Наверное, он сидит иногда на подоконнике, медленно курит, небрежно стряхивая пепел сигареты в приоткрытое окно, и мечтает. Мечтает мечту, которой, скорее всего, никогда уже не суждено сбыться. Мечту, которая зависла где-то между сказкой и прошлым, так и не дотянувшись кончиками пальцев до почти-настоящего, уже тоже прошлого. Мечта улыбается
(
Read more... )