Арундати Рой "Бог мелочей"
Бывают добротно написанные книги. Качественные. Таких большинство. К таким книгам относится и большинство лучших книг, когда либо издававшихся. Бывают произведения искусства. Сотканные из тьмы и света. Каждое слово в них на вес золота и хочется перебирать в руках, переливать, рассматривать, пробовать на вкус, жить в этом слове, купаться в нём, стать этим словом. Таких книг очень мало. Многие из них - результаты труда малоизвестных авторов. Случайные книги, которых не должно было быть, но они явились миру и лишь некоторым даровано счастье познать их, постигнуть, прочувствовать.
Слова "Бога мелочей" выжигались на моём сердце, ударами молота всаживались в мозг, разрушали меня и создавали заново. Я не знаю, как можно ТАК писать. Неужели автор этой книги такой же смертный, обычный человек, как и я? С кровеносной системой, желудком, мелкими волосками на руках, ресницами, кожей... Тот, кто создавал эту книгу и, не побоюсь этого слова, её перевод - истинные волшебники. Мастера Слова. После "Бога мелочей" я уже не та, что была вчера. И даже пока не знаю, какая. Мне надо заново, по крупице узнавать себя.
Мне так хочется удержать эту книгу в себе, оставить её гореть всё так же яростно внутри меня, продолжать чувствовать эту боль утраты, негодование, сожаление, соучастие, любовь, ненависть, восхищение. Оставить этот комок в груди, который поселился после прочтения книги, эти невысказанные слова, которыми не передать того, что я чувствую. Пронести их через всю свою жизнь. Смогу ли я? Не забудется ли она, не станет ли тенью? Мне страшно, что я могу её забыть, эту книгу. И она может стать лишь одной из многих... сейчас пишу эти слова и слёзы на глазах.
"Бог мелочей" - это невыносимо поэтичная книга о самом прекрасном и уродливом, что есть на Земле. Она поведала мне об Ужасе и наивысшем Блаженстве одинаково поэтично и вдохновенно, что невозможно различить, где же здесь счастье, а где боль, где мерзость, а где наслаждение. Если принимаешь и любишь человека, то принимаешь и любишь его всего: вместе с его икотой, газами, плохим настроением, бородавками, грязью под ногтями, старостью... просто предпочитаешь об этом не задумываться. Читая эту книгу, не задумываться не получится. Получаешь всё сполна. Сразу. И остаётся либо принять, либо отвергнуть и сказать - фу, какая мерзость. Но нет, это не мерзость, это... естество. То, какими мы являемся. Во всём своём ужасе и великолепии. Мы - люди. То, на что мы способны и на что могли бы быть способными, если бы захотели.
А ведь по сути каждый читатель ищет лучшую книгу своей жизни постоянно, под каждым корешком. И каждый раз терпит поражение, когда книга оказывается лишь ещё одной книгой. Порой замечательной, порой - не очень, а порой и совсем плохой. Что же делать, если лучшая книга найдена? Сейчас мне кажется, что я вообще не смогу воспринимать книги, которые будут ПОСЛЕ так, как я воспринимала их ДО. И ещё. Если найдена эта лучшая книга, то зачем вообще читать?
Пожалуй, это не рецензия на книгу. Это просто попытка передать то, что творится со мной после её прочтения. Жалкая попытка. Мне кажется, рецензировать её не имеет смысла. Кто-то увидит в ней лишь сухие чёрные буквы на белом фоне и будет судить так же, как и все другие книги. Отмахнётся от неприятного и скажет фу на мерзком, улыбнётся милому и засмеётся от хорошей шутки. А потом поставит какую-то оценку, напишет довольно неплохой отзыв или промолчит. И займётся другими делами.
Мне же нужно как-то жить дальше. После этой книги. И пока я не знаю - как.
Слова "Бога мелочей" выжигались на моём сердце, ударами молота всаживались в мозг, разрушали меня и создавали заново. Я не знаю, как можно ТАК писать. Неужели автор этой книги такой же смертный, обычный человек, как и я? С кровеносной системой, желудком, мелкими волосками на руках, ресницами, кожей... Тот, кто создавал эту книгу и, не побоюсь этого слова, её перевод - истинные волшебники. Мастера Слова. После "Бога мелочей" я уже не та, что была вчера. И даже пока не знаю, какая. Мне надо заново, по крупице узнавать себя.
Мне так хочется удержать эту книгу в себе, оставить её гореть всё так же яростно внутри меня, продолжать чувствовать эту боль утраты, негодование, сожаление, соучастие, любовь, ненависть, восхищение. Оставить этот комок в груди, который поселился после прочтения книги, эти невысказанные слова, которыми не передать того, что я чувствую. Пронести их через всю свою жизнь. Смогу ли я? Не забудется ли она, не станет ли тенью? Мне страшно, что я могу её забыть, эту книгу. И она может стать лишь одной из многих... сейчас пишу эти слова и слёзы на глазах.
"Бог мелочей" - это невыносимо поэтичная книга о самом прекрасном и уродливом, что есть на Земле. Она поведала мне об Ужасе и наивысшем Блаженстве одинаково поэтично и вдохновенно, что невозможно различить, где же здесь счастье, а где боль, где мерзость, а где наслаждение. Если принимаешь и любишь человека, то принимаешь и любишь его всего: вместе с его икотой, газами, плохим настроением, бородавками, грязью под ногтями, старостью... просто предпочитаешь об этом не задумываться. Читая эту книгу, не задумываться не получится. Получаешь всё сполна. Сразу. И остаётся либо принять, либо отвергнуть и сказать - фу, какая мерзость. Но нет, это не мерзость, это... естество. То, какими мы являемся. Во всём своём ужасе и великолепии. Мы - люди. То, на что мы способны и на что могли бы быть способными, если бы захотели.
А ведь по сути каждый читатель ищет лучшую книгу своей жизни постоянно, под каждым корешком. И каждый раз терпит поражение, когда книга оказывается лишь ещё одной книгой. Порой замечательной, порой - не очень, а порой и совсем плохой. Что же делать, если лучшая книга найдена? Сейчас мне кажется, что я вообще не смогу воспринимать книги, которые будут ПОСЛЕ так, как я воспринимала их ДО. И ещё. Если найдена эта лучшая книга, то зачем вообще читать?
Пожалуй, это не рецензия на книгу. Это просто попытка передать то, что творится со мной после её прочтения. Жалкая попытка. Мне кажется, рецензировать её не имеет смысла. Кто-то увидит в ней лишь сухие чёрные буквы на белом фоне и будет судить так же, как и все другие книги. Отмахнётся от неприятного и скажет фу на мерзком, улыбнётся милому и засмеётся от хорошей шутки. А потом поставит какую-то оценку, напишет довольно неплохой отзыв или промолчит. И займётся другими делами.
Мне же нужно как-то жить дальше. После этой книги. И пока я не знаю - как.