Лес
Вообще-то это стихопост, но сначала я хочу сказать о Маркесе.
Я не являюсь человеком, который знает этого писателя исключительно по роману "Сто лет одиночества", но данная книга - одна из моих любимых. Многие мои знакомые, плевавшиеся и едва осилившие/не осилившие/осилившие, но которым не понравился роман, всегда удивлялись, как я могу его перечитывать.
Редко книги завораживают меня настолько, чтобы мне хотелось их перечитать больше одного раза.
"Сто лет одиночества" я перечитала 8 раз. Там есть такая магия, которая меня притягивает. И почему-то мне кажется, что чуть позже я перечитаю её ещё раз.
Я читала и другие романы Маркеса, повести и, наверное, практически все рассказы.
Мне грустно было узнать о его смерти.
Стих из поста тоже отчасти связан с одной из моих любимых книг, но другой. "Долина совести" Марины и Сергея Дяченко. Тоже замечательная книга, перечитанная мной не один раз. И, даже если вы не любите фантастические жанры, в этой книге мало фантастики и так много всего остального...
А ещё - вы когда-нибудь были осенью среди дубов, когда листья опали, лежат ровным слоем и от них доносится тяжёлый, сладкий, пьянящий запах? От такого запаха даже голова кружится.
Мои мысли - хлам.
Без истерик. Спокойно.
Факт.
Мои кости - храм,
где отчаянной птицей
забилась молитва
о небе.
Не хочет назад.
Это тело - гнилые листья.
Эту почву питает кровь.
И она всё черней.
Что, мудрец-чародей,
не ваял ты таких
химер?
Только хлам или храм -
никаких полумер,
никаких компромиссов.
Снизу
поднимется тёплый воздух
всё выше и выше.
Дубовые листья так пахнут…
Ты слышишь?
Я - лес.
Костяные деревья
и птицы на ветках.
Горяча моя почва.
И я
незаметно
врастаю всё глубже
корнями
в землю.
Пройдут ещё годы,
и корни разрушат
ядро
очумевшей
планеты.
Лес был излишне гордым.
Он был бы любим, но молчал.
Теперь он не знает, где ты.
Теперь он горит -
как хотел.
Как свеча.
Я не являюсь человеком, который знает этого писателя исключительно по роману "Сто лет одиночества", но данная книга - одна из моих любимых. Многие мои знакомые, плевавшиеся и едва осилившие/не осилившие/осилившие, но которым не понравился роман, всегда удивлялись, как я могу его перечитывать.
Редко книги завораживают меня настолько, чтобы мне хотелось их перечитать больше одного раза.
"Сто лет одиночества" я перечитала 8 раз. Там есть такая магия, которая меня притягивает. И почему-то мне кажется, что чуть позже я перечитаю её ещё раз.
Я читала и другие романы Маркеса, повести и, наверное, практически все рассказы.
Мне грустно было узнать о его смерти.
Стих из поста тоже отчасти связан с одной из моих любимых книг, но другой. "Долина совести" Марины и Сергея Дяченко. Тоже замечательная книга, перечитанная мной не один раз. И, даже если вы не любите фантастические жанры, в этой книге мало фантастики и так много всего остального...
А ещё - вы когда-нибудь были осенью среди дубов, когда листья опали, лежат ровным слоем и от них доносится тяжёлый, сладкий, пьянящий запах? От такого запаха даже голова кружится.
Мои мысли - хлам.
Без истерик. Спокойно.
Факт.
Мои кости - храм,
где отчаянной птицей
забилась молитва
о небе.
Не хочет назад.
Это тело - гнилые листья.
Эту почву питает кровь.
И она всё черней.
Что, мудрец-чародей,
не ваял ты таких
химер?
Только хлам или храм -
никаких полумер,
никаких компромиссов.
Снизу
поднимется тёплый воздух
всё выше и выше.
Дубовые листья так пахнут…
Ты слышишь?
Я - лес.
Костяные деревья
и птицы на ветках.
Горяча моя почва.
И я
незаметно
врастаю всё глубже
корнями
в землю.
Пройдут ещё годы,
и корни разрушат
ядро
очумевшей
планеты.
Лес был излишне гордым.
Он был бы любим, но молчал.
Теперь он не знает, где ты.
Теперь он горит -
как хотел.
Как свеча.