В конце декабря все мои фотографии, которые я перевезла в новый дом, были разорваны в клочья и выброшены на помойку. Это был альбом, в которых я хранила себя саму, смеющуюся, улыбающуюся, грустившую. Это была история моей жизни за последние лет 15. Я бережно хранила ее, и этот пустой альбом, который остался мне на память - немое варварство,
(
Read more... )
Comments 32
Reply
Reply
(The comment has been removed)
Reply
А выбрасывать я, например, не могу. Ничего. Ни карты, ни записки, ни фотографии. Но иногда кажется, что воспоминания, связанные с мелочами, вдруг становятся только твоими: они остались у тебя, маленькие сокровища, а тому, кто ушел, сокровища не понадобились. Так, может, это действительно не драгоценность, а бумажка? А бумажку можно порвать.
Reply
А я вот чего не понимаю - ну, для кого-то твои сокровища стали бумажкой, и что с того? Совкровища-то твои! Это твои драгоценности. И ты их хранишь. Что они для кого-то стали бумажкой - так это проблемы тех, кто идет по жизни, не оглядываясь. Они обкрадывают сами себя.
Reply
Ну а про бумажку - когда рвешь бумажку, вроде, доказываешь себе, что это только бумажка.
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Reply
Leave a comment