En una de esas
Fragmentos discursivos en mi cabeza, que ya no importa lo que importaba que importara, pero como después de ayer se nos hizo la vida y yo quiero ser feliz hoy, no algún día en una de esas.
El llanto de un niño me llega desde lejos y el mío propio no resuena ni en mis huesos...debería importar el qué dijeras, qué no dijeras, y no digiera la complicación que nos trae el vivir.
"La gente es muy mala", en un recorrido que no acaba. La gente te atropella dignamente, todos esperan el perdón que doy sin tener la culpa. La mandíbula apretada y el arte que se come a la vidao me como el arte.
Puedo ver por la ventana las luces, forman una historia, aunque pornto pasarán y no recordaré el paisaje que me entregaron sino el desgarro, el pensar en cada esquina las respuestas de una pregunta que no haré a menos que esta curva vuelque el destino, que no es fácil, pero quizás lo poco probable venga a saludarme y me diga que estar solo es una opción...
...Un caballero pregunta ¿qué tanto escribe? Escribo sobre la imposibilidad de decir qué escribo y yo quiero ser feliz hoy, no algún día, en una de esas.
El llanto de un niño me llega desde lejos y el mío propio no resuena ni en mis huesos...debería importar el qué dijeras, qué no dijeras, y no digiera la complicación que nos trae el vivir.
"La gente es muy mala", en un recorrido que no acaba. La gente te atropella dignamente, todos esperan el perdón que doy sin tener la culpa. La mandíbula apretada y el arte que se come a la vidao me como el arte.
Puedo ver por la ventana las luces, forman una historia, aunque pornto pasarán y no recordaré el paisaje que me entregaron sino el desgarro, el pensar en cada esquina las respuestas de una pregunta que no haré a menos que esta curva vuelque el destino, que no es fácil, pero quizás lo poco probable venga a saludarme y me diga que estar solo es una opción...
...Un caballero pregunta ¿qué tanto escribe? Escribo sobre la imposibilidad de decir qué escribo y yo quiero ser feliz hoy, no algún día, en una de esas.