(no subject)

Sep 04, 2012 12:34

Дом Доры Маар

Дом Доры Маар. Вот мотоцикл её,
покрытый пылью. Её судьба.
Читаю биографию в полуподвале цоколя:
«Поэт, фотограф, живописец.< > навек в историю вошла
благодаря Пикассо...»
Здесь даже стены прорастают былью. Их трогаю.
В моей судьбе Пикассо не было, и даже четверти его.
Но, проезжая жёлтые поля в закрытом,
словно скорлупа, автомобиле,
я вижу женщину как собственную копию.

Живое

Оса попала под струю воды,
пока я мыла чашку. Я вынула её на кончике ножа
и положила на столешницу из камня.
Она ползла и волочила рану.
Как тот солдат, бессмысленно петляя,
и унося невыносимые следы.

стихи

Previous post Next post
Up