Сказка
Наверное, он сидит иногда на подоконнике, медленно курит, небрежно стряхивая пепел сигареты в приоткрытое окно, и мечтает. Мечтает мечту, которой, скорее всего, никогда уже не суждено сбыться. Мечту, которая зависла где-то между сказкой и прошлым, так и не дотянувшись кончиками пальцев до почти-настоящего, уже тоже прошлого. Мечта улыбается ему, в пол рта, так, что получается не то лёгкая ухмылка, не то застенчивая полу-улыбка. И, поглаживая своей теплотой по голове, тихо шепчет на ушко: "Ш-ш-ш, ш-ш-ш, тише, тише, всё будет хорошо, всё будет лучше всех, ш-ш-ш."