, зачем сюда послал, но от ответа ни у кого не станет яснее в уме и легче на душе. Спросите лучше то, что вам поможет стать счастливее. Знания нужно собирать, нужно задавать правильные вопросы. Только тупиковое знание вам будут продавать и кричать о нем на каждом шагу как мальчишка продающий газеты. Глубокие крупицы знания перемежаются с неписанным, даже отыскав книгу, твоя сущность не обогатится. Истинный Учитель дает тебе свой опыт, который непостижимым образом усваивается напрямую, становясь твоим опытом.
Что было в начале, стоит ли говорить об этом с самого начала разговора. Поможет ли это в понимании мира. Не стоит ли задать первый вопрос самому себе, кто я? Не стоит ли вспомнить последние 3 дела за которые было стыдно, они раскажут тебе о самом себе гораздо больше, чем много-томные труды о сотворении мира. По образу и подобию. Ты есть образ, так добивайся же подобия, слушай совесть, прислушивайся к внутренней поэзии, если она слышна. Отворачивайся от грубых мыыслей, которые так норовят залезть под кожу каждому летящему сквозь этот мир. Эти слова звучат так ограниченно. Так важно быть. Так важно быть в состоянии. Нет цели, только путь. Куда ты держишь путь, заснувший человек?
По городу идет человек, он знает так много, но мир зачастую сам выбирает как ему разворачиваться, а люди лишь разлетающиеся искры от акта творения, возникающие из пустоты и летящие в никуда, по предсказуемой траектории, на заданное расстояние, определяемое физикой движения и горения… Есть одна везь, которую им стоит знать. У них есть выбор. Внутри заданного диапазона вне ньютоновской физики у них есть выбор, потому что они не только то, что разлетается из под иглы сварочного аппарата, они нечто больше, чего даже сам сварщик не видит. То, что принадлежит небу, то, что по своей сути нам и дало выбирать. У зверей еще нет выбора, у Богов уже нет… искры сыплются вниз, и лишь малая их часть сможет взлететь ненадолго в небо… очнувшись, проснувшись… потухнув став снова частью большого замысла, неведомого плана, с чего начнется снова это путешествие, и закончится ли оно когда-нибудь? Неизвестность карябает душу, хотя чему там корябать… тот человек с бородой уже все знает, познал и светится, буду еще человеком. Отчего же ты беспокоен мой мальчик, что тебя заставляет быть тревожным. Окружающий мир или ты сам? Твои мысли или их физика? Сегодня ты так высок, а завтра снова будешь выживать соки для сознания заснувших пассажиров. Таков мир, такова природа человека, ищущего баланс между принадлежностью земной и небесной, скатываясь то туда то туда, выбирая а иногда просто забывая выбрать. Забывая выбрать… как это знакомо. Забыть выбрать мир в котором будешь жить следующую минуту. Красота момента освещенного искрой внимания, предшествует выбору лучшего. Угасший ум не вспомнит. Здесь нечего добавить, искоренять боль подобно травлению одного неугодного чем-то еще более токсичным. Счастье и радость, что горит в груди - вот что противостоит внутренней боли, как и тьма, пропадающая, когда в комнате зажигается свет… внутреннее делание, именно делание, то, что скрывается от непосвящённых, метод и модель которую нельзя ни словами сказать ни пером описать … высекание древней искры из камня, из камня собственного ума, проливающий свет вовнутрь и вовне.
Человек идет по городу, он много раз видел его стены, его людей, нет ничего нового под солнцем, добродетель - единственное, что приходит в него, когда он думает о бытие, которое неизвестно когда закончится, да если и закончится, то только по Воле Господа, поэтому об этом и размышлять бестолково. Сквозь года, сквозь толщи времени, луч света из древности в будущее, ничего нового, те же деревья, те же кусты, с новой листвой нового года…